Il ve­ro mi­ra­co­lo di San Gen­na­ro

La Lettura - - Maschere Luoghi - Di GOF­FRE­DO BUCCINI

Asen­ti­re Du­mas qual­che mo­ti­vo di so­spet­to pu­re ci sa­reb­be. Quan­do quel gia­co­bi­no di Cham­pion­net en­trò trion­fa­to­rea Na­po­li, al­la te­sta del­le trup­pe fran­ce­si che com­pi­va­no la ri­vo­lu­zio­ne re­pub­bli­ca­na di «don­na Lio­no­ra» Pi­men­tel, pa­re che il sa­cro san­gue re­cal­ci­tras­se al­quan­to a scio­glier­si di fron­te a tan­ti sen­za­dio. Fin­ché il ge­ne­ra­le na­po­leo­ni­co, che pre­scin­de­va tran­quil­la­men­te dal Pa­dre­ter­no e dai suoi san­ti ma as­sai me­no dal con­sen­so po­po­la­re, non... sol­le­ci­tò il mi­ra­co­lo con la mi­nac­cia di fu­ci­la­re qual­che pre­te. Qua­si all’istan­te il flui­do ros­so ri­bol­lì do­ci­le, for­se ri­ve­lan­do un im­bro­glio se­co­la­re o for­se la se­co­la­re po­ten­za del­la mi­se­ri­cor­dia, chis­sà.

San Gen­na­ro (ma a Na­po­li è una pa­ro­la so­la pro­nun­cia­ta in un sol fia­to di spe­ran­za: «San­gen­na’») e il suo san­gue so­no da al­lo­ra amo­re­vol­men­te «sol­le­ci­ta­ti» da nuo­vi e vec­chi po­ten­ti in cer­ca di con­sa­cra­zio­ne o di con­fer­ma. Fi­nan­che dal co­mu­ni­sta Bas­so­li­no. O, ul­ti­ma con­ta­mi­na­zio­ne tra co­ro­na e al­ta­re, dal gril­li­no Di Ma­io, nuo­vo lord pro­tet­to­re dei pen­ta­stel­la­ti e tut­ta­via (o for­se ap­pun­to per que­sto) chi­no co­me un de­vo­to chie­ri­chet­to sull’am­pol­la sor­ret­ta dal car­di­na­le Se­pe.

Poi­ché in Ita­lia si vo­ta as­sai spes­so e il san­gue do­vreb­be scio­glier­si ca­no­ni­ca­men te­tre vol­te l’ an­no( a mag­gio e a di­cem­bre, ol­tre che il 19 set­tem­bre per­la ricorrenza del mar­ti­rio del san­to) que­st’in­cro­ci odi sa­cro e pro­fa­no è de­sti­na­to a ri­pe­ter­si con fre­quen­za( a pri­ma­ve­ra vo­te­re­mo per il Par­la­men­to na­zio­na­le). E, del re­sto, i po­li­ti­ci non fan­no nul­la di di­ver­so da ciò che fa il na­po­le­ta­no co­mu­ne quan­do in­vo­ca «San­gen­na’» non per bi­so­gni spi­ri­tua­li ma per ma­te­ria­li e ter­re­ne esi­gen­ze: un po­sto di la­vo­ro in­fi­ne da tro­va­re, una fi­glia scia­gu­ra­ta da ma­ri­ta­re, una cu­ra, una vin­ci­ta, un ta­le mi­scu­glio car­na­le di con­fi­den­ze e aspet­ta­ti­ve che qual­sia­si al­tro san­to scam­bie­reb­be per bla­sfe­mia. «Fac­cia ’ngial­lu­ta» (co­sì lo chia­ma­no le po­po­la­ne per pro­vo­car­lo quan­do il mi­ra­co­lo tar­da) no. Non s’adon­ta d’es­se­re trat­ta­to co­me il vi­ci­no di bas­so con cui di­vi­de­re una con­fi­den­za e un me­sto­lo di pa­sta e fa­gio­li. Sán­dor Má­rai, che Na­po­li l’ha co­no­sciu­ta e ama­ta, nel suo San­gue di San Gen­na­ro la rac­con­ta, que­sta uma­ni­tà do­len­te di vol­ti e me­stie­ri, gua­glio­ni fa­me­li­ci e adul­ti mae­stri dell’ar­ran­giar­si, in­som­ma que­sto po­po­lo di «pro­fes­sio­ni­sti dell’at­te­sa»: at­te­sa di un pic­co­lo o gran­de pro­di­gio di cui il san­to si fa ga­ran­te col pro­prio mi­ra­co­lo.

