Sim­pa­ti­co per­chè an­ti­pa­ti­co

Il Gazzetino (Venezia) - - Borsa Mercati - Car­la Zo­j­zi

Ca­ro Ger­va­so, lei mi è sim­pa­ti­co pro­prio per­ché an­ti­pa­ti­co. Trop­po schiet­to, trop­po ve­ri­tie­ro e pro­vo­ca­to­re, co­me so­no io La leg­go da sem­pre, la seguo da sem­pre, ho pac­chi di ri­ta­gli del­la sua ru­bri­ca di afo­ri­smi e qual­che vol­ta me li ven­do, fa­cen­do an­che una bel­la fi­gu­ra. Lei non è per tut­ti tran­quil­lo non cerco nien­te e, gra­zie a Dio, non ho bi­so­gno di nien­te. Mi af­fa­sci­na que­sto suo es­se­re spre­giu­di­ca­to.

Aba­no Ter­me Che bello ri­ce­ve­re elo­gi tan­to ap­pas­sio­nan­ti da una don­na tan­to ap­pas­sio­na­ta. Se ne aves­se ag­giun­to qual­che al­tro, di­cia­mo un'al­tra ser­qua, un'al­tra de­ci­na, la mia fe­li­ci­tà sa­reb­be sta­ta al col­mo. So­no mol­to va­ni­to­so, esi­bi­zio­ni­sta e pro­ta­go­ni­sta, an­che og­gi a qua­si ot­tant'an­ni, pie­no di ac­ciac­chi co­me so­no, con una gam­ba cion­ca (e non di­co al­tro). Piac­cio an­co­ra alle don­ne, spe­cial­men­te se mio­pi o stra­bi­che, che mi con­fon­do­no con un al­tro. Mi han­no de­fi­ni­to uno stra­fi­co, ma lo spec­chio ha cla­mo­ro­sa­men­te smen­ti­to que­sta, se­con­do me, me­ri­ta­ta e te­me­ra­ria lau­da­tio. Con le don­ne mo­de­sta­men­te ci ho sa­pu­to fa­re; le ho avu­te tut­te ai miei pie­di e le più in­tra­pren­den­ti fra le mie brac­cia. Mia mo­glie Vit­to­ria, che spes­so ci­to per­ché la mia vita e la mia mor­te so­no nel­le sue ma­ni, quan­do mi vi­de per la pri­ma vol­ta mi con­fu­se con un pre­te di cam­pa­gna in bor­ghe­se, an­che se ac­chit­ta­to Ca­ra­ce­ni. Bel­lis­si­ma, man­ne­quin di Va­len­ti­no, con­tra­ria­men­te alle mie pre­vi­sio­ni, non fu af­fat­to fol­go­ra­ta dal mio aspet­to. La col­pì, e la con­qui­stò il mio elo­quio. Le rac­con­tai un sac­co di bal­le, ma glie­le rac­con­tai così be­ne che ne fu am­ma­lia­ta. La lu­sin­gai (e non era dif­fi­ci­le, af­fa­sci­nan­te com'era) e lei, ca­du­ta in­ge­nua­men­te nel­la vol­pi­na trap­po­la, ri­cam­biò sen­za con­vin­zio­ne. Dis­se, men­ten­do spu­do­ra­ta­men­te an­che a se stes­sa, che so­mi­glia­vo a An­tho­ny Par­kins, che il mio po­sto non era al Cor­rie­re del­la Se­ra, ma a Hol­ly­wood in una com­me­dia musicale di Je­ro­me Kern, di Co­le Por­ter, di Geor­ge Ger­swhin. Ca­ra Car­la, scu­si la lun­ga, trop­po lun­ga, ma non ba­na­le di­va­ga­zio­ne, e tor­nia­mo, co­me si di­ce, a bom­ba, alle mie in­di­scus­se vir­tù e al mio ber­lu­sco­nia­no sex-ap­peal. Nes­su­no ha mai osa­to con­te­sta­re quel­le e que­sto. Non so­no più, de­vo a ma­lin­cuo­re am­met­ter­lo, con­for­ta­to dal giu­di­zio di mia mo­glie, che non ne sba­glia uno, lo stra­fi­co di un tem­po. So­no uno scrittore stra­vec­chio co­me il par­mi­gia­no reg­gia­no, che non ha più vel­lei­tà, ma che po­treb­be, se vo­les­se, mie­te­re an­co­ra al­lo­ri al pio al­ber­go Tri­vul­zio. Le di­rò che es­se­re giu­di­ca­to co­si an­ti­pa­ti­co da ri­sul­ta­re sim­pa­ti­co, Non mi di­spia­ce. Vi­zi ca­pi­ta­li, a par­te l'ac­ci­dia, li ho tut­ti. So­no lus­su­rio­so (sia pu­re in quie­scen­za), so­no ava­ro, ma so­lo con il de­na­ro al­trui. So­no ira­sci­bi­le sia pu­re cum gra­no sa­lis per­ché iper­te­so, so­no go­lo­so di Nu­tel­la e Non­no Nan­ni, so­no in­vi­dio­so, in­vi­dio­sis­si­mo di chi sta me­glio di me, quin­di di qua­si tut­ti i miei ami­ci e co­no­scen­ti. For­se, ho di­men­ti­ca­to qual­che peccato ca­pi­ta­le. Mi per­do­ni. Ca­ra Car­la, mi scri­va spes­so con­ti­nui ad al­lu­vio­nar­mi di elo­gi. An­che im­me­ri­ta­ti. Ora de­vo la­sciar­la. Il car­dio­lo­go mi aspet­ta con lo sfig­mo­ma­no­me­tro. A pro­po­si­to co­me an­dia­mo con la pressione?

Non di­rò mai la ve­ri­tà a chi la me­ri­ta

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