Chiu­si nel­la pau­ra non sap­pia­mo più soc­cor­re­re gli al­tri

Il Messaggero (Ostia - Litorale) - - COMMENTI, OPINIONI, E LETTERE - Pao­lo Gral­di se­gue dal­la pri­ma pa­gi­na

Un amo­re av­vol­to dall’in­tui­zio­ne di Ovi­dio: «Né con me, né sen­za di me». È in que­sto im­pa­sto, in que­sto in­tru­glio di sen­ti­men­ti, che ma­tu­ra, pren­de for­ma e si sca­te­na in una de­fla­gra­zio­ne di fe­ro­cia inau­di­ta il pro­get­to di uc­ci­de­re Sa­ra Di Pie­tran­to­nio.

Un clas­si­co, si do­vreb­be di­re ama­ra­men­te. Per­ché le cro­na­che di que­sti an­ni for­ni­sco­no in­te­re se­quen­ze di mor­ti an­nun­cia­te, di vit­ti­me con­sa­pe­vo­li e tut­ta­via im­po­ten­ti, di san­gui­no­si as­sal­ti in­ne­sca­ti dall’in­ca­pa­ci­tà di ac­cet­ta­re un fal­li­men­to sen­ti­men­ta­le, una rot­tu­ra de­fi­ni­ti­va. Qual­che vol­ta la tra­ge­dia si con­su­ma in un an­ni­chi­li­men­to to­ta­le: lui la am­maz­za e poi si uc­ci­de.

La vi­ta in­ghiot­ti­ta dal buio di un tunnel sen­za fi­ne, che non sia una fi­ne nel­la tra­ge­dia. La cul­tu­ra del pos­ses­so che pre­ten­de la sog­ge­zio­ne e la sot­to­mis­sio­ne dell’al­tra (qua­si mai dell’al­tro) è du­ra a mo­ri­re: non c’è an­co­ra l’ar­gi­ne del­le leg­gi, del­la pre­ven­zio­ne, del­le ac­cor­tez­ze per ri­spon­de­re al­le mi­nac­ce che se­guo­no un co­pio­ne in cre­scen­do, fi­no all’esplo­sio­ne fi­na­le.

Mil­le e mil­le gli in­ter­ro­ga­ti­vi del do­po e fra tut­ti quel­li che ri­guar­da­no i se­gni pre­mo­ni­to­ri, che sem­pre ci so­no ma che spes­so ven­go­no tra­scu­ra­ti nel­la spe­ran­za, sem­pre va­na, che su­ben­tri una ra­gio­ne­vo­le ras­se­gna­zio­ne all’ir­re­pa­ra­bi­le rot­tu­ra. Co­sì og­gi la mor­te di Sa­ra, atro­ce e or­ri­bi­le, ci re­sti­tui­sce qual­co­sa di già vi­sto, già vis­su­to, inu­til­men­te.

Ma que­sta vol­ta c’è qual­co­sa di più e di peg­gio che ci chia­ma a ri­flet­te­re, a chi­na­re il ca­po in se­gno di col­pa collettiva. Con pa­ro­le li­nea­ri, sem­pli­ci e fer­me il pub­bli­co mi­ni­ste­ro Ma­ria Mon­te­leo­ne, con da­van­ti i fo­gli del­la con­fes­sio­ne di Vin­cen­zo Pa­dua­no, l’ex fi­dan­za­to omi­ci­da con pre­me­di­ta­zio­ne e stal­king, ha espres­so due con­cet­ti che van­no drit­ti al cuo­re del­la que­stio­ne, per­ché in­ter­pel­la­no - e giu­di­ca­no - il chi sia­mo tra noi, noi del­la so­cie­tà ci­vi­le, noi che inor­ri­dia­mo di fron­te al­la vi­sio­ne di una ra­gaz­za dall’av­ve­ni­re sfol­go­ran­te che vie­ne in­se­gui­ta, cat­tu­ra­ta, co­spar­sa di al­col e bru­cia­ta vi­va.

Di­ce il ma­gi­stra­to che al­me­no due per­so­ne han­no in­cro­cia­to Sa­ra men­tre fug­gi­va, in­se­gui­ta dal suo aguz­zi­no, for­se quand’era già av­vol­ta dal­le fiam­me agli abi­ti leg­ge­ri, dun­que an­co­ra in vi­ta, dun­que con an­co­ra ad­dos­so la spe­ran­za di usci­re da quell’in­fer­no im­prov­vi­so e de­fi­ni­ti­vo.

Due, tre per­so­ne, di­co­no le in­da­gi­ni, l’han­no vi­sta e l’han­no la­scia­ta là in­sie­me a uno sguar­do di di­stac­co, che for­se na­scon­de la pau­ra o for­se l’indifferenza. Me­glio non im­mi­schiar­si, se li­ti­ga­no quei due, se si rin­cor­ro­no, se si pic­chia­no, se vo­la­no gri­da e bot­te, se in­com­be su quel­la sce­na con chia­rez­za la vio­len­za più bru­ta­le, be­ne, so­no af­fa­ri lo­ro, se la so­no cer­ca­ta, se la sbri­ghi­no.