Cer­to, può la­scia­re sba­lor­di­ti che de­ci­ne di mi­glia­ia di men­ti ra­zio­ci­nan­ti cre­da­no a un im­pos­si­bi­le che da se­co­li si av­ve­ra tre vol­te l’an­no e quan­do non si ri­pe­te pro­vo­ca ter­re­mo­ti ed eru­zio­ni, pub­bli­ci di­sa­stri e pri­va­te iat­tu­re. Ma quan­to sia mi­se­ro (e inu­ti­le) in­da­ga­re sul mi­ste­ro del­le am­pol­le, sull’«ipo­te­si ket­chup» o sul­le teo­rie tis­so­tro­pi­che si ca­pi­sce me­glio fuo­ri dal Duo­mo, lon­ta­no dal­la te­ca e dal­la crip­ta, dal­le «pa­ren­ti» del san­to e dal­la De­pu­ta­zio­ne dei no­bi­li de­vo­ti, in­som­ma nel­la Na­po­li che non è San Gen­na­ro. Per esem­pio al ci­mi­te­ro del­le «Ca­puz­zel­le»: tra quei te­schi sco­no­sciu­ti, «adot­ta­ti» cia­scu­no da un na­po­le­ta­no che in cam­bio di un lu­mi­no e qual­che fiore im­pe­tra pro­te­zio­ne e gra­zia crean­do­si un cor­ri­do­io pri­va­to con l’Al­di­là. E ciò che all’oc­chio fo­re­stie­ro po­treb­be ap­pa­ri­re un rap­por­to mer­can­ti­le, per­fi­no mer­ce­na­rio, tra i na­po­le­ta­ni e il mon­do dei più, lo sve­la in­fi­ne nel­la sua vera di­men­sio­ne di scar­ni­fi­ca­ta te­ne­rez­za quell’ en­ci­clo­pe­dia del­la na­po le ta­ni­tàint re at­ti che è Que­sti fan­ta­smi!.

Nell’in­te­ro ar­co del­la com­me­dia noi ci do­man­dia­mo se Pa­squa­le Lo­ja­co­no sap­pia e fin­ga di non sa­pe­re (Na­po­li è pur sem­pre la cit­tà del «mu­na­ciel­lo», vi­si­ta­to­re mi­ste­rio­so di ta­la­mi nu­zia­li) o se dav­ve­ro pos­sa cre­de­re che un «fan­ta­sma buo­no» gli fac­cia tro­va­re maz­zet­te di da­na­ro nel­la ta­sca del pi­gia­ma; se sia in­som­ma un sor­di­do ma­ri­to cor­nu­to e con­ten­to o un po­ve­ro stol­to ac­ce­ca­to dal­le leg­gen­de che gi­ra­no at­tor­no al­la sua ca­sa e dal­le ma­no­vre di Al­fre­do che gi­ra at­tor­no a sua mo­glie. Ma ri­spon­de­re a que­sta do­man­da equi­va­le a far­si ri­suc­chia­re nel­la teo­ria del «ket­chup»; in­som­ma a ri­dur­re «ad unum», a una uni­tà ra­zio­nal­men­te te­leo­lo­gi­ca, il ca­lei­do­sco­pio di am­bi­gui­tà che sta sul­la sce­na eduar­dia­na e nel­le stra­de da cui De Fi­lip­po ha at­tin­to lin­fa e ispi­ra­zio­ne sin dall’in­fan­zia.

Il pun­to, sem­pli­ce­men­te, non è quel­lo, e chi non lo ca­pi­sce si de­di­chi al­lo stu­dio dei Cel­ti o al­le ri­cet­te del pud­ding. Il pro­di­gio che cam­bia la vi­ta a Pa­squa­le Lo­ja­co­no è che qual­cu­no, fan­ta­sma o uma­no, si oc­cu­pi di lui, che in­fi­ne lo ascol­ti, ed è lo stes­so pro­di­gio col­let­ti­vo di car­ne e po­po­lo che si com­pie da se­co­li at­tor­no all’am­pol­la nel Duo­mo di Na­po­li, la­scian­do a chi­mi­ci, scien­zia­ti e scet­ti­ci l’ari­do pri­ma­to del lo­ro buon­sen­so. «Con un al­tro uo­mo, con un uo­mo vi­vo co­me me, non ne avrei mai par­la­to, ma con te sì, tu sei un’al­tra co­sa. Tu sei al di­so­pra di tut­ti i sen­ti­men­ti che ci con­dan­na­no a non apri­re i no­stri cuo­ri l’uno con l’al­tro: or­go­glio, invidia, su­pe­rio­ri­tà, fin­zio­ne, egoi­smo, dop­piez­za...», mor­mo­ra il per­so­nag­gio di Eduar­do a quel ri­va­le or­mai tra­sfi­gu­ra­to dal­la pro­pria di­spe­ra­zio­ne in spi­ri­to do­me­sti­co. «Par­lan­do con te mi sen­to più vi­ci­no a Dio e mi sen­to pic­co­lo, pic­co­lo... mi sen­to una nul­li­tà... e mi fa pia­ce­re sen­tir­mi una nul­li­tà, co­sì pos­so li­be­rar­mi del pe­so del mio es­se­re che mi op­pri­me!», sus­sur­ra an­co­ra. San Gen­na­ro non c’è mai. Ma è co­me se stes­se lì sul bal­co­ne.

ILLUSTRAZIONE DI FRAN­CE­SCA CAPELLINI

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