Cor­pi, ar­co­ba­le­ni, ma­ri, du­ne La bel­lez­za ha vie tor­tuo­se

La Lettura - - Orizzonti (non Solo) Scienze - Di GIU­SEP­PE CONTE

Le su­per­fi­ci in­cur­va­te, le si­nuo­si­tà, le pie­ghe, tut­to ciò di cui è ico­na la let­te­ra S, usa­ta nel­le sue for­me ver­ti­ca­li e oriz­zon­ta­li in tan­te de­co­ra­zio­ni dei pri­mi­ti­vi con un va­lo­re ma­gi­co e ri­tua­le, han­no una for­za di se­du­zio­ne che né le li­nee ret­te e né gli an­go­li pos­seg­go­no: cia­scu­no di noi può sen­tir­lo a li­vel­lo im­me­dia­ta­men­te istin­tua­le. Una cur­va non ci co­mu­ni­ca nien­te di ta­glien­te e di net­to, nien­te che se­pa­ri o de­li­mi­ti: nel­la sua pe­ri­co­lo­sa bel­lez­za vi­ta e mor­te si in­con­tra­no, e il suo mo­vi­men­to ri­spon­de più ai sen­si, all’eros e all’im­ma­gi­na­zio­ne che al­la ra­gio­ne.

In­cur­va­ta è la li­nea dell’oriz­zon­te e quel­la in cui pen­sia­mo l’in­fi­ni­to. E trag­go­no la lo­ro bel­lez­za da una su­per­fi­cie in­cur­va­ta un’on­da sul ma­re, un gu­scio di con­chi­glia, un’om­brel­la di me­du­sa, una ve­la gon­fia, una ba­ia in­scrit­ta tra pro­mon­to­ri sul fi­lo del­la co­sta, le du­ne e le ca­ro­va­ne del de­ser­to, il riz­zar­si in­can­ta­to­rio del co­bra, l’ascen­de­re del­la fiam­ma. E poi ci so­no le cur­ve del cor­po uma­no, l’equi­li­brio co­smi­co in cui si reg­go­no, l’ener­gia in­no­cen­te di un se­no che al­lat­ta, l’oscu­ro, ir­re­si­sti­bi­le po­te­re di at­tra­zio­ne del­la fles­suo­si­tà di una schie­na e di due fian­chi.

L’ar­te ha fat­to uso di su­per­fi­ci in­cur­va­te dai va­si dei Gre­ci si­no al­le for­me mo­vi­men­ta­te, el­lit­ti­che, sen­sua­li del Ba­roc­co, che han­no toc­ca­to il lo­ro apo­geo nel­la scul­tu­ra e nell’ar­chi­tet­tu­ra del Ber­ni­ni e del Bor­ro­mi­ni. E in se­gui­to sul­la se­du­zio­ne del­le cur­ve han­no gio­ca­to i gran­di ar­chi­tet­ti di giar­di­ni in­gle­si del XVIII se­co­lo, al­la Ca­pa­bi­li­ty Bro­wn, e tan­tis­si­mi pit­to­ri, ba­sti pen­sa­re a Ma­tis­se, a Mi­ró, a Da­lí. Do­po Ein­stein, la scien­za non sem­bra più vo­ler ri­dur­re tut­to a di­men­sio­ni li­nea­ri, lo­gi­che, uti­li­ta­ri­sti­che e co­mu­ni, co­me la­men­ta­va il poe­ta ro­man­ti­co John Kea­ts di fron­te al­la splen­di­da im­ma­gi­ne di un ar­co­ba­le­no. La cam­pa­ta dell’ar­co­ba­le­no su un cie­lo do­po la tem­pe­sta man­tie­ne in­tat­to il suo fa­sci­no, è an­co­ra un po­ten­te sim­bo­lo che ci par­la e ci in­ter­ro­ga, pro­prio per­ché la no­stra psi­che ha fon­da­men­ti non bio­lo­gi­ci, o lo­gi­ci, ma poe­ti­ci.

La poe­sia sem­bra li­nea­re, se si leg­ge stam­pa­ta in un li­bro, con i suoi ver­si e le sue stro­fe or­di­na­te una di se­gui­to all’al­tra. Ma la for­za in­cur­van­te del­la poe­sia è nel­la sua strut­tu­ra me­ta­fo­ri­ca e sim­bo­li­ca, nel suo pren­de­re il lin­guag­gio co­mu­ne e spo­star­lo su di­men­sio­ni si­nu­soi­da­li, do­ve una pa­ro­la esi­ta, si in­nal­za, on­deg­gia, di­ven­ta mu­si­ca, e fa in­tra­ve­de­re in sé mol­te al­tre pa­ro­le, spes­so lon­ta­ne. Co­sa che è evi­den­te al mas­si­mo gra­do in poe­ti co­me Va­lé­ry, Un­ga­ret­ti, Bor­ges, ma che va­le an­che per tut­ti gli al­tri. La cur­va­tu­ra è nel dna del­la pa­ro­la poe­ti­ca. Na­sce da un’on­da di sen­sa­zio­ni che cer­ca­no la via dell’espres­sio­ne e del can­to, an­che quan­do è dis­so­nan­te e smor­za­to. Se la poe­sia se­dur­rà an­co­ra qual­cu­no, al­me­no sin­ché l’es­se­re uma­no ri­mar­rà uma­no, è per­ché ci por­ta ver­so il pia­no in cui la vi­ta mo­stra la sua sa­cra­li­tà e il suo mi­ste­ro, che è ar­mo­ni­ca­men­te in­cur­va­to, co­me quel­lo dell’uni­ver­so.

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