MAR­TEL­LO I pe­sca­to­ri che han­no in­ven­ta­to il tu­ri­smo a Lam­pe­du­sa

il Giornale del Turismo Magazine - - CAPITANI CORAGGIOSI -

Met­ti un po­me­rig­gio di pri­ma­ve­ra inol­tra­ta, qua­si esta­te, a Lam­pe­du­sa. Se­du­to di fron­te al ma­re, To­ni­no Mar­tel­lo guar­da il porto che ac­co­glie i bat­tel­li con i pri­mi tu­ri­sti del­la sta­gio­ne che rien­tra­no dal­la lo­ro gior­na­ta a spas­so fra ca­le e in­se­na­tu­re. La Ta­bac­ca­ra, Ca­la Gre­ca, l’iso­la dei Conigli… pic­co­li pa­ra­di­si su que­sta ter­ra che la­scia­no una scia di emo­zio­ni die­tro le ore tra­scor­se in bar­ca. Per con­ven­zio­ne si di­ce che le ore su un’iso­la scor­ra­no len­te: a Lam­pe­du­sa non c’è nien­te di più ve­ro. Una for­tu­na che ti re­ga­la an­che il tem­po per una lun­ga chiac­chie­ra­ta su sto­rie di vi­ta, guar­dan­do tu­ri­sti spen­sie­ra­ti, gen­te che spes­so sbar­ca su que­sto sco­glio estre­mo dell’Eu­ro­pa ‘nell’in­con­sa­pe­vo­le in­con­sa­pe­vo­lez­za’ di ciò cui stan­no an­dan­do in­con­tro, di ciò che non im­ma­gi­na­no e che sco­pri­ran­no, di ciò che li con­qui­ste­rà e im­pa­re­ran­no ad ama­re… e che re­ga­le­rà oc­chi umi­di al mo­men­to del di­stac­co. Nes­su­no di lo­ro sa, pe­rò, che an­che un’emo­zio­ne può ave­re una sto­ria, lun­ga, die­tro di sé, ap­pa­ren­te­men­te sle­ga­ta dal­le pro­prie sen­sa­zio­ni e dai sen­ti­men­ti che poi ne na­sco­no. Una sto­ria che qua di fron­te al ma­re scor­re nel­le pa­ro­le di To­ni­no, am­mi­ni­stra­to­re del tour ope­ra­tor So­gni nel Blu e for­se uno dei mag­gio­ri am­ba­scia­to­ri dell’iso­la ‘fuo­ri dall’iso­la’. Una sto­ria che par­te da un tem­po re­la­ti­va­men­te lon­ta­no, quel­lo dell’ul­ti­ma Gran­de Guer­ra che ha vi­sto i sol­da­ti ita­lia­ni im­pe­gna­ti, lo­ro mal­gra­do an­che in ter­re in­so­li­te co­me l’In­dia. È qui in­fat­ti che gli in­gle­si ten­go­no pri­gio­nie­ro suo pa­dre Gio­van­ni, gio­va­ne lam­pe­du­sa­no pre­sta­to al­la pa­tria per esi­gen­ze bel­li­che.

GUER­RA E PU­GNI

Gio­van­ni vie­ne da una fa­mi­glia di pe­sca­to­ri, e se non ci fos­se sta­ta la guer­ra, pro­ba­bil­men­te il suo de­sti­no sa­reb­be sta­to lo stes­so di tan­ti iso­la­ni, na­ti e vis­su­ti su quel­lo sco­glio sen­za mai na­vi­ga­re ver­so ac­que trop­po lon­ta­ne. Per lui in­ve­ce il de­sti­no ri­ser­va una sto­ria di­ver­sa.“La Pa­tria chia­ma, lui ri­spon­de – rac­con­ta To­ni­no – Af­fon­da­to nel Gol­fo Per­si­co, ri­pe­sca­to per ma­no de­gli in­gle­si e fat­to pri­gio­nie­ro, vie­ne por­ta­to in In­dia. Set­te lun­ghi an­ni di pri­gio­nia che, pa­ra­dos­sal­men­te, gli cam­bia­no la vi­ta. Stu­dia, im­pa­ra l’in­gle­se, ha mo­do di con­fron­tar­si con al­tre cul­tu­re. E di­vie­ne bo­xeur”. Gio­van­ni in­fat­ti, era al­to qua­si due me­tri (un so­lo cen­ti­me­tro in me­no) e ti­ra­va be­ne di si­ni­stro.“Gli in­gle­si si

