Ti­gri­nus, il mio nuo­vo eroe è un la­dro gen­ti­luo­mo

Of­fi­ci­na Un au­to­re di bestsel­ler sto­ri­ci af­fron­ta l’epo­ca dei Me­di­ci e sce­glie il pun­to di vi­sta di un fuo­ri­leg­ge. Più Ghi­no di Tac­co, col­lo­ca­to da Dan­te nel Pur­ga­to­rio, che Ro­bin Hood. Per­ché le im­pre­se dei ban­di­ti so­no un re­per­to­rio di av­ven­tu­re pron­te

La Lettura - - Il Dibattito Delle Idee - Di MARCELLO SIMONI

Tro­va­re il de­gno pro­ta­go­ni­sta per un ro­man­zo è la cro­ce e la de­li­zia di uno scrit­to­re, so­prat­tut­to di gial­li e di th­ril­ler. Met­te­re in sce­na in­trec­ci ve­ro­si­mi­li e de­lit­ti ori­gi­na­li non ba­sta in­fat­ti ad ap­pas­sio­na­re chi leg­ge né tan­to­me­no chi scri­ve. Il se­gre­to di una buo­na tra­ma, ne so­no per­sua­so, ri­sie­de ne­gli eroi che la abi­ta­no. Il di­scor­so va­le a mag­gior ra­gio­ne se chia­mia­mo in cau­sa i ro­man­zi di am­bien­ta­zio­ne sto­ri­ca. In que­sto ca­so spet­te­rà pro­prio al pro­ta­go­ni­sta far­si in­ter­pre­te del pen­sie­ro, de­gli en­tu­sia­smi e dei di­sa­gi del pe­rio­do in cui vi­ve, gui­dan­do il let­to­re in un’epo­ca — e in un’epi­ca — che a po­co a po­co gli ri­sul­te­rà fa­mi­lia­re.

È da que­ste pre­mes­se che so­no par­ti­to per scri­ve­re il mio de­ci­mo ro­man­zo, L’ere­di­tà dell’aba­te ne­ro. Do­po nu­me­ro­se scor­ri­ban­de tra il Me­dioe­vo e il Ba­roc­co, ho am­bien­ta­to un’av­ven­tu­ra nel­la Fi­ren­ze del Quat­tro­cen­to, ne­gli anni cru­cia­li del­la crip­to-si­gno­ria di Co­si­mo de’ Me­di­ci. E co­me pro­ta­go­ni­sta ho scel­to un la­dro.

Una scel­ta qua­si dis­sa­cran­te, si po­treb­be com­men­ta­re. Un’epo­ca in bi­li­co tra l’Uma­ne­si­mo e il Ri­na­sci­men­to par­reb­be ben più me­ri­te­vo­le di es­se­re vi­sta at­tra­ver­so gli oc­chi di un in­di­vi­duo ri­spet­ta­bi­le. Io pe­rò, da scrit­to­re di ge­ne­re, so­no fer­ma­men­te con­vin­to che la real­tà ri­sul­ti mol­to più sti­mo­lan­te se scru­ta­ta at­tra­ver­so pro­spet­ti­ve inu­sua­li, so­prat­tut­to se si par­la di con­te­sti sto­ri­ci che, pro­prio in vir­tù del­la lo­ro con­tur­ban­te bel­lez­za, ven­go­no so­ven­te ba­na­liz­za­ti e de­scrit­ti at­tra­ver­so dei cli­ché. E qua­le mi­glio­re oc­ca­sio­ne, del re­sto, per omag­gia­re la leg­gen­da del la­dro gen­ti­luo­mo?

