San­te­se, un Abi­to del­la vi­ta che aiu­ta a "bat­te­re e le­va­re"

Il poe­ta e sag­gi­sta giu­lia­no (ma por­de­no­ne­se di ado­zio­ne) pub­bli­ca un nuo­vo li­bro che ha esor­di­to a Por­de­no­ne­leg­ge e at­ten­de ora la ve­tri­na del "San Mar­co" a Trie­ste

Il Gazzettino (Pordenone) - - Sport - GA­BRIEL­LA VALERA

Si en­tra istin­ti­va­men­te in sin­to­nia (e qua­si in sin­cro­nia) con il re­spi­ro che ali­men­ta le poe­sie di En­zo San­te­se nel nuo­vo li­bro “L’abi­to del­la vi­ta” (Me­dia Nao­nis Edi­to­re). So­no le di­ver­se sue pul­sa­zio­ni a de­ter­mi­na­re la for­ma nel­la di­ver­si­tà dei te­sti, i qua­li ri­man­da­no, co­sì, tut­ta in­te­ra la per­so­na­li­tà dell’autore: pen­sie­ri, cul­tu­ra, sen­si­bi­li­tà, pas­sio­ni. Si sus­se­guo­no e in­cal­za­no te­sti in cui il re­spi­ro lun­go - dell’as­sa­po­ra­men­to, del­la me­di­ta­zio­ne, del­la pie­nez­za o dell’as­sen­za pren­de il ruo­lo prin­ci­pa­le o si af­fian­ca a quel­lo bre­ve de­gli in­ci­pit pre­gni di li­ri­smo, de­gli sguar­di, del­le lu­ci e del­le om­bre, che a lo­ro vol­ta di­se­gna­no vi­si­va­men­te i rit­mi del mon­do. “In bat­te­re e in le­va­re”, si di­reb­be par­lan­do di mu­si­ca e di can­to. Qua­si un re­ci­ta­ti­vo, len­to ma lie­ve: pia­ce­re e de­si­de­rio, bel­lez­za e at­te­sa di­ven­ta­no ipo­te­si nel la­vo­rio del­la men­te e del cuo­re. Il “re­ci­ta­ti­vo” si di­la­ta nel­la di­men­sio­ne del­la te­ne­rez­za, fa­cen­do av­ver­ti­re sem­pre di più che le poe­sie di En­zo San­te­se so­no un can­to, in­vi­ta­no a vi­bra­re all’uni­so­no con suo­ni, sen­ti­men­ti, lu­ci, fra­gi­li­tà e for­za, in­te­rio­ri­tà e sguar­do. Lo scrit­to­re trie­sti­no non ri­pro­du­ce ri­gi­da­men­te le re­go­le clas­si­che, pie­gan­do in­ve­ce il me­tro (rit­mo e sin­fo­nia, vo­lo o abis­so, dol­cez­za o pian­to), al sen­so che egli vuo­le in­di­ca­re, al se­gno che vuo­le in­ci­de­re. Al­lo stes­so mo­do quel pro­lun­gar­si di un ver­so in un al­tro e poi nell’ al­tro e poi nell’al­tro an­co­ra non è mai pu­ro en­jemb­ment che spez­za l’uni­tà del ver­so per con­clu­de­re nel suc­ces­si­vo; è piut­to­sto un pon­te che apre ad ul­te­rio­ri esten­sio­ni. Un lun­go re­spi­ro rac­co­glie in sé guiz­zi di lu­ce, gio­ie pic­co­le fra co­se pic­co­le e gran­di fra gran­di in­can­ta­men­ti, co­me oc­chio az­zur­ro do­ve “si di­la­ta il sen­so di uno spa­zio / d’ani­ma”, “re­spi­ro di crea­tu­ra / pron­ta a far­si co­no­sce­re / per gra­di, co­me vi­no cen­tel­li­na­to / nel­la cal­ma d’una se­ra­ta lun­ga”, “nar­ran­do fa­vo­le di vi­ta ve­ra / ep­pur lon­ta­ne / dal­la pras­si d’ogni dì”. Ma ec­co che “già do­ma­ni” ri­tor­na il “con­fron­to ser­ra­to / sul mon­do, che de­cli­na in tan­te ve­ri­tà / pul­san­ti e con­trap­po­ste” (“Gu­stan­do ci­bi e pa­ro­le”). So­no