Nel­la fie­ra dei sogni si af­fac­cia la morte

"Ca­fé so­cie­ty", il 47mo film di Woo­dy Al­len, tra com­me­dia e bi­so­gno di si­cu­rez­za. Con una no­vi­tà: la fo­to­gra­fia di­gi­ta­le

Il Gazzetino (Venezia) - - Cinema - DI ADRIA­NO DE GRAN­DIS

Il gio­va­ne Bob­by (un con­vi­cen­te Jes­se Ein­sen­berg) va da New York a Hol­ly­wood dal­lo zio pro­dut­to­re in cer­ca di la­vo­ro. La­scia la fa­mi­glia, com­pre­so un fra­tel­lo gang­ster. Co­no­sce la se­gre­ta­ria del­lo zio (Kri­sten Stewart, non pro­prio al me­glio), se ne in­na­mo­ra, ma sco­pre che lei è in­na­mo­ra­ta del­lo zio, già ma­ri­ta­to. Co­sì spo­sa un’al­tra ra­gaz­za (con lo stes­so no­me) e quan­do i due, a di­stan­za di tem­po, si ri­tro­va­no, scatta la no­stal­gia e il rim­pian­to di non aver di­vi­so la vi­ta as­sie­me. Giun­to al 47esi­mo la­vo­ro, il ci­ne­ma di Woo­dy Al­len con­ti­nua da tem­po ad at­tor­ci­gliar­si su se stes­so, in una vo­ra­ci­tà cir­co­la­re, do­ve te­mi, si­tua­zio­ni, lo­ca­tion, per­so­nag­gi sem­bra­no chia­mar­si da un film all’al­tro, tal­men­te evi­den­te è la pa­ren­te­la stret­ta. Qui sia­mo di nuo­vo ne­gli an­ni ’30: nel­la fie­ra dei sogni ri­man­go­no so­lo il jazz a da­re un sen­so al­la vi­ta; e il ci­ne­ma, ov­via­men­te. “Ca­fé so­cie­ty”, che ha aper­to l’ul­ti­mo fe­sti­val di Can­nes, è un’ul­te­rio­re com­me­dia ro­man­ti­ca, leg­ge­ra e non tra le più me­mo­ra­bi­li, con un in­trec­cio che vi­ve so­stan­zial­men­te di con­trap­po­si­zio­ni: dua­li­smi tra cit­tà (New York vs. Los An­ge­les, con i lo­ro mo­di di­ver­si di in­ten­de­re la vi­ta), don­ne bion­de e bru­ne (co­me det­to: oc­chio a un’al­tra “dop­pia vi­ta” di Ve­ro­ni­ca), ebrei e cat­to­li­ci, gang­ster e bra­vi ra­gaz­zi, duel­li do­ve si na­scon­do­no con­ti­nua­men­te pic­co­le bu­gie e se­gre­ti. E co­me sem­pre tut­to è com­me­dia. An­che la morte, co­me si evin­ce da­gli spie­ta­ti omi­ci­di del fra­tel­lo, in chia­ve qua­si bur­le­sca. A sor­pren­de­re sem­mai è l’esor­dio del­la fo­to­gra­fia di­gi­ta­le, go­ver­na­to da Vittorio Sto­ra­ro, che ac­cen­de una in­con­sue­ta (per il ci­ne­ma al­le­nia­no) vi­vi­dez­za sull’im­ma­gi­ne, cri­stal­liz­zan­do ogni am­bien­te, non sem­pre ca­pa­ce di at­tin­ge­re all’am­bi­gui­tà ne­ces­sa­ria e a trat­ti fin trop­po ca­ri­co di ri­le­van­ze cro­ma­ti­che, do­ve la lu­ce sem­bra qua­si do­mi­na­re la sce­na. Una scel­ta che la­scia piut­to­sto per­ples­si. In de­fi­ni­ti­va Al­len con­ti­nua a par­lar­ci del­la (sua) vi­ta, ma in real­tà, da tem­po or­mai, sul­la sce­na af­fio­ra sem­pre più l’idea del­la morte. Co­sì il suo uni­ver­so, no­no­stan­te il re­cen­te va­ga­bon­da­re per l’europa, re­sta ag­grap­pa­to a ca­sa, nel­la sua New York, per­ché tut­to il suo ci­ne­ma ha bi­so­gno di pun­ti d’ap­pog­gio, si­cu­rez­za, con­for­mi­tà e nul­la è me­glio al­lo­ra del­la Gran­de Me­la, au­ten­ti­ca for­za e pa­ra­dos­sa­le de­bo­lez­za. Per­ché Ma­n­hat­tan è sem­pre Ma­n­hat­tan. E Al­len è sem­pre Al­len.

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