Non al­lu­do a Ro­bin Hood, che in un con­te­sto fio­ren­ti­no suo­ne­reb­be dissonante, ma a Ghi­no di Tac­co, no­bi­le de­ca­du­to del­la ca­sa­ta dei Cac­cia­con­ti, vis­su­to nel Due­cen­to nel Se­ne­se e ce­le­bra­to dal­la no­vel­li­sti­ca ita­lia­na co­me il più si­gni­fi­ca­ti­vo esem­pio di ban­di­to cor­te­se. De­di­can­do­gli una no­vel­la nel De­ca­me­ron, Boc­cac­cio lo de­fi­ni­sce uo­mo fie­ro pur nar­ran­do­ne le po­co lo­de­vo­li im­pre­se. Mes­ser Ghi­no, a ca­po di una ban­da di ma­sna­die­ri, si sa­reb­be in­fat­ti mac­chia­to del­la col­pa d’aver ra­pi­to l’aba­te di Clu­ny sul­la via per Ro­ma. Non pri­vo di ri­spet­to­sa ri­ve­ren­za, tut­ta­via, il bri­gan­te si sa­reb­be cu­ra­to — pur de­ru­ban­do­lo — di me­di­ca­re il re­li­gio­so e di of­frir­gli ospi­ta­li­tà nel suo ca­stel­lo. Per­si­no Dan­te, che nel do­di­ce­si­mo can­to dell’In­fer­no non si di­mo­stra pie­to­so nei con­fron­ti di «gua­sta­to­ri e pre­do­ni», sce­glie di ci­ta­re Ghi­no di Tac­co so­lo nel Pur­ga­to­rio, ce­le­bran­do­ne la fie­rez­za che, an­cor pri­ma di Boc­cac­cio, di­vie­ne si­no­ni­mo di fe­ro­ce no­bil­tà.

Non tut­ti i pre­do­ni del Me­dioe­vo, tut­ta­via, su­sci­ta­ro­no un si­mi­le ri­spet­to, e nel­la ri­cer­ca che mi ha aiu­ta­to a de­fi­ni­re il pro­fi­lo di Ti­gri­nus, il la­dro pro­ta­go­ni­sta del mio ro­man­zo, ho do­vu­to muo­ver­mi tra real­tà e fin­zio­ne. Com’è pre­ve­di­bi­le, mi so­no im­bat­tu­to in una mi­ria­de di espres­sio­ni di sde­gno e di pau­ra. Gre­go­rio di Tours, nell’Hi­sto­ria Fran­co­rum, si espri­me per esem­pio con di­sprez­zo nei con­fron­ti di un tal Chil­de­ri­co il Sas­so­ne, ca­po di un grup­po di ban­di­ti che nel 589 in­si­diò sen­za ri­guar­di una com­pa­gnia di suo­re di Poi­tiers. Ma se que­sto ac­ca­de­va in Fran­cia, chi tran­si­ta­va a sud del­le Al­pi non se la pas­sa­va af­fat­to me­glio. Se­con­do le Cro­na­che di Gu­gliel­mo di Mal­me­sbu­ry, gli iti­ne­ra­ri d’Ita­lia era­no così in­fe­sta­ti dai bri­gan­ti che era im­pen­sa­bi­le per­cor­rer­li sen­za una ro­bu­sta scor­ta. Que­sti la­dri, «la cui furia era di­ret­ta ugual­men­te con­tro il ric­co e con­tro il po­ve­ro», non era­no dis­si­mi­li dal­lo spre­ge­vo­le Tom­ma­so de Cour­cy di cui par­la il mo­na­co pic­car­do Gui­ber­to de No­gent. Pa­re in­fat­ti che que­sto Tom­ma­so, un ar­mi­ge­ro del XII se­co­lo, aves­se pre­so l’abi­tu­di­ne di de­pre­da­re i pel­le­gri­ni di­ret­ti a Gerusalemme. Il fe­no­me­no è tal­men­te este­so che per­si­no il ce­le­bre col­le­zio­ni­sta di leg­gen­de Mat­teo di Parigi, au­to­re del­le Ch­ro­ni­ca Ma­jo­ra, non esi­ta a rac­con­ta­re di una go­la bo­sco­sa vi­ci­no ad Al­ton, nel­la con­tea del­lo Hamp­shi­re, do­ve ai suoi tem­pi tro­va­va ri­fu­gio una com­bric­co­la di bri­gan­ti, la­dri e gras­sa­to­ri, tra cui pu­re al­cu­ni gen­ti­luo­mi­ni. Il nes­so con il Rac­con­to di Ga­me­lyn, l’an­ti­ca bal­la­ta di un bri­gan­te di no­bi­li na­ta­li rin­ta­na­to nel­la fo­re­sta di Sher­wood, è evi­den­te.