Pau­ra o egoi­smo po­co im­por­ta se il ri­sul­ta­to è quel­lo di vol­tar­si dall’al­tra par­te, di non tro­va­re nep­pu­re la for­za, e ce ne vor­reb­be po­ca, di chia­ma­re la po­li­zia, di ac­cen­de­re quel te­le­fo­ni­no che si tie­ne sem­pre in ma­no per com­por­re un “112”, chia­ma­re aiu­to, da­re l’al­lar­me.

No, nien­te di tut­to ciò è suc­ces­so l’al­tra not­te a via del­la Ma­glia­na men­tre Sa­ra non riu­sci­va da so­la a tro­va­re una via di fu­ga, un ri­pa­ro, un aiu­to, un soc­cor­so. Ha chie­sto aiu­to Sa­ra men­tre le fiam­me bru­cia­va­no il suo ul­ti­mo re­spi­ro: l’han­no vi­sta e l’han­no la­scia­ta spe­gner­si. Pau­ra, vi­gliac­che­ria, indifferenza.

Qual­cu­no di quei pas­san­ti in fu­ga do­vreb­be ri­co­prir­si di ver­go­gna: ma quan­ti so­no i pas­san­ti che si sa­reb­be­ro com­por­ta­ti al­lo stes­so mo­do? Suo­na­no co­me una scu­di­scia­ta in pie­na fac­cia le pa­ro­le del­la dot­to­res­sa Mon­te­leo­ne: «Vo­glio ri­vol­ge­re un in­vi­to a chi si im­bat­te in una don­na che chie­de aiu­to, an­che di not­te, a non re­sta­re in­dif­fe­ren­ti e vol­tar­si dall’al­tra par­te e a chie­de­re l’in­ter­ven­to del­le for­ze dell’or­di­ne. Se que­sto fos­se ac­ca­du­to Sa­ra sa­reb­be an­co­ra vi­va».

E an­co­ra, di più: «Spe­ria­mo che que­sta mor­te non sia inu­ti­le». Di qui l’in­vi­to al­le ra­gaz­ze a de­nun­cia­re le mi­nac­ce, a con­fi­dar­si con gli ami­ci e i fa­mi­lia­ri. Se una sto­ria fi­ni­ta non ac­cet­ta la real­tà e s’in­cam­mi­na ver­so l’odio li­qui­do che di­vie­ne to­ta­liz­zan­te si de­ve av­ver­ti­re l’im­men­so pe­ri­co­lo ch’es­sa rac­chiu­de e si de­ve tro­va­re la for­za di ri­spon­de­re.

Ma ri­spon­de­re non è fa­ci­le. An­zi è dif­fi­ci­le as­sai. Per­ché an­che le de­nun­ce, le in­ti­ma­zio­ni del­la po­li­zia, il ri­chia­mo al­la cor­ret­tez­za po­co pos­so­no con­tro la de­ter­mi­na­zio­ne dell’an­nien­ta­men­to. E in­fat­ti que­sti as­sas­si­ni qua­si mai si pen­to­no, si rav­ve­do­no, rea­liz­za­no la por­ta­ta del­le atro­ci­tà com­mes­se, spes­so an­zi ne so­no fie­ri e se ne van­ta­no per­ché quel san­gue ver­sa­to era di­ve­nu­ta la lo­ro uni­ca ra­gio­ne di vi­ta.

Ec­co per­ché so­no im­por­tan­ti i cen­tri di pre­ven­zio­ne, l’ap­pli­ca­zio­ne del trat­ta­to di Istan­bul, il ruo­lo del Te­le­fo­no Ro­sa, una vo­ce at­ten­ta ai se­gna­li di tra­ge­dia im­ma­nen­te. Per­ché c’è sem­pre un “pri­ma”, qual­co­sa che pre­ce­de l’at­to fi­na­le, che va col­to e re­ci­so. Spez­za­re la fol­lia del «né con me, né sen­za di me» si­gni­fi­ca sa­per il­lu­mi­na­re il buio di una ra­gio­ne che si spe­gne nell’odio li­qui­do, quel ge­ne­re di ran­co­re che in­va­de tut­to per in­ghiot­tir­lo an­ne­gan­do­lo.

Met­te i bri­vi­di sa­pe­re ades­so che Sa­ra ave­va ca­pi­to e ave­va cer­ca­to di scap­pa­re da quel­la trap­po­la mor­ta­le. Sul­la stra­da del­la fu­ga ha in­con­tra­to la no­stra indifferenza che l’ha ri­co­per­ta con un len­zuo­lo bian­co per non ve­der­la nep­pu­re do­po. Una ma­gni­fi­ca vi­ta ri­dot­ta a un tiz­zo­ne ne­ro.

IL GRIL­LO PARLANTE

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