La fa­vo­la we­stern si svol­ge nel 2050

La Lettura - - Libri Narrativa Straniera - Di ANTONIO DEBENEDETTI

Me­gan May­hew Berg­man crea pro­ta­go­ni­ste do­ta­te de­gli stes­si istin­ti de­gli ani­ma­li

Uma­no, trop­po uma­no o cru­de­le, trop­po cru­de­le? Lo si de­ci­da do­po aver let­to, dal­la pri­ma all’ul­ti­ma pa­ro­la, le ven­ti pa­gi­ne del rac­con­to in­ti­to­la­to Cuo­re ar­ti­fi­cia­le. In­quie­ta, sor­pren­de. L’au­tri­ce, l’ame­ri­ca­na del Ver­mont Me­gan May­hew Berg­man, sa fa­re buon uso del suo istin­to. Si af­fi­da al fiu­to sen­za mai flir­ta­re con la cul­tu­ra li­bre­sca o at­tin­ge­re al­le sue ri­sor­se.

Sia­mo a Key West, Flo­ri­da, nell’an­no 2050. Fac­ce, mo­di, abi­tu­di­ni so­no pe­rò quel­li dell’Ame­ri­ca odier­na. La fan­ta­scien­za? È usa­ta co­me una mas­sa­ia può usa­re una spe­zia, un aro­ma. Per stuz­zi­ca­re l’ap­pe­ti­to.

Il pro­ta­go­ni­sta di Cuo­re ar­ti­fi­cia­le ha no­van­tun an­ni, è im­mer­so nel­la de­men­za se­ni­le «ma con­ti­nua te­star­da­men­te a cer­ca­re l’amo­re» o me­glio un sur­ro­ga­to dell’amor-pas­sio­ne com­pa­ti­bi­le con l’età. Fi­gu­rar­si! Nel suo in­ti­mo vorrebbe mo­ri­re ma non può vi­sto che gli han­no im­pian­ta­to nel pet­to ormai da quin­di­ci an­ni un’in­di­strut­ti­bi­le mac­chi­na car­dia­ca. Una spe­cie di sca­to­la che sal­ta fuo­ri dal­la cas­sa to­ra­ci­ca e lo tie­ne pri­gio­nie­ro nel mon­do dei vi­vi. Ri­sul­ta­to sul pia­no cli­ni­co? Il po­ver’uo­mo per­de e ac­qui­sta lu­ci­di­tà, con­ti­nua­men­te, abi­tan­do co­sì il pre­sen­te so­lo a trat­ti. Ter­ro­riz­zan­te, no? Lo as­si­ste una fi­glia che, pur dan­do pro­va d’una straor­di­na­ria ab­ne­ga­zio­ne, a me ha fat­to un po’ pau­ra: ho vi­sto in lei una sor­ta di au­to­ma o di ge­li­da dun­que im­pie­to­sa mac­chi­na del­la pie­tà. Quan­ti an­ni ha? Il suo aspet­to? Non li co­no­scia­mo. In ogni ca­so, fa­cen­do un po’ di cal­co­li e pen­san­do al­la ve­ne­ra­bi­le età del ge­ni­to­re, po­treb­be aver var­ca­to la so­glia dei ses­san­ta o an­che dei ses­san­ta­cin­que an­ni.

Al suo pa­pà, un po’ per al­le­viar­gli le pe­ne d’una de­cre­pi­tu­di­ne sen­za spe­ran­ze e un po’ per un pro­prio egoi­sti­co quan­to com­pren­si­bi­le bi­so­gno d’al­leg­ge­ri­re il pe­so d’una con­ti­nua quan­to vi­gi­le as­si­sten­za, ha for­ni­to una fi­dan­za­ta. E che fi­dan­za­ta! Ha ot­tant’an­ni, è al­le pre­se con un prin­ci­pio di Al­z­hei­mer. Si chia­ma Su­san, par­la ma­sti­can­do chewing gum al­la ni­co­ti­na. Il suo ri­trat­to? «Chi­gnon di ca­pel­li ar­gen­to, ca­mi­cet­te a fio­ri, pan­ta­lo­ni di co­to­ne». Cer­to che può fa­re te­ne­rez­za ma l’abi­li­tà del­la Berg­man con­si­ste nel mo­strar­si sem­pre con le ci­glia asciut­te, spin­gen­do­si fi­no a in­ven­ta­re quan­do oc­cor­re un rag­ge­lan­te dialogo fra i due «non­net­ti». Lui di­ce a lei: «Mi piac­cio­no i tuoi oc­chi. So­no co­sì az­zur­ri». «Ho la ca­ta­rat­ta» gli ri­spon­de sec­ca-sec­ca la «fi­dan­za­ta». Poi ag­giun­ge: «Tu sei Jim?». «No, so­no Stu» ri­spon­de lui. Non c’è nien­te da ri­de­re. An­zi si rab­bri­vi­di­sce pen­san­do che si­tua­zio­ni co­sì o qua­si co­sì pos­so­no real­men­te ve­ri­fi­car­si nei cen­tri per an­zia­ni. An­cor più rag­ge­la sen­tir di­re al pro­ta­go­ni­sta, po­che ri­ghe più avan­ti, que­ste esat­te pa­ro­le: «Ho no­van­tun an­ni. Per­ché de­vo ave­re il per­mes­so per qua­lun­que al­tra co­sa che non sia mo­ri­re?».

