Il ro­man­zo ag­giu­sta la vi­ta

La Lettura - - Libri Pordenonelegge - Di RO­BER­TA SCORRANESE

Al­la vi­gi­lia del fe­sti­val, «la Let­tu­ra» ha in­vi­ta­to a un con­fron­to i due scrit­to­ri che più di al­tri par­la­no di sen­ti­men­ti e amo­re. E che do­po tan­ti vo­lu­mi (e film) han­no un’idea chia­ra sul­la nar­ra­ti­va. Lei: «Ho let­tri­ci dai 15 ai 70 an­ni e tut­te mi chie­do­no di rac­con­ta­re una nuo­va pos­si­bi­li­tà, co­me se il li­bro fos­se un pal­lia­ti­vo». Lui: «La gen­te vuo­le im­ma­gi­na­re una tra­ma di­ver­sa, ori­gi­na­le»

Ma voi due quan­ti an­ni ave­te? «Io 47 — ri­spon­de Lu­ca Bian­chi­ni — e ho an­che i pe­li bian­chi sul pet­to». «Io 46», di­ce Federica Bo­sco. Che poi ri­de: «E pu­re io ho i pe­li bian­chi sul pet­to». E al­la vo­stra età ave­te ancora vo­glia di par­la­re d’amo­re? «Ma sen­ti — ta­glia cor­to Federica Bo­sco — gi­ra e ri­gi­ra, si fi­ni­sce sem­pre lì. C’è for­se qual­che co­sa d’al­tro che rie­sce co­sì be­ne a il­lu­der­ti che pos­sa non fi­ni­re mai?».

Già. E lo­ro due, tra i nar­ra­to­ri di sen­ti­men­ti più ama­ti d’Ita­lia, si por­ta­no die­tro (nei sor­ri­si, nel­le bat­tu­te e per­si­no ne­gli ac­ces­so­ri) un che di sen­za tem­po. For­se è la stes­sa fre­schez­za che muo­ve i pro­ta­go­ni­sti dei lo­ro li­bri — che ab­bia­no di­ciot­to, tren­ta o ses­sant’an­ni. Ec­co per­ché Lu­ca e Federica dia­lo­ghe­ran­no (d’amo­re, è ov­vio) a Por­de­no­ne­leg­ge, sa­ba­to 16, al­le 19. E al let­to­re at­ten­to non sfug­ge un det­ta­glio: le co­per­ti­ne dei lo­ro due ul­ti­mi ro­man­zi — Ci ve­dia­mo un gior­no di que­sti, di Federica Bo­sco per Gar­zan­ti e Nes­su­no co­me noi, di Lu­ca Bian­chi­ni per Mondadori — han­no un ma­re aper­to in pri­mo pia­no. «La Let­tu­ra» li ha fat­ti in­con­tra­re al­la vi­gi­lia del fe­sti­val.

Un in­vi­to al­le bat­ti­stia­ne «in­no­cen­ti eva­sio­ni» o al­la fu­ga ve­ra e pro­pria?

Sì, ma con lie­to fi­ne. Io ho let­tri­ci di un’età che va dai quin­di­ci ai set­tan­ta e tut­te, in qual­che mo­do, mi chie­do­no una «pos­si­bi­li­tà», co­me se il ro­man­zo fos­se un pal­lia­ti­vo al­la vi­ta. Io pe­rò non ci sto: nei miei li­bri l’amo­re è quel­la co­sa che sta in mez­zo al cam­mi­no dell’eroe, cam­mi­no di cre­sci­ta per­so­na­le. E può an­da­re be­ne o ma­le, chi lo sa. Le mie let­tri­ci lo san­no e si fi­da­no.

Più che i sen­ti­men­ti, da me let­to­ri e let­tri­ci vo­glio­no una fi­ne­stra per scap­pa­re da un quo­ti­dia­no che mi­su­ra ogni co­sa. Og­gi con­trol­lia­mo tut­to: dal me­teo ai pas­si che fac­cia­mo al­le ca­lo­rie che con­su­mia­mo. Pos­sia­mo viag­gia­re po­co: man­ca­no tem­po e sol­di. Co­sì la gen­te vuo­le vi­ve­re al­tre vi­te ma non trop­po com­pli­ca­te: vi­te ab­ba­stan­za nor­ma­li con co­se nor­ma­li. Che so, una li­ti­ga­ta pri­ma del­le noz­ze, un mes­sag­gio sba­glia­to. Tro­va­no l’amo­re nei det­ta­gli.

