Jün­ger va in Bra­si­le per il Grand Tour

La Lettura - - Libri Narrativa Straniera - Di ISA­BEL­LA BOSSI FEDRIGOTTI

Il dia­rio del viag­gio del 1936 al­la ri­cer­ca di in­set­ti, pae­sag­gi e dell’av­ven­tu­ra che in­se­guì sem­pre

Nell’ot­to­bre del 1936 Ern­st Jün­ger, scrit­to­re e fi­lo­so­fo te­de­sco, si im­bar­ca ad Am­bur­go sul pi­ro­sca­fo Mon­te Ro­sa per una cro­cie­ra di due me­si. Non sa­rà il viag­gio in Ita­lia co­sì ca­ro a ge­ne­ra­zio­ni di in­tel­let­tua­li eu­ro­pei, ben­sì al­la vol­ta del Bra­si­le. Nel cor­so di que­sta spe­di­zio­ne egli riem­pi­rà quat­tro qua­der­ni di ap­pun­ti e scri­ve­rà va­rie let­te­re a suo fra­tel­lo mi­no­re, il mol­to ama­to Frie­dri­ch Georg, mes­sag­gi fa­mi­lia­ri qua­si in­ti­mi, in cui aleg­gia un’om­bra di di­ver­ti­ta iro­nia.

Il tut­to, com­pre­se al­cu­ne let­te­re spe­di­te all’uno o all’al­tro dei suoi com­pa­gni di viag­gio, con­flui­sce nel li­bro Tra­ver­sa­ta atlan­ti­ca, pub­bli­ca­to da Guan­da per la pri­ma vol­ta in Ita­lia. E pec­ca­to che man­chi­no i di­se­gni che l’au­to­re, ap­pas­sio­na­to en­to­mo­lo­go, schiz­zò di in­set­ti so­prat­tut­to, ma an­che di fio­ri e pae­sag­gi del Su­da­me­ri­ca.

An­da­re a «sco­pri­re» il Bra­si­le era un po’ una mo­da tra i te­de­schi in que­gli an­ni: par­ti­va­no in na­ve da Am­bur­go o in Zep­pe­lin (di­ri­gi­bi­le) da Frie­dri­ch­sha­fen. Al­cu­ni scap­pa­va­no dal­la pa­tria do­ve l’aria sta­va per lo­ro fa­cen­do­si mi­nac­cio­sa, al­tri an­da­va­no per cu­rio­si­tà o per spi­ri­to d’av­ven­tu­ra. Jün­ger fa­ce­va senz’al­tro par­te di que­sti ul­ti­mi, poi­ché l’av­ven­tu­ra, a qua­rant’an­ni suo­na­ti, era an­co­ra il suo pa­ne. Non per nien­te, ap­pe­na li­cea­le, era eva­so dal col­le­gio e fug­gi­to in Fran­cia, pri­ma a Pa­ri­gi e poi a Ver­dun do­ve si era ar­ruo­la­to nel­la Le­gio­ne Stra­nie­ra, sal­vo scap­pa­re an­che di lì; era poi sta­to riac­ciuf­fa­to in Ma­roc­co e con­ge­da­to sol­tan­to gra­zie al­la sua mi­no­re età e all’intervento del mi­ni­stro de­gli Este­ri te­de­sco. Ma già po­chi me­si do­po, al­lo scop­pio del­la Gran­de guer­ra, era an­da­to a com­bat­te­re vo­lon­ta­rio in fan­te­ria sul fron­te oc­ci­den­ta­le: fe­ri­to quat­tor­di­ci vol­te eb­be la Cro­ce di fer­ro di pri­ma clas­se.

L’esor­dio di Jün­ger nel dia­rio di viag­gio av­vie­ne il gior­no pri­ma di im­bar­car­si, 19 ot­to­bre: son­no pro­fon­do — da so­lo, sot­to­li­nea, e in ef­fet­ti la mo­glie l’ha la­scia­ta a ca­sa — nel­la ca­me­ra d’al­ber­go di Am­bur­go e ce­na con al­cu­ni ami­ci in­tel­let­tua­li nel­la Ta­ver­na del Pic­chio; te­ma del­la con­ver­sa­zio­ne, la mor­te. L’in­do­ma­ni par­ten­za, l’uni­ca tap­pa pri­ma del Su­da­me­ri­ca sa­ran­no le Az­zor­re; e poi Be­lém Re­ci­fe, San Pao­lo, Rio de Ja­nei­ro e Ba­hia.