so­vrap­po­si­zio­ni per­cet­ti­ve ma non pu­re si­ne­ste­sie :un af­fra­tel­lar­si e un tur­bar­si di bel­lez­ze e gio­ie, che qua­si con­giu­ra­no, nel lo­ro mol­te­pli­ce e con­tra­stan­te lus­su­reg­gia­re, contro il poe­ta o in suo fa­vo­re ri­flet­ten­do­si nel no­stro sguar­do. È poe­sia che na­sce dal­lo sguar­do e dall’ascol­to: il “lun­go” re­spi­ro del­le co­se ri­tor­na ri­pe­tu­ta­men­te, de­cli­na­to nei mo­di più di­ver­si di for­ma e di con­te­nu­ti, qua­si fi­lo ros­so di uno sta­to d’ani­mo, an­che nel­la per­ce­zio­ne del rit­mo: non so­lo fi­gu­ra­to ma rea­le, co­me da rea­li con­tin­gen­ze pro­lun­ga­te nel­le not­ti e nei gior­ni del tem­po dell’esi­ste­re na­sce sem­pre la poe­sia. Il poe­ta, avi­do di sguar­di su co­se e uo­mi­ni (si ve­da­no le poe­sie in cui l’oc­chio si fa cri­ti­co, ir­ri­ve­ren­te, uma­no, at­ten­to al­la quo­ti­dia­ni­tà im­po­ten­te dei più o al­la pre­sun­zio­ne de­li­ran­te dei po­chi, o an­co­ra al­la tragedia de­gli scon­fit­ti) aspi­ra pe­rò an­che a sot­trar­si al “ba­lu­gi­nio di un’era, / ac­ce­sa can­ta­re/ su rit­mi leg­ge­ri di fo­glie lam­bi­te/ dal ven­to che tor­na a con­fi­den­ze pu­re”. Il cie­lo è ‘com­pli­ce’ “con rag­gi di gio­ia”, l’in­vo­lu­cro ver­de se­pa­ra “la sto­ria lun­ga di pie­tre / eret­te a mu­ra di ca­se, col­me d’af­fet­ti an­ti­chi, dal­la cro­na­ca” e i cam­pi so­no pron­ti “a con­te­ne­re mi­ste­ri di vi­te in mo­vi­men­to” (“Fon­ta­na­bo­na”). Il can­to è un abi­to di vi­ta che il poe­ta in­dos­sa, il suo ha­bi­tus, eser­ci­zio con­ti­nuo che lo fa ric­co, tra scom­mes­se, vit­to­rie e scon­fit­te; è “l’abi­to stret­to del­la vi­ta” che la poe­sia ren­de leg­ge­ro (“Al­be­ri”). Quel­la di En­zo San­te­se è poe­sia del­lo sguar­do, del rit­mo, “ar­ti­gia­na­le” nel sen­so di quell’ar­ti­gia­na­li­tà che ha cu­ra nel fa­re e nel poe­ta­re (eti­mo­lo­gi­ca­men­te qua­si una stes­sa co­sa), co­no­scen­do e umil­men­te uti­liz­zan­do i suoi at­trez­zi e le lo­ro re­go­le. Me­tri­ca e lin­guag­gio, sem­pli­ci nel­la lo­ro ac­cu­ra­tez­za, sem­bra­no im­me­dia­ta­men­te di­spo­ni­bi­li al­la scrit­tu­ra; an­che quan­do l’autore ri­cer­chi un sup­por­to se­man­ti­co nel po­te­re espres­si­vo di ar­cai­smi e neo­lo­gi­smi. La sua “cul­tu­ra” si of­fre sen­za osten­ta­zio­ne di ca­no­ni o mo­del­li, fat­ta pro­pria e ri­pro­po­sta con ve­ri­tà, par­lan­do di con­tem­po­ra­nei­tà nell’ar­mo­nia di un tut­to che la av­vol­ga, che ci av­vol­ga in una “sin­to­nia di lun­ghi ab­brac­ci”.

In al­to: la scul­tu­ra del­la "Mu­la de Trie­ste" a Bar­co­la. A si­ni­stra del ti­to­lo: la co­per­ti­na del li­bro. Qui sot­to: En­zo San­te­se. In bas­so: sciar­pa di neb­bia sot­to le cre­ste del Jôf Fuart (Al­pi Giu­lie)

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