Etio­pia Val­le dell’Omo, ri­tor­no al­le ori­gi­ni

Da Ad­dis Abe­ba, la ca­pi­ta­le più al­ta dell’Afri­ca, fon­da­ta nel 19° se­co­lo dall’im­pe­ra­to­re etio­pe Me­ne­lik II ai pie­di del Mon­te En­to­to, si viag­gia per 500 km in fuo­ri­stra­da ver­so il pro­fon­do sud fi­no al­la Val­le dell’Omo, il fiu­me omo­ni­mo che dall’al­to­pia­no

il Giornale del Turismo Magazine - - SOMMARIO - Lau­ra Co­lo­gne­si

Ol­tre 100.000 ita­lia­ni, viag­gia­to­ri e non tu­ri­sti, vi­si­ta­no ogni an­no la Val­le dell’Omo, esplo­ra­ta al­la fi­ne del 1800 dal parmense Vit­to­rio Bot­te­go, do­ve tren­ta­quat­tro et­nie di or­gi­ne ni­lo­ti­ca, dif­fe­ren­ti l’una dall’al­tra, vi­vo­no in vil­lag­gi sper­du­ti fer­mi al­la pre­i­sto­ria in ca­pan­ne di le­gno, a vol­te tal­men­te bas­se da non per­met­te­re di sta­re in pie­di, sen­za cor­ren­te elet­tri­ca né ac­qua po­ta­bi­le, sfrut­tan­do tec­ni­che di so­sten­ta­men­to che si al­ter­na­no e com­ple­ta­no a vi­cen­da con il mu­ta­re del­le sta­gio­ni e del­le con­di­zio­ni cli­ma­ti­che: le col­ti­va­zio­ni di sor­go, mais, fa­gio­li nel­le ra­du­re al­lu­vio­na­li lun­go le ri­ve dell’Omo, di cui si oc- cu­pa­no le don­ne, e l’al­le­va­men­to di man­drie di ca­pre e ze­bù, af­fi­da­to agli uo­mi­ni. Qua­si un ri­tor­no al­le ori­gi­ni, quel mal d’Afri­ca mai ben de­fi­ni­to ma co­sì po­ten­te da cam­bia­re la vi­ta. I Ka­ro, i Kwe­gu, i Mur­si e i Nyan­ga­tom abi­ta­no sta­bil­men­te lun­go le spon­de del fiu­me, da cui di­pen­do­no to­tal­men­te men­tre al­tre et­nie, gli Ha­mar, i Chai o i Su­ri e i Tur­ka­na vi­vo­no nell’en­tro­ter­ra in sper­du­ti vil­lag­gi do­ve l’istru­zio­ne è an­co­ra un miraggio, la mor­ta­li­tà in­fan­ti­le al­ta e i neo­na­ti na­ti ‘im­per­fet­ti’ uc­ci­si su­bi­to. Po­po­li pri­mor­dia­li, se­mi­no­ma­di, non an­co­ra ad­do­me­sti­ca­ti, do­ve pe­rò è pos­si­bi­le es­se­re ac­col­ti in ca­sa per fa­re quat­tro chiac­chie­re e sco­pri­re le