Se par­lia­mo di la­dri nel Me­dioe­vo, pe­rò, è for­se più in­tri­gan­te sof­fer­mar­ci sui fur­ta sa­cra. Non è ne­ces­sa­ria­men­te det­to, in­fat­ti, che in­tor­no all’an­no Mil­le si ru­bi esclu­si­va­men­te per ap­pro­priar­si di ric­chez­ze mon­da­ne. La de­vo­zio­ne può es­se­re un ot­ti­mo mo­ven­te, spe­cie se a tes­ser­ne le lo­di è un agio­gra­fo. Mi ri­fe­ri­sco al­le av­ven­tu­re di quei co­rag­gio­si in­co­scien­ti, per lo più chie­ri­ci e mer­can­ti, che si sa­reb­be­ro av­ven­tu­ra­ti in luo­ghi re­mo­ti, pe­ri­co­lo­si o in­fe­sta­ti da pa­ga­ni per tra­fu­ga­re re­li­quie di san­ti di­men­ti­ca­ti.

Que­ste im­pre­se, de­scrit­te in te­sti la­ti­ni det­ti in­ven­tio, non si di­sco­sta­no mol­to dal­la chan­son de ge­ste e dal­le strut­tu­re del­la fa­bu­la de­fi­ni­te da Propp. Ba­sti pen­sa­re al­la trans­la­tio di San Ni­co­la o an­cor me­glio a quel­la di San Marco, com­po­sta in­tor­no all’XI se­co­lo. Se­con­do que­sto rac­con­to, i mer­can­ti veneziani Bo­no e Ru­sti­co, sbar­ca­ti ad Ales­san­dria, ru­ba­ro­no il cor­pus dell’Evan­ge­li­sta dal suo an­ti­co se­pol­cro e, per non far­si sco­pri­re dai sa­ra­ce­ni, lo ten­ne­ro na­sco­sto sot­to del­la car­ne di ma­ia­le fin­ché non po­te­ro­no ri­pren­de­re il ma­re.

Un’astu­zia non da me­no tra­pe­la dal tra­fu­ga­men­to del­le spo­glie di San Ma­ia­no. Ne fu­ro­no autori due mo­na­ci di Co­lo­gnac, re­ca­ti­si in un vil­lag­gio del­la Gua­sco­gna con l’ap­po­si­to in­ten­to di ru­ba­re le ve­ne­ra­tis­si­me re­li­quie del san­to e por­tar­le nel lo­ro mo­na­ste­ro. Per sfug­gi­re all’ira del­la po­po­la­zio­ne lo­ca­le, la cop­pia di re­li­gio­si do­vet­te dar­se­la a gam­be e far per­de­re le trac­ce nel­la fo­re­sta.

Più mi de­di­ca­vo a que­ste in­cur­sio­ni sto­ri­co-let­te­ra­rie, più ri­ce­ve­vo l’im­pres­sio­ne che Ghi­no di Tac­co, pur re­stan­do un ve­na­le, ef­fe­ra­to pre­do­ne, si di­stin­gues­se per un co­di­ce di con­dot­ta che fa­ce­va ap­pa­ri­re gli autori dei fur­ta sa­cra, pur ma­gni­fi­ca­ti del­la Chie­sa, dei vol­ga­ri la­dro­ni. La que­stio­ne non ri­guar­da la no­bil­tà del suo san­gue, dal mo­men­to che un al­tro feu­da­ta­rio ban­di­to da Fi­ren­ze e de­di­ca­to­si al bri­gan­tag­gio, mes­ser Ri­nie­ri dei Paz­zi, fu pre­ci­pi­ta­to sen­za pie­tà nell’in­fer­no dan­te­sco. E ciò ac­cad­de per­ché Ri­nie­ri rap­pre­sen­ta l’an­ti­te­si di Ghi­no: ra­pi­to un ve­sco­vo in viag­gio per Ro­ma, non si li­mi­tò a de­ru­bar­lo ma l’uc­ci­se.

