Pi­ran­del­lo il ge­nio del­la fol­lia

Il Messaggero (Rieti) - - INTESA, 488 MILIONI DALLA DE AGOSTINI -

ui­gi Pi­ran­del­lo: cen­to­cin­quant’an­ni dal­la na­sci­ta e tre di­ver­si se­co­li da quel 1867 a que­sto 2017. E tut­ti – suoi am­mi­ra­to­ri o de­trat­to­ri – con­cor­di nel ri­mar­ca­re quan­to le sue ope­re sap­pia­no par­lar­ci del tem­po di al­lo­ra co­me del no­stro. Per­ché? Se si do­ves­se di­re in una pa­ro­la qual è il se­gre­to del­la per­si­sten­te at­tua­li­tà del­le ope­re del dram­ma­tur­go agri­gen­ti­no, si po­treb­be usa­re il so­stan­ti­vo “fol­lia”. L’eter­no te­ma del­la fol­lia, ele­men­to ba­se – co­me la pas­sio­ne amo­ro­sa, la ge­lo­sia, il po­te­re, l’in­vi­dia, la ven­det­ta – di tut­te le mi­to­lo­gie, di tut­te le let­te­ra­tu­re.

Na­to in una ter­ra vio­len­ta, pro­crea­tri­ce di pas­sio­ni vio­len­te, Pi­ran­del­lo usa la fol­lia co­me un’al­ter­na­ti­va al­le con­se­guen­ze del “sen­ti­re vio­len­to”, co­me estre­ma, in­ge­gno­sis­si­ma via di fu­ga. Non vi può es­se­re uso del­la let­te­ra­tu­ra più ri­vo­lu­zio­na­rio e mo­der­no (non ci­vi­le, ché a Pi­ran­del­lo in­te­res­se­reb­be po­co). Po­sti di fron­te all’ob­bli­go del­la ven­det­ta – quel­lo che crea tem­pe­sta nell’ani­mo dei tan­ti Am­le­to del­la realtà di ogni gior­no – i per­so­nag­gi di Pi­ran­del­lo lo ag­gi­ra­no, fa­cen­do ri­cor­so al­la paz­zia, ri­fu­gian­do­si in es­sa, tro­van­do una prov­vi­den­zia­le usci­ta di si­cu­rez­za che la vul­ga­ta con­si­de­re­rà per­fet­ta­men­te pi­ran­del­lia­na.

LÈ con Pi­ran­del­lo che s’in­ter­rom­pe la lun­ga tra­di­zio­ne del­la tra­ge­dia gre­ca, per­ché con la tro­va­ta del­la fol­lia, con quell’ac­ca­nir­si sfi­bran­te nel­lo spac­ca­re il ca­pel­lo in quat­tro, si ren­de va­no il de­lit­to: l’uo­mo non spa­ra né vi­bra col­tel­la­te. L’au­to­re del

sa per­fet­ta­men­te co­me usa­re que­sto in­ge­gno­so di­sin­ne­sco, per­ché con la fol­lia è co­stret­to a con­vi­ve­re. È la paz­zia del­la mo­glie a dar­gli mo­do di met­te­re a pun­to tut­to un ar­ma­men­ta­rio di­fen­si­vo, al li­mi­te, es­so stes­so, del­la fol­lia. An­to­niet­ta Portolano lo cre­de­va un mo­stro, lui rea­gi­va ri­fu­gian­do­si nel­la scrit­tu­ra, soc­cor­re­vo­le sfia­ta­to­io, in­fal­li­bi­le di­spen­sa­tri­ce di realtà pa­ral­le­le, del­le qua­li l’au­to­re po­te­va de­ci­de­re gli esi­ti. In que­sto, e a suo mo­do, Pi­ran­del­lo era dav­ve­ro un mo­stro. Co­me tut­ti i ve­ri ge­ni. Tut­ta­via, l’ave­re trat­ta­to il te­ma del­la fol­lia co­sì ac­ca­ni­ta­men­te, os­ses­si­va­men­te, può spie­ga­re il per­du­ra­re dell’at­tua­li­tà, ma non giu­sti­fi­ca né la sua gran­dez­za né la sua for­tu­na, spe­cial­men­te nel tea­tro. C’è dell’al­tro; ed è la sua ca­pa­ci­tà di fa­re fi­lo­so­fia sen­za far­ne, quel suo mo­stra­re uo­mi­ni e don­ne nel­la lo­ro cru­da realtà di fron­te al ca­lei­do­sco­pi­co mi­ste­ro dell’esi­ste­re; ul­te­rior­men­te com­pli­ca­to, que­sto mi­ste­ro, dal ba­lu­gi­nio del­la realtà ester­na che lo squar­cio aper­to­si sul fon­da­le del tea­tro la­scia i ntra­ve­de­re, non sol­tan­to agli spet­ta­to­ri, ma agli stes­si at­to­ri. È quel­lo squar­cio che si apre sul fon­da­le du­ran­te una re­ci­ta tea­tra­le, a se­gna­re un “pri­ma” e un “do­po” nel tea­tro stes­so. Da quel­lo squar­cio – che di­mo­stra in pie­no la gran­dez­za di Pi­ran­del­lo – ir­rom­po­no i , pro­ta­go­ni­sti di una dram­ma­ti­cis­si­ma fa­vo­la che nel 1921, un an­no pri­ma che il fa­sci­smo ve­nis­se a oscu­ra­re l’Ita­lia, fa­ce­va a pez­zi tut­ti i sa­cri pi­la­stri su cui il re­gi­me avreb­be pog­gia­to le ba­si, la fa­mi­glia in pri­mo luo­go. An­ti­fa­sci­sta l’ope­ra, fa­sci­sta lui, per­ché fi­glio del suo tem­po, di un’epo­ca in cui si era as­si­sti­to al fal­li­men­to del­le spe­ran­ze che ne­gli ita­lia­ni mi­glio­ri ave­va in­cul­ca­to il Ri­sor­gi­men­to.

Og­gi, a co­sì tan­ta di­stan­za di tem­po, è pos­si­bi­le se­pa­ra­re il giu­di­zio tra l’ope­ra e l’uo­mo, li­be­ran­do que­st’ul­ti­mo dal­la “tu­te­la mo­ra­le” di cui ha par­la­to il ni­po­te An­drea, quel pi­ran­del­li­smo di co­mo­do che ha te­nu­to na­sco­sti scel­te e ge­sti che fu­ro­no pro­pri del gran­de scrit­to­re e che è giu­sto co­no­sce­re.

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