Can­to la quin­ta del­le quat­tro sta­gio­ni

La Lettura - - Libri Poesia - di RO­BER­TO GALAVERNI Cor­rie­re del­la Se­ra

Con­ge­di Nel­le se­zio­ni del­la nuo­va rac­col­ta, Ren­zo Pa­ris sem­bra vo­ler met­te­re la pa­ro­la fi­ne al­la sua vi­cen­da di au­to­re in ver­si. Ep­pu­re i te­sti tra­di­sco­no una fa­me di vi­ta tutt’al­tro che se­ni­le Ispi­ra­zio­ne Tal­vol­ta pre­va­le il par­ti­to pre­so ideo­lo­gi­co, il me­glio ar­ri­va quan­do la cri­ti­ca so­cia­le e po­li­ti­ca non si di­stin­gue dal­la sfe­ra pri­va­ta

Fer­mo re­stan­do che la sto­ria del­la poe­sia è pie­na zep­pa di con­clu­sio­ni an­nun­cia­te e poi di­sat­te­se, con la sua nuo­va rac­col­ta di ver­si,

Il mat­ti­no di do­ma­ni ( El l i ot ) , Ren­zo Pa­ris sem­bra dav­ve­ro aver vo­lu­to met­te­re la pa­ro­la fi­ne al­la sua vi­cen­da di poe­sia. Il li­bro si con­clu­de in­fat­ti con una spe­cie di con­ge­do dal­la vi­ta. Del re­sto, la pro­spet­ti­va a cui dan­no adi­to nel com­ples­so que­ste poe­sie ap­pa­re mol­to du­ra, lu­ci­da, di­sin­can­ta­ta. «Io can­to quan­do/ sen­to che qual­co­sa muo­re»: ba­ste­reb­be leg­ge­re un pas­so si­mi­le per aver­ne con­fer­ma, e ag­giun­ge­re sol­tan­to che que­sto qual­co­sa, an­zi que­sto qual­cu­no, è lui, il poe­ta che par­la in pri­ma per­so­na.

Per un ver­so si di­reb­be che que­sto sguar­do ul­ti­ma­ti­vo, se non or­mai po­stu­mo, por­ta­to su di sé e sul­la vi­ta (ma an­che sul­la sto­ria), ap­par­ten­ga a un mo­do ter­mi­na­le o te­sta­men­ta­rio che ri­sul­ta tra i più ca­rat­te­riz­zan­ti del­la poe­sia ita­lia­na de­gli ul­ti­mi de­cen­ni. «Muo­vo la bi­ro co­me la la­ma/ dell’ara­tro e pen­so che so­no/ di­ven­ta­to una gran­de at­tra­zio­ne// per la mor­te», ec­co scri­ve­re Pa­ris; ma an­che: «So­no af­fol­la­to di vo­ci/ e di nes­su­na real­tà». Il sen­ti­men­to di di­stac­co, di lon­ta­nan­za, di pri­va­zio­ne di tut­to ciò che pu­re si ama o si vor­reb­be ama­re, è uno dei mo­ti­vi più im­por­tan­ti di que­sti ver­si. For­se ad­di­rit­tu­ra il più con­sa­pe­vo­le e ap­pa­ri­scen­te. Con tut­to ciò che vol­ta a vol­ta que­sto com­por- ta: ama­rez­za, in­di­gna­zio­ne, om­bro­si­tà, me­sti­zia, ma­lin­co­nia. Ep­pu­re Il mat­ti­no

di do­ma­ni è un li­bro dal­le pul­sa­zio­ni fit­te e in­ten­se. Un li­bro feb­bri­le, af­fa­ma­to, vi­ta­le e, in­som­ma, tutt’al­tro che ar­re­so. Non a ca­so pro­prio la pa­ro­la vi­ta sem­bra es­se­re l’uni­ca dav­ve­ro ir­ri­nun­cia­bi­le per un au­to­re, un uo­mo, che ha sem­pre e co­mun­que bisogno di ama­re, ve­de­re, toc­ca­re, sen­ti­re, pos­se­de­re, de­si­de­ra­re, rac­con­ta­re.

Non si trat­ta dun­que di una sem­pli­ce ri­pa­ra­zio­ne poe­ti­ca, co­me si po­treb­be for­se pen­sa­re: la di­mi­nu­zio­ne esi­sten­zia­le più o me­no com­pen­sa­ta dall’in­ten­si­fi­ca­zio­ne este­ti­ca. Cer­to l’ar­te del ver­so, tan­to più per un poe­ta che ha ben pre­sen­te il ma­gi­ste­ro dei la­ti­ni, im­por­ta ine­vi­ta­bil­men­te an­che per que­sto. Ma è ve­ro che è sem­pre ciò che sta al di là del­la pa­gi­na — il re­spi­ro e lo spet­ta­co­lo di una real­tà ma­ga­ri in via di sot­tra­zio­ne, ma non per que­sto me­no for­te e at­traen­te — il ri­chia­mo pri­mo e ul­ti­mo del poe­ta. A ogni pa­ro­la si