ac­cor­go­no di que­sto omac­cio­ne e poi­ché nei cam­pi di pri­gio­nia si usa­va far pra­ti­ca­re la ‘no­ble art’ a lo­ro tan­to ca­ra, an­che a mio pa­dre, do­ta­to di un gan­cio che si ri­ve­la mi­ci­dia­le, vie­ne da­ta la pos­si­bi­li­tà di bo­xa­re. Con tut­ti tran­ne che con gli in­gle­si che pre­fe­ri­va­no te­ner­si al­la di lui lar­ga… quan­do in­fi­ne gli ca­pi­ta di in­cro­cia­re i guan­to­ni con un sud­di­to di Sua Mae­stà… que­sto fi­ni­sce di­ste­so lun­go al tap­pe­to al pri­mo round e con­tem­po­ra­nea­men­te si chiu­de la car­rie­ra pu­gi­li­sti­ca in ar­mi di Gio­van­ni”. Fi­ni­ta la Guer­ra, il no­stro sol­da­to fa ri­tor­no nel­la sua iso­la. Set­te an­ni so­no un tem­po lun­go, cam­bia le per­so­ne.“Per­si­no sua ma­dre, quan­do lo ve­de, non lo ri­co­no­sce. A Lam­pe­du­sa ri­tor­na un al­tro uo­mo, pro­va­to dall’espe­rien­za ma più col­to. L’iso­la co­min­cia a star­gli stret­ta. C’era la mi­se­ria e non c’era mol­to la­vo­ro”. Gio­van­ni non rie­sce a sta­re con le ma­ni in ma­no e nem­me­no rie­sce ad af­fe­zio­nar­si di nuo­vo a quel­la vi­ta che era sta­ta la sua pri­ma del­la Guer­ra.“La pri­ma mos­sa al­lo­ra, è quel­la di apri­re una scuo­la di pu­gi­la­to, l’uni­ca, nel­la sto­ria di Lam­pe­du­sa. Do­po un po’ di tem­po pe­rò si am­ma­la e per gua­ri­re oc­cor­ro­no due an­ni. Ap­pe­na ri­sta­bi­li­to, de­ci­de che quel­la non è vi­ta per lui. De­ci­de di im­bar­car­si. Pren­de la sua vec­chia sac­ca da mi­li­ta­re e via, gra­zie ad un pas­sag­gio ot­te­nu­to da un pe­sche­rec­cio di­ret­to a Tra­pa­ni”.

Dal pe­sche­rec­cio di Gio­van­ni agli al­ber­ghi di To­ni­no, sto­ria del­la fa­mi­glia che ha crea­to l’uni­co tour ope­ra­tor com­ple­ta­men­te de­di­ca­to all’iso­la