Tran­ne per la sa­la mac­chi­ne che va a vi­si­ta­re e che lo af­fa­sci­na, de­scri­zio­ni del pi­ro­sca­fo non ne tro­via­mo. Ve­nia­mo in­ve­ce a sa­pe­re qua­li li­bri lo scrit­to­re sta leg­gen­do, con chi di­vi­de la ta­vo­la, su co­sa ver­to­no le chiac­chie­re e — non sa­reb­be te­de­sco se ne tra­la­scias­se la pun­tua­le an­no­ta­zio­ne — co­me è la si­tua­zio­ne cli­ma­ti­ca. Ma lo fa a mo­do suo, lim­pi­do, poe­ti­co: «Te­po­re espe­ri­co. Fac­cia­mo vi­si­ta al­la pri­ma­ve­ra nel­le sue re­si­den­ze. All’oriz­zon­te ro­tea un uc­cel­lo scu­ro, di­se­gnan­do cur­ve stret­te co­me fal­ci. A trat­ti si tuf­fa nell’in­ca­vo del­le on­de, ve­leg­gian­do den­tro i lo­ro ar­chi, nei qua­li spes­so si tie­ne so­spe­so sul­la pun­ta del­le ali. Che pen­sie­ro au­da­ce ha avu­to co­lui che ha in­ven­ta­to que­sta vi­ta nel­la sua inau­di­ta so­li­tu­di­ne». Pro­sa fe­li­ce che ac­com­pa­gna il let­to­re per tut­te le pa­gi­ne.

Una vol­ta ar­ri­va­to a de­sti­na­zio­ne, scen­den­do a ter­ra du­ran­te le va­rie tap­pe, Jün­ger si in­te­res­sa so­prat­tut­to, con spi­ri­to di esplo­ra­to­re, del­la na­tu­ra, de­gli in­set­ti che vor­reb­be ca­ta­lo­ga­re, di un im­pres­sio­nan­te ser­pen­ta­rio che si af­fret­ta a vi­si­ta­re, de­gli uc­cel­li tro­pi­ca­li, del­la fo­re­sta vergine, del­le vie d’ac­qua, del­le col­ti­va­zio­ni, dei me­stie­ri de­gli in­di­ge­ni. E a pro­po­si­to di in­di­ge­ni, os­ser­va con rac­ca­pric­cio i com­pa­gni di viag­gio — lo ri­por­ta in una let­te­ra al fra­tel­lo — che ir­rom­po­no sen­za ri­guar­do nel­le lo­ro ca­pan­ne, toc­ca­no i lo­ro uten­si­li «co­me se si tro­vas­se­ro in un cen­tro com­mer­cia­le», cal­pe­sta­no la mi­se­ra ve­ge­ta­zio­ne tutt’in­tor­no, strap­pa­no frut­ti di man­go da­gli al­be­ri e fo­to­gra­fa­no in con­ti­nua­zio­ne, an­co­ra pri­ma di guar­da­re. «Si trat­ta­va con tut­ta evi­den­za — rac­con­ta lo scrit­to­re — di un in­con­tro di uo­mi­ni ci­vi­li e cor­dia­li con de­gli zo­ti­ci bar­ba­ri del­la peg­gior spe­cie». Que­sti ul­ti­mi poi, tor­na­ti sul­la na­ve, com­men­ta­va­no na­tu­ral­men­te l’in­con­tro con i «sel­vag­gi». È già l’or­ro­re di cer­ti viag­gi or­ga­niz­za­ti, si di­reb­be, ra­gion per cui l’au­to­re pre­fe­ri­sce esplo­ra­re i luo­ghi in so­li­tu­di­ne.

E guar­da le don­ne, le os­ser­va, le rac­con­ta. A Ba­hia, per esem­pio, no­ta che da un cor­teo di mac­chi­ne al­cu­ne si­gno­re ele­gan­ti si spor­go­no ri­vol­gen­do­si a tre ra­gaz­ze se­du­te in un tram aper­to: «Sa­lu­ta­va­no le tre bel­le in ma­nie­ra gra­zio­sa, al­za­va­no cioè lie­ve­men­te una ma­no, con le di­ta aper­te, qua­si ac­ca­rez­zan­do l’aria». Ma de­scri­ve an­che, con ma­schi­le spie­ta­tez­za, una te­de­sca in­con­tra­ta in un lo­ca­le di Rio: «Di­vor­zia­ta, è nau­fra­ga­ta qui co­me una na­ve che, no­no­stan­te qual­che bor­da­ta, ha la plan­cia an­co­ra so­li­da, ma in­dub­bia­men­te, in que­sta pros­si­mi­tà con la giun­gla, an­che la de­ca­den­za mo­ra­le è più ra­pi­da, più ro­vi­no­sa».

Mai una pa­ro­la sul­la po­li­ti­ca ben­ché nel frat­tem­po la Ger­ma­nia si stia pre­pa­ran­do al peg­gio. Sol­tan­to al mo­men­to di sbar­ca­re, rim­pian­ge la se­re­ni­tà del viag­gio: «An­co­ra più in­ten­so ap­pa­re il pia­ce­re che vi ho tro­va­to ri­spet­to ai tem­pi mi­nac­cio­si che si an­nun­cia­no in ma­nie­ra sem­pre più evi­den­te, le cui fiam­me an­zi già guiz­za­no all’oriz­zon­te».

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.