Co­me Dio?

Esat­to.

Gen­te «con le os­sa rot­te», un po’ co-

Io ho scrit­to di­cias­set­te li­bri e nei pri­mi die­ci nel ti­to­lo c’era la pa­ro­la «amo­re» e un cuo­re da qual­che par­te. Ma io ci so­no ar­ri­va­ta at­tra­ver­so una pes­si­ma edu­ca­zio­ne sen­ti­men­ta­le: i miei si so­no se­pa­ra­ti due vol­te (in­ten­do tra di lo­ro) e la mia in­fan­zia la ri­cor­do co­me un in­cu­bo di por­te sbat­tu­te e di cat­ti­ve­rie e ri­pic­che sen­za fi­ne. Per par­la­re be­ne d’amo­re si de­ve pri­ma co­no­sce­re il di­sa­mo­re.

in­fan­zia! Ca­spi­ta, ma che

Un di­sa­stro. Ho co­min­cia­to a ve­stir­mi di ne­ro a do­di­ci an­ni e non ho più smes­so.

Fos­se sta­to per i miei let­to­ri io avrei già do­vu­to fa­re il ter­zo epi­so­dio dei pu­glie­si (il bestsel­ler Io che amo so­lo te, am­bien­ta­to a Po­li­gna­no a Ma­re, di­ve­nu­to poi un film con Sca­mar­cio, ol­tre ad aver ge­ne­ra­to lo spin off La ce­na di Na­ta­le, ndr). Ma sa­reb­be sta­to fin­ge­re di di­ver­tir­si. Io vo­glio rac­con­ta­re tan­te vi­te di­ver­se: dal­la li­bra­ia ses­san­ten­ne lon­di­ne­se che in­se­gue una pas­sio­ne fi­no a una co­mi­ti­va di ra­gaz­zi de­gli an­ni Ot­tan­ta, co­me nell’ul­ti­mo ro­man­zo.

Ec­co. Di­ci an­ni Ot­tan­ta e in que­sta bel­la ter­raz­za mi­la­ne­se, in una mat­ti­na di fi­ne esta­te, si spa­lan­ca un mon­do.

Una pa­le­stra a mo­ro­sa. L ì a b b i a mo i mpa­ra­to , p e r esem­pio, il va­lo­re dell’at­te­sa: se lui ti chia­ma­va a ca­sa e non la­scia­va il no­me al­la mam­ma, col cap­pe­ro che riu­sci­vi a ca­pi­re chi era sta­to. E ti ma­ce­ra­vi per ore, per gior­ni. E vo­glia­mo par­la­re del luc­chet­to che i ge­ni­to­ri ci met­te­va­no al te­le­fo­no? È sta­to co­sì che noi ra­gaz­zi de­gli an­ni Ot­tan­ta ab­bia­mo im­pa­ra­to a non te­le­fo­na­re su­bi­to e sem­pre. Una le­zio­ne.

Ci cre­do che sa­pe­te scri­ve­re d’amo­re.

Vo­le­te sa­pe­re una co­sa? Do­po l’usci­ta di Nes­su­no co­me noi ho avu­to una va­lan­ga di nuo­ve let­tri­ci. So­no le mam­me del­le ado­le­scen­ti di og­gi, cre­sciu­te in que­gli an­ni, che han­no let­to il li­bro com­pra­to dal­le fi­glie e si so­no ri­tro­va­te in quel­la co­mi­ti­va.

Ab­bia­mo co­strui­to il no­stro im­ma­gi­na­rio amo­ro­so sen­za i so­cial, mi sen­to una re­du­ce. Non po­te­va­mo vi­sua­liz­za­re l’ul­ti­mo ac­ces­so su Wha­tsApp e per que­sto la di­na­mi­ca

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