La vo­ce ri­tro­va­ta

La Lettura - - Libri Poesia -

Co­me sa­rà il mat­ti­no di do­ma­ni, sa­rò an­co­ra in pie­di e la poe­sia sa­rà pur sem­pre una co­sa da ra­gaz­zi? Lo chie­do a te, mia Si­bil­la, ac­cuc­cia­ta so­pra un pla­ta­no fron­do­so del Lun­go­te­ve­re, che co­me un fu­so vol­teg­gia­vi in un ca­po­dan­no di bic­chie­ri, lan­cia­ti nel cor­ti­le. La poe­sia è tor­na­ta bam­bi­na, in­dos­sa la tua ve­sta­gliet­ta blu, con il mu­so ser­ra­to, in quel pol­ve­ro­so bal­lo del Set­tan­ta­tre. Sfo­glia ades­so, mi di­ci, le cru­de pri­ma­ve­re in­ver­na­li, le schi­zo­fre­ni­che esta­ti au­tun­na­li, do­ve ter­mi­na ciò che non ha mai avu­to fi­ne. Al­beg­gia, il can­to dell’al­lo­do­la fu­ga le om­bre del­la not­te. Vi­ta mia, pre­sto vo­le­rò da te. Ma io per­ché in­du­gio, che co­sa mi trat­tie­ne an­co­ra?

I ver­si di Ren­zo Pa­ris (Ce­la­no, L’Aqui­la, 1944) so­no trat­ti dal vo­lu­me Il mat­ti­no

di do­ma­ni, pub­bli­ca­to da El­liot (fo­to­gra­fia: cour­te­sy dell’edi­to­re)

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