re­ci­pro­che di­ver­si­tà. L’Etio­pia, dal gre­co ai­th’ops, la ter­ra de­gli uo­mi­ni dal vol­to bru­cia­to, gran­de quat­tro vol­te l’Ita­lia, un cro­gio­lo di po­po­li che par­la ol­tre 80 lin­gue, è l’uni­co Pae­se afri­ca­no ad non es­se­re mai sta­to co­lo­niz­za­to; ci pro­vò per ben due vol­te l’Ita­lia: il pri­mo ten­ta­ti­vo cul­mi­nò nel­la scon­fit­ta mi­li­ta­re di Adua, nel 1896, in­flit­ta dal­le trup­pe di Me­ne­lik e una se­con­da vol­ta sot­to il re­gi­me di Mus­so­li­ni nel 1935 ma, no­no­stan­te la su­pe­rio­ri­tà ne­gli ar­ma­men­ti e l’uso dell’avia­zio­ne mi­li­ta­re che l’Etio­pia non ave­va, in­con­trò una for­te re­si­sten­za che bloc­cò la sua avan­za­ta. La man­can­za di stra­de, la po­ver­tà e l’iso­la­men­to geo­gra­fi­co han­no pre­ser­va­to la pu­rez­za del­le po­po­la­zio­ni pri­mi­ti­ve. Non han­no nien­te ma sor­ri­do­no sem­pre, an­che le don­ne, spo­se an­co­ra po­co più che bam­bi­ne. Nei lo­ro oc­chi, scu­ri co­me la pe­ce, non c’è ma­li­zia, non c’è in­vi­dia, non c’è ar­ri­vi­smo. Si viag­gia at­tra­ver­so un gia­ci­men­to an­tro­po­lo­gi­co im­men­so. Nei vil­lag­gi, il pa­ga­men­to di 5 birr per una fo­to (un eu­ro equi­va­le a 21 birr) è for­se l’uni­ca fon­te di re­mu­ne­ra­zio­ne, in una re­gio­ne do­ve le ban­che non esi­sto­no. Il cor­po, l’uni­ca co­sa che pos­sie­do­no, si di­pin­ge, si sca­ri­fi­ca in no­me di ri­ti per noi in­com­pren­si­bi­li per espri­me­re po­ten­za vi­ri­le, spre­gio del do­lo­re, ap­par­te­nen­za ad una tri­bù. L’ap­pa­ri­re pri­ma di es­se­re co­me nel­la no­stra so­cie­tà, an­che se con sfu­ma­tu­re di­ver­se. Con mu­ti­la­zio­ni, dif­fe­ren­ti da et­nia ad et­nia, per esal­ta­re la bel­lez­za fi­si­ca, ese­gui­te an­ti­ca­men­te for­se per esi­gen­ze ri­tua­li e pro­pi­zia­to­rie. Usan­ze in pra­ti­ca an­co­ra og­gi, co­me il di­sco la­bia­le sfog­gia­to dal­le don­ne Mur­si e Sur­ma, na­te con lo sco­po di ren­der­le me­no bel­le e ab­bas­sar­ne il va­lo­re du­ran­te la ‘trat­ta de­gli schia­vi’, o la de­for­ma­zio­ne del lo­bo del­le orec­chie pra­ti­ca­ta dai Sur­ma di am­bo i ses­si e dal­le don­ne Mur­si. Da Ar­ba Min­ch (in ama­ri­co, la lin­gua uf­fi­cia­le, ‘40 Sor­gen­ti’), su un’al­tu­ra da cui si scor­go­no i la­ghi Cha­mo e Aba­ya, si viag­gia ver­so il vil­lag­gio di Chen­cha, a ol­tre 2000 m, do­ve il po­po­lo Dor­ze col­ti­va il fal­so ba­na­no, dal­le cui ra­di­ci le don­ne estrag­go­no una pol­pa che vie­ne ma­ce­ra­ta a ma­no per pre­pa­ra­re il kot­cho, il pa­ne tra­di­zio­na­le. In Etio­pia si man­gia tut­ti in­sie­me e dal­lo stes­so vas­so­io, in un mo­men­to di gran­de con­di­vi­sio­ne che cul­mi­na con il ri­to del caf­fè, il ‘bun­na’, che qui è na­to. Lun­go la stra­da mon­ta­na si so­sta a Kon­so, Pa­tri­mo­nio Une­sco dal 2011 per il pae­sag­gio cul­tu­ra­le, con sta­tue li­gnee an­tro­po­mor­fe, sul fiu­me Sa­gan, che pren­de il no­me dall’et­nia omo­ni­ma, la pri­ma in Afri­ca a col­ti­va­re con cam­pi a ter­raz­za­men­to, che vi­ve ar­roc­ca­ta sul­le fa­le­sie in uni­tà fa­mi­lia­ri di­vi­se da re­cin­zio­ni in le­gno de­sti­na­te a gra­na­io, de­po­si­to, cu­ci­na e abi­ta­zio­ne. L’in­gres­so è se­gna­la­to da una ca­pan­na con una vol­ta enor­me, il ful­cro del­la vi­ta so­cia­le, do­ve gli an­zia­ni si riu­ni­sco­no per pren­de­re le de­ci­sio­ni. Ogni gior­no è ugua­le all’al­tro, scan­di­to dai rit­mi del­la na­tu­ra. Al tra­mon­to, sen­za cor­ren­te, si rien­tra nel­le ca­pan­ne. Nul­la sem­bra tur- ba­re la lo­ro tran­quil­la esi­sten­za e le lo­ro se­co­la­ri tra­di­zio­ni. Un’espe­rien­za for­te, qua­si una le­zio­ne di vi­ta, per chi, co­me noi, è abi­tua­to al su­per­fluo, di cui re­sta­no, an­che a di­stan­za di tem­po, i sor­ri­si, mai for­za­ti, e i ge­sti spontanei. In Etio­pia il fu­ne­ra­le è una fe­sta do­ve tut­ti so­no in­vi­ta­ti a un ban­chet­to che du­ra tre gior­ni: fa­mi­lia­ri, ami­ci, co­no­scen­ti, sco­no­sciu­ti. Da Kon­so si pro­se­gue ver­so il Ma­go Na­tio­nal Park, un’area pro­tet­ta dal 1971, pre­va­len­te­men­te sa­va­na con zo­na se­mi­de­ser­ti­ca nel­la par­te più me­ri­dio­na­le, abi­ta­to da scim­mie co­lu­bus, an­ti­lo­pi, bu­fa­li e ol­tre 300 spe­cie di uc­cel­li. Mu­ta il pae­sag­gio ma non il sen­so di li­ber­tà, do­ve uo­mi­ni e ani­ma­li, fuo­ri­stra­da e ca­mion, pre­sen­te e fu­tu­ro, si spo­sta­no sen­za scal­fir­si. ser­vi­zio a cu­ra di Lau­ra Co­lo­gne­si

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