Se le don­ne non so­no mai con­ten­te per­ché ac­con­ten­tar­le?

Il Messaggero - - COMMENTI, OPINIONI, E-LETTERE - Ro­ber­to Ger­va­so ger­va­so­da­not­te@gmail.com

Ca­ra, ca­ris­si­ma, soa­ve Cu­ne­gon­da, ti amo. Co­me de­vo dir­te­lo? Ti amo di un amore to­ta­le. Per me, e non so­lo per me, sei tut­to. Lon­ta­no da te non pos­so vi­ve­re, ma an­che vi­ci­no a te vi­ve­re non è fa­ci­le. Chie­di­mi quel­lo che vuoi. Ma non chie­der­mi trop­po. Con­ta sem­pre su di me, ma non di­sde­gna­re l'aiu­to al­trui.

Da lu­stri, da quan­do ci co­no­scem­mo a San Vi­to lo Ca­po, da­van­ti a un piat­to di cous cous e a un sau­té di von­go­le, sia­mo una cop­pia felice. Ho avu­to al­tre don­ne co­me de­vi am­met­te­re tu, di ave­re avu­to al­tri uo­mi­ni. E tu per met­te­re al­la pro­va i tuoi sen­ti­men­ti ver­so di me, io i miei ver­so di te. Ci sia­mo tra­di­ti: co­me ne­gar­lo? Ma so­lo con i sen­si, vo­ra­ci e fal­la­ci. Non ci sia­mo mai tra­di­ti con il pen­sie­ro. E per me, co­me per il mio Mae­stro Ca­sa­no­va, e la tua Mae­stra Ni­non de Len­clos, so­lo que­sto con­ta. An­che in amore la Tri­ni­tà è sa­cra. Co­me san­cì il più di­vi­no dei con­ci­li ecu­me­ni­ci: quel­lo di Tren­to.

Ri­cor­di quel­la se­ra a Me­stre, fra i ce­spu­gli, il­lu­mi­na­ti dal­la più pie­na del­le lu­ne pie­ne? Co­sì pie­na che sem­bra­va in­cin­ta. Ti con­dus­si nel­la pic­co­la me­tro­po­li ve­ne­ta do­ve tu eri cre­sciu­ta, svez­za­ta da una ba­lia di San Be­ne­det­to del Tron­to, dal dé­col­le­té più lus­su­reg­gian­te di quel­lo di Le­da e di Nau­si­ca. Ci sten­dem­mo da­van­ti a un co­vo­ne di mais e tu mi strin­ge­sti al tuo se­no co­me la lu­pa qui­ri­te strin­se a sé Ro­mo­lo e Re­mo. Mi ab­brac­cia­sti, ti ab­brac­ciai; mi ba­cia­sti, ti ba­ciai. Che esta­si, Cu­ne­gon­da, che ma­gi­ci mo­men­ti, al­lie­ta­ti dal­la li­ra del tra­cio Or­feo e dal­la bac­chet­ta di En­nio Mor­ri­co­ne! Mai u-tu­be ten­ne com­pa­gnia più ga­leot­ta a due aman­ti. Due aman­ti del so­gno, due aman­ti per­du­ta­men­te av­vin­ti. Av­vin­ti co­me l'ede­ra al pe­ro. Ci sfi­nim­mo, as­si­sti­ti da Ve­ne­re, in­co­rag­gia­ti da Cu­pi­do. Tu ac­cen­de­sti una si­ga­ret­ta elet­tro­ni­ca, io un si­ga­ro Ga­ri­bal­di e ci ab­ban­do­nam­mo al più ri­sto­ra­to­re dei son­ni.

Ria­prim­mo in­sie­me gli oc­chi e mai ri­sve­glio fu più de­li­zio­so. Tu, con un fi­lo di vo­ce, m'in­vo­ca­sti “An­co­ra”. Io, che non aspet­ta­vo al­tro, non mi fe­ci pre­ga­re. E un nuo­vo, en­ne­si­mo am­ples­so co­ro­nò la no­stra oni­ri­ca re­sur­re­zio­ne. Do­po il brin­di­si al­la dea dell'amore, tu, mai pa­ga, ri­pe­te­sti “An­co­ra”. Io, con quel po­co di for­ze che mi re­sta­va­no, adiu­van­te una pil­lo­la blu, tor­nai al­la ca­ri­ca e rie­spu­gnai la tua già vio­la­ta for­tez­za.

Al­la fi­ne, co­me una ve­la con Eo­lo in pop­pa (e che pop­pa!), mi di­ce­sti “Ba­sta”. Ec­co la pa­ro­la che vo­le­vo sen­tir­ti di­re. Se mi aves­si ri­pe­tu­to “An­co­ra”, sa­rei fug­gi­to, ti avrei la­scia­ta, sod­di­sfat­to e di­spe­ra­to. Poi Cu­ne­gon­da, mia ca­ra, ca­ris­si­ma, soa­ve Cu­ne­gon­da, mi con­fi­da­sti di ave­re fa­me. Fa­me e una gran vo­glia di ri­sot­to al ra­dic­chio e di ab­bac­chio.

Gua­da­gnam­mo bar­col­lan­ti la bet­to­la più vi­ci­na, ci ab­buf­fam­mo e brin­dam­mo. Sa­tol­li di af­fet­ta­ti mi­sti, ri­sot­to e por­zio­ni pan­ta­grue­li­che di ab­bac­chio, il tut­to an­naf­fia­to da vi­no del­la ca­sa, da un no­to ama­ro. Ri­sa­lim­mo in mo­to (gui­da­ta da te) e rin­ca­sam­mo. Ap­pe­na var­ca­ta la so­glia squil­lò il te­le­fo­no. Eri tu, la mia ca­ra, ca­ris­si­ma, soa­ve Cu­ne­gon­da. “Che c'è?” ti chie­si. “An­co­ra” mi ri­spon­de­sti.

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