av­ver­to­no in­fat­ti una pre­mu­ra, un’im­pa­zien­za, un tra­spor­to che non dan­no tre­gua. I se­gna­li ne­ga­ti­vi so­no mol­tis­si­mi: sto­ri­ci, so­cia­li, cul­tu­ra­li, e più di tut­to, co­me det­to, per­so­na­li. Ep­pu­re la spin­ta in­te­rio­re di que­ste poe­sie ap­pa­re for­tis­si­ma, al pun­to da ge­ne­ra­re un’ec­ce­den­za, il sen­so di qual­co­sa che non può re­sta­re in­chio­da­to nel­la pa­gi­na, co­me se Pa­ris non po­tes­se, ma­ga­ri an­che con­tro il pro­prio vo­le­re, di­ven­ta­re sag­gio, equi­li­bra­to, di­stac­ca­to; in una pa­ro­la, met­ter­si il cuo­re in pa­ce. Il suo to­no fon­da­men­ta­le, la sua ener­gia di vi­ta (non si sa chia­mar­la di­ver­sa­men­te) fi­ni­sco­no in­fat­ti per scon­fes­sa­re il pro­get­to esi­sten­zia­le, ne­gan­do le­git­ti­mi­tà ora all’af­fli­zio­ne e al com­pian­to di sé, ora al­la ri­nun­cia, a una se­ni­li­tà fat­ta di so­li ri­cor­di, all’ac­cet­ta­zio­ne del de­sti­no.

Que­ste so­no poe­sie in bat­te­re, non in le­va­re. Tra amo­re e di­sa­mo­re, tra il ri­sen­ti­men­to e il cre­di­to con­ces­so co­mun­que al­la vi­ta, ac­ca­de co­sì che al­cu­ni pas­sag­gi tra i più for­tu­na­ti e qua­li­fi­can­ti del­la rac­col­ta si reg­ga­no pro­prio su una si­mi­le coe­si­sten­za e con­trad­di­zio­ne. Un esem­pio sol­tan­to: «Le mie ter­zi­ne so­no in­tri­se, ne/ con­ven­go, del­la mia ri­di­co­la/ vec­chia­ia. Pie­no di de­si­de­ri e sen­za// de­si­de­rio, can­to la ma­lat­tia mor­ta­le dell’amo­re».

Ma è la strut­tu­ra stes­sa del li­bro, che è co­strui­to sul mo­vi­men­to ci­cli­co del­le quat­tro sta­gio­ni (cor­ri­spon­den­ti ad al­tret­tan­te se­zio­ni), a di­re di que­sta oscil­la­zio­ne tra di­stac­co e par­te­ci­pa­zio­ne, tra di­smis­sio­ne e at­te­sa. E cer­to si trat­ta di poe­sie straor­di­na­ria­men­te gre­mi­te di per­so­ne, ac­ca­di­men­ti, fi­gu­re, mol­to spes­so evo­ca­te in un so­gno fat­to a oc­chi aper­ti o nel­la me­mo­ria, ma sem­pre con una pa­ro­la di­ret­ta, pri­va di re­ti­cen­ze (e di que­sto ben con­sa­pe­vo­le, ta­lo­ra an­che un po’ com­pia­ciu­ta): i tan­ti ri­cor­di dell’in­fan­zia abruz­ze­se e poi di Ro­ma, qual­che an­ti­ca ami­ci­zia, qual­che viag­gio, le pas­sio­ni di gio­ven­tù, gli «amo­ri se­ni­li», gli stra­nie­ri, le gio­va­ni im­mi­gra­te, lo sguar­do e la pas­sio­ne por­ta­ta ver­so un’uma­ni­tà che fi­no a og­gi ha tro­va­to po­ca ospi­ta­li­tà e com­pren­sio­ne nel­la nostra poe­sia.

Al ri­guar­do, è ve­ro, qui e là non man­ca­no al­cu­ni te­sti in cui pre­va­le il par­ti­to pre­so ideo­lo­gi­co, men­tre il me­glio ar­ri­va quan­do la cri­ti­ca so­cia­le e po­li­ti­ca non si rie­sce a di­stin­gue­re dal­la di­men­sio­ne pri­va­ta. È co­me se il cam­mi­na­to­re del­le «pas­seg­gia­te ro­ma­ne», che è il pro­ta­go­ni­sta as­so­lu­to del­la poe­sia di Pa­ris (nel ri­chia­mo a Bau­de­lai­re e Apol­li­nai­re, poe­ti che ha stu­dia­to e tra­dot­to), si fos­se ri­trat­to sem­pre più, non im­por­ta se nel­la pro­pria men­te o nel­la pro­pria stan­za, per pren­de­re le mi­su­re a se stes­so. Ma sem­pre at­tra­ver­so lo spet­ta­co­lo del mon­do, sem­pre e sol­tan­to at­tra­ver­so il de­si­de­rio e la pas­sio­ne per la vi­ta: «O lu­ce del­la vi­ta, non/ ab­ban­do­nar­mi fin­ché non ho/ ter­mi­na­to il mio li­bro del­le sta­gio­ni,// la­scia che ab­bia­no fi­ne le mie can­zo­ni».

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.