IN GROEN­LAN­DIA E RI­TOR­NO

I ca­si del­la vi­ta: il pe­sche­rec­cio cam­bia la rot­ta e lui fi­ni­sce col ri­tro­var­si se­du­to sul­la ban­chi­na del porto di Na­po­li. “Per­so nei suoi pen­sie­ri, mio pa­dre si sen­te chia­ma­re. Un al­tro lam­pe­du­sa­no. Vi­ve­va a Na­po­li e sta­va per im­bar­car­si per la Groen­lan­dia. Di­ce a Gio­van­ni che c’è po­sto, lui non se lo fa ri­pe­te­re. E via, si va a pe­sca di bac­ca­là”. Qui co­min­cia un’al­tra sto­ria, quel­lo del Ca­pi­ta­no Gio­van­ni Mar­tel­lo, pe­sca­to­re.“Do­po la sta­gio­ne dei ghiac­ci e del bac­ca­là, l’iso­la ve­de il ri­tor­no di un uo­mo se pos­si­bi­le an­co­ra più ma­tu­ro. E il pros­si­mo pas­so, co­me si usa­va a quel tem­po, era quel­lo di far­si una fa­mi­glia. Co­no­sce Ro­sa, si fi­dan­za­no. Poi va a Ma­za­ra per con­se­gui­re la pa­ten­te nautica, pren­de una bar­ca a co­man­do, tor­na a Lam­pe­du­sa e di­ven­ta il nu­me­ro uno dei pe­sca­to­ri dell’iso­la”. La sua vi­ta era di­vi­sa il ma­re, la ca­sa e i fi­gli da cre­sce­re.“Fi­gli che vo­le­va istrui­ti, con un fu­tu­ro di­ver­so per­ché il ma­re era du­ro. Sfrut­ta­te i miei sa­cri­fi­ci, di­ce­va, e stu­dia­te. So­gna­va un fi­glio me­di­co, un al­tro in­ge­gne­re e che la fi­glia di­ven­tas­se una pro­fes­so­res­sa”. Tre fi­gli, tre scuo­le di­ver­se in tre di­ver­se cit­tà del- l’iso­la mag­gio­re, Agri­gen­to, Porto Em­pe­do­cle e Ma­za­ra.“Riu­scì a far stu­dia­re tut­ti e tre, a dar lo­ro quell’istru­zio­ne che lui non ave­va avu­to e che si era co­strui­to na­vi­gan­do fra le vi­cis­si­tu­di­ni del­la vi­ta”. A que­sto pun­to vi chie­de­re­te, co­sa c’entra con il tu­ri­smo la sto­ria del Ca­pi­ta­no Gio­van­ni Mar­tel­lo, det­to Za Za co­me il si­bi­lo di un pu­gno ti­ra­to bel­lo e pre­ci­so sul cor­po dell’av­ver­sa­rio. “Nel met­te­re su fa­mi­glia, Gio­van­ni, che ades­so era un gran­de ca­pi­ta­no del­la pe­sca a stra­sci­co, vo­le­va as­se­con­da­re le tra­di­zio­ni lam­pe­du­sa­ne: ave­va tre fi­gli, do­ve­va da­re una ca­sa per ognu­no di es­si. Co­strui­sce al­lo­ra 3 ap­par­ta­men­ti. In uno ci sta­va lui, gli al­tri re­sta­va­no vuo­ti in at­te­sa che i fi­gli rea­liz­zas­se­ro le lo­ro aspet­ta­ti­ve di vi­ta”.

GLI AN­TE­NA­TI DEL B&B

A mam­ma Ro­sa, che ve­ni­va da una fa­mi­glia di com­mer­cian­ti, que­sti ap­par­ta­men­ti vuo­ti do­ve­va­no sem­bra­re uno spre­co. “Per­ché non le af­fit­tia­mo, di­ce­va, al­le per­so­ne che ven­go­no a vil­leg­gia­re? Mio pa­dre pe­rò non ca­pi­va co­sa era il tu­ri­smo e qua­le op­por­tu­ni­tà fos­se­ro i tu­ri­sti”. Ca­pi­ta che un gior­no la si­gno­ra Gian­ni­na che af­fit­ta­va ca­me­re vi­ci­no agli ap­par­ta­men­ti di Ro­sa, og­gi Ho­tel Li­do Az­zur­ro, si tro­vas­se in quel­lo che og­gi si chia­ma over boo­king e per que­sto ave­va del­le per­so­ne da al­log­gia­re. “Chia­ma mia ma­dre e le fa una pro­po­sta: “Per­ché non li met­ti nei tuoi ap­par­ta­men­ti li­be­ri. So­no 20, met­ti 20 let­ti nel­le quat­tro ca­me­re con i due ba­gni”. Ro­sa ac­cet­ta: i tu­ri­sti re­sta­no una set­ti­ma­na poi, pri­ma di an­da­re via, pas­sa­no da lei per sal­da­re. A quel pun­to si po­ne il pro­ble­ma. Ro­sa non ha mai af­fit­ta­to ca­me­re. Non sa co­me re­go­lar­si. Chia­ma la sua ami­ca Gian­ni­na e que­sta le fa.“Chie­di 200mi­la li­re, non so­no mol­te”. Ro­sa è dub­bio­sa, non ha il co­rag­gio di chie­de­re sol­di ai suoi ospi­ti… per cui, quan­do le chie­do­no an­co­ra una vol­ta l’im­por­to del con­to, lei ri­spon­de: “Ma non lo so, an­da­te a pa­ga­re dal­la si­gno­ra Gian­ni­na”. E la si­gno­ra Gian­ni­na che fa? “In­cas­sa 200mi­la li­re e le por­ta a mia ma­dre. I clien­ti pa­ga­no, poi pas­sa­no da noi a rin­gra­zia­re e van­no via sod­di­sfat­ti…”. La se­ra, Ro­sa chia­ma il ma­ri­to che era per ma­re col suo

To­ni­no Mar­tel­lo

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