Il ri­schio d’un te­sto qua­le Cuo­re ar­ti­fi­cia­le? Era sci­vo­la­re nel grot­te­sco, ma la Berg­man ha sa­pu­to schi­va­re un ta­le pe­ri­co­lo.

Pro­ta­go­ni­ste de­gli al­tri un­di­ci rac­con­ti, che dan­no cor­po e ani­ma a Pa­ra­di­si mi­no­ri (NN Edi­to­re) le­gan­do­si te­ma­ti­ca­men­te l’uno all’al­tro, so­no per­lo­più del­le gio­va­ni don­ne da po­co usci­te dal­la ca­sa pa­ter­na e rim­bal­za­te nel­la vi­ta adul­ta por­tan­do­si die­tro rap­por­ti per so­li­to te­ne­ri con i lo­ro pa­pà e ri­bel­li con le lo­ro mam­me. Que­ste ra­gaz­ze o ex ra­gaz­ze, che l’ine­spe­rien­za fa sen­ti­re so­le, af­fron­ta­no cor­teg­gia­to­ri, fi­dan­za­ti­ni usa e get­ta, in­na­mo­ra­ti al ca­lor bian­co e ma­ri­ti im­pre­pa­ra­ti al­la vi­ta co­niu­ga­le. Ta­lu­ne di lo­ro ar­ri­va­no a sfi­da­re spa­val­de un av­ve­ni­re da ra­gaz­ze ma­dri.

Tut­to av­vie­ne lon­ta­no dal­le po­po­la­tis­si­me me­tro­po­li d’ol­tre Atlan­ti­co do­ve an­che il vi­ci­no di ca­sa ha il vol­to estra­neo, ano­ni­mo e in­daf­fa­ra­to dell’uo­mo nel­la fol­la. Pal­co­sce­ni­co di que­ste storie berg­ma­nia­ne è di­fat­ti un’Ame­ri­ca ru­ra­le dal­la psi­co­lo­gia sot­to cer­ti aspet­ti an­co­ra we­stern. Gioia Guer­zo­ni, che de­ve aver tra­dot­to in ita­lia­no que­sti rac­con­ti con ani­mo par­ti­gia­no qua­si fos­se­ro un po’ an­che suoi, non esi­ta a di­chia­ra­re con il­lu­mi­nan­te in­ci­si­vi­tà: Pa­ra­di­si mi­no­ri «par­la di per­so­ne che so­no un po’ ani­ma­li, e di ani­ma­li che so­no un po’ per­so­ne». Okay, non si po­te­va di­re me­glio e con mag­gio­re sem­pli­ci­tà.

I ma­schi di que­ste fa­vo­le (la pre­sen­za at­ti­va de­gli ani­ma­li por­ta a de­fi­nir­le co­si) con­ser­va­no un po’ del­la scor­za dei vec­chi co­w­boy, dei cac­cia­to­ri ra­min­ghi e le lo­ro com­pa­gne pos­sia­mo im­ma­gi­nar­le con i ca­pel­li an­no­da­ti al­la me­glio die­tro la nu­ca e le ma­ni­che del­le ca­mi­cie a scac­chi ar­ro­to­la­te fi­no ai go­mi­ti. Non al­log­gia­no in ca­se-al­vea­re, non cam­mi­na­no all’om­bra dei grat­ta­cie­li ma oc­cu­pa­no tra­bal­lan­ti vil­let­te a un pia­no, han­no in­tor­no l’er­ba e in­trat­ten­go­no un rap­por­to, che mi pia­ce­reb­be de­fi­ni­re di at­ti­va re­ci­pro­ci­tà, con la na­tu­ra e una sva­ria­tis­si­ma rap­pre­sen­tan­za di crea­tu­re a due e quat­tro zam­pe. Ca­pi­ta per­si­no che gli or­si ven­ga­no a ru­ba­re il lo­ro mie­le o che ab­bia­no le gam­be se­gna­te dai mor­si d’un coyo­te. Sen­za con­ta­re i pen­nu­ti co­me il pap­pa­gal­lo gri­gio del più bel rac­con­to di questa rac­col­ta.

P.S.: Mi pre­me sot­to­li­nea­re che i sen­ti­men­ti del­le pro­ta­go­ni­ste di que­ste mo­der­ne «fa­vo­le» all’ame­ri­ca­na si ma­ni­fe­sta­no con la stes­sa ne­ces­si­tà, sem­pli­ci­tà, im­me­dia­tez­za con cui gli ani­ma­li a lo­ro vi­ci­ni espri­mo­no istin­ti, bi­so­gni, ap­pe­ti­ti. Pro­prio questa spe­cu­la­ri­tà stu­pi­sce e cat­tu­ra.

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