Non ba­sta quin­di es­se­re la­dri, no­bi­li e ri­bel­li per gua­da­gnar­si la sim­pa­tia del po­po­lo let­te­ra­to e non. Si pen­si per esem­pio ai ban­di­ti ci­ta­ti nel No­vel­lie­re di Ser­cam­bi, pri­mi fra tut­ti Pie­ro da Ra­bat, «cor­sa­le cru­de­lis­si­mo», e il ma­lan­dri­no Suf­fiel­lo, che ra­pì la con­tes­sa d’Ar­tois.

Co­me ac­cen­na­vo, per ri­sul­ta­re gra­di­ti ai let­to­ri di sto­rie ser­ve un cuo­re com­bat­tu­to, ca­pa­ce di sta­ti d’ani­mo che oscil­la­no tra il be­ne e il ma­le. Pre­sen­ta­te ai let­to­ri si­mi­li per­so­nag­gi e lo­ro li ame­ran­no, an­che a co­sto di tro­var­li un po’ spac­co­ni. Ra­gion per cui, or­mai sul pun­to di ini­zia­re a scri­ve­re il mio ro­man­zo, ero giun­to al­la con­clu­sio­ne che al mio Ti­gri­nus non po­tes­se man­ca­re un piz­zi­co di quel­la ga­gliof­fag­gi­ne per cui fu ce­le­bre il poe­ta ma­le­det­to Fra­nçois Vil­lon.

Nato nel 1431 a Mont­cor­bier, or­fa­no di pa­dre e ni­po­te di un ri­spet­ta­to ca­no­ni­co, stu­diò let­te­re pres­so lo Stu-

Ge­sta cri­mi­na­li Nel Me­dioe­vo si com­met­te­va­no an­che fur­ti sa­cri, con l’ap­pro­va­zio­ne del­la Chie­sa: cor­pi di san­ti e re­li­quie tra­fu­ga­ti. An­che que­sto ha ispirato il mio pro­ta­go­ni­sta, Ti­gri­nus

dium di Parigi fin­ché non de­ci­se che la vi­ta del fan­fa­ro­ne fa­ce­va più al ca­so suo. Il suo pri­mo col­po ri­sa­le al­la vi­gi­lia di Na­ta­le del 1456, quan­do, in­sie­me a una com­bric­co­la di due scas­si­na­to­ri, un lau­rea­to e un mo­na­co man­ca­to, s’in­tru­fo­lò in un edi­fi­cio del col­le­gio di Na­var­ra per uscir­ne con un bot­ti­no di cir­ca cin­que­cen­to co­ro­ne d’oro. Da quel mo­men­to, Vil­lon si di­vi­se tra la vi­ta del poe­ta e quel­la di la­dro, del va­ga­bon­do e del don­na­io­lo, uscen­do ed en­tran­do re­go­lar­men­te di pri­gio­ne. Nel 1460 vie­ne ar­re­sta­to a Or­léans, nel 1461 lo tro­via­mo nel car­ce­re di Meung-sur-Loi­re e nel 1462 in quel­lo del­lo Châ­te­let. Riu­sci­rà sem­pre a spun­tar­la gra­zie a una for­tu­na sfac­cia­ta e, so­prat­tut­to, al­le mor­ti­fi­ca­te in­ter­ces­sio­ni del­lo zio ca­no­ni­co. Del re­sto, a que­sto ge­ne­re di fur­fan­ti sia­mo di­spo­sti a per­do­na­re tut­to. Non tan­to per la lo­ro ca­pa­ci­tà di strap­par­ci una ri­sa­ta, quan­to per la lo­ro in­ces­san­te ri­cer­ca di li­ber­tà che scon­fi­na nel­la ri­bel­lio­ne ver­so le for­me di op­pres­sio­ne so­cia­le.

Ba­sti pen­sa­re al­le pa­ro­le di Ale­xan­dre Ma­rius Ja­cob, l’anar­chi­co-la­dro-tra­sfor­mi­sta che pro­ba­bil­men­te ispi­rò Le­blanc nel­la crea­zio­ne di Ar­sè­ne Lu­pin. Tra­sci­na­to a giu­di­zio nel 1903, egli di­chia­rò: «Una par­te del mon­do vi­ve nel fred­do, nel­la fa­me, nel do­lo­re. Io ho vo­lu­to ven­di­car­la». Ad an­ti­ci­par­lo, stra­na­men­te, è Sant’Ago­sti­no, che tra­scri­ven­do nel De ci­vi­ta­te Dei uno stral­cio per­du­to di Ci­ce­ro­ne, ac­cen­na a un pi­ra­ta co­stret­to a ren­der con­to del­le sue scor­ri­ban­de da­van­ti ad Ales­san­dro Ma­gno. «Per quel che io fac­cio col mio pic­co­lo na­vi­glio ven­go chia­ma­to la­dro — dis­se il pre­do­ne del ma­re — men­tre tu, che agi­sci al­lo stes­so mo­do ser­ven­do­ti di una gran­de flot­ta, vie­ni chia­ma­to im­pe­ra­to­re».

Sia­mo mol­to vi­ci­ni dell’ar­che­ti­po del ban­di­to so­cia­le teo­riz­za­to da Eric Hob­sba­wm, sto­ri­co bri­tan­ni­co di for­ma­zio­ne mar­xi­sta af­fa­sci­na­to dal­le bal­la­te e dal­le leg­gen­de dei fuo­ri­leg­ge po­po­la­ri. Il ri­bel­li­smo, l’anar­chia, l’in­di­vi­dua­li­smo, ma an­che il for­te ca­ri­sma so­no se­gni di­stin­ti­vi di que­sti per­so­nag­gi. Il co­di­ce di un’esi­gua cer­chia di ven­di­ca­to­ri mo­ra­li che abi­ta­no nell’om­bra. Se quin­di di la­dri gen­ti­luo­mi­ni non pos­sia­mo espres­sa­men­te par­la­re, do­vre­mo ac­con­ten­tar­ci del­la più mo­der­na de­fi­ni­zio­ne di an­ti­e­roe: co­lui che si ve­de co­stret­to a lot­ta­re per de­fi­ni­re se stes­so e la pro­pria in­di­vi­dua­li­tà sen­za aspi­ra­re al mar­ti­rio; a scon­trar­si con­tro un mon­do d’ipo­cri­sie por­tan­do sul­le spal­le la cro­ce dell’anar­chia.

Da Fra’ Dia­vo­lo a Fan­tô­mas, da Ar­sè­ne Lu­pin a Ro­cam­bo­le, la nar­ra­ti­va, le leg­gen­de e il ci­ne­ma ci han­no de­li­zia­ti per se­co­li pro­po­nen­do­ci que­sto ar­che­ti­po dai mil­le vol­ti, tra gua­sco­na­te e at­ti di scel­le­ra­ta li­ber­tà. La li­ber­tà di es­se­re egoi­sti, im­bro­glio­ni e an­che as­sas­si­ni. La li­ber­tà di sol­ca­re i ma­ri e di cor­re­re sui tet­ti al chia­ro di lu­na, get­tan­do­si ogni co­sa al­le spal­le, amo­ri, di­spia­ce­ri, ama­rez­ze e sen­si di col­pa. All’uni­co sco­po di far so­gna­re noi uo­mi­ni re­si schia­vi dal­la nor­ma­li­tà. Noi che te­mia­mo gli ana­te­mi del vi­ve­re so­cia­le e an­cor più la so­li­tu­di­ne che in­com­be, co­me un ne­ro man­tel­lo, su chiun­que sia ab­ba­stan­za fie­ro o paz­zo da ri­bel­lar­si al­la gab­bia del quie­to vi­ve­re. Una gab­bia che ogni gior­no, al­la stre­gua di vit­ti­me-car­ce­rie­ri, con­tri­buia­mo a crea­re in­tor­no a noi.

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