L’om­bra di Ca­ra­vag­gio die­tro Ca­ra­vag­gio

Il caso cli­ni­co La fa­mi­glia fu de­ci­ma­ta dal mor­bo Que­sto spie­ga al­cu­ne vio­len­ze da adul­to e cer­ti qua­dri

La Lettura - - Il Dibattito Delle Idee - di M. AMMANITI e A. C. QUINTAVALLE

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Chi è quel gio­va­ne uo­mo se­du­to a un ta­vo­lo di una ta­ver­na con aria cu­pa, oc­chi e ca­pel­li ne­ri, sul­le spal­le un man­tel­lo scu­ro e una spa­da le­ga­ta al­la vi­ta? Que­sta è la do­man­da che si po­te­va fa­re un av­ven­to­re che en­tra­va nel­la ta­ver­na che si tro­va­va nel­le vi­ci­nan­ze di via del­la Scro­fa, in una zo­na di Ro­ma fra piaz­za del Po­po­lo e piaz­za Na­vo­na, a fi­ne Cin­que­cen­to. Si trat­ta­va pro­ba­bil­men­te di Ca­ra­vag­gio, non an­co­ra ar­ti­sta fa­mo­so, co­me sa­reb­be sta­to suc­ces­si­va­men­te ri­trat­to dal pit­to­re ro­ma­no Ot­ta­vio Leo­ni che di­pin­se (le ope­re so­no con­ser­va­te a Fi­ren­ze) una se­rie di ar­ti­sti. Ma for­se la te­sti­mo­nian­za più ap­pro­pria­ta è quel­la del suo bar­bie­re Lu­ca, che lo ave­va os­ser­va­to da vi­ci­no: «Un gio­va­ne tar­chia­to, bar­ba ne­ra non trop­po fol­ta, so­prac­ci­glia spes­se… tut­to ve­sti­to di ne­ro» (San­dro Cor­ra­di­ni, Mau­ri­zio Ma­ri­ni, The ear­lie­st ac­count of Ca­ra­vag­gio in Ro­me, «Bur­ling­ton Ma­ga­zi­ne», vo­lu­me 140, pa­gi­ne 2528, 1998).

Su Ca­ra­vag­gio so­no sta­te scrit­te in­nu­me­re­vo­li bio­gra­fie, ne­gli an­ni suc­ces­si­vi al­la sua mor­te, co­me ad esem­pio quel­la di Giu­lio Man­ci­ni, un me­di­co se­ne­se che in­con­trò e co­nob­be be­ne il pit­to­re ne­gli an­ni ro­ma­ni fra il 1595 e il 1600. Una se­con­da bio­gra­fia fu pub­bli­ca­ta nel 1642 da Gio­van­ni Ba­glio­ne, un pit­to­re ri­va­le con cui c’era sta­to un rap­por­to tem­pe­sto­so e che ad­di­rit­tu­ra ac­cu­sò Ca­ra­vag­gio di aver pa­ga­to dei si­ca­ri per uc­ci­der­lo (San­dro Cor­ra­di­ni, Ma­te­ria­li per un pro­ces­so, do­cu­men­to 110,2-4. No­vem­bre, 1606, Ro­ma 1993 op. cit. in Ca­ra­vag­gio di An­drew Gra­ham-Di­xon, pri­ma edi­zio­ne Lon­dra 2010). For­se no­no­stan­te al­cu­ne in­for­ma­zio­ni ri­le­van­ti nel­la sua bio­gra­fia, Ba­glio­ne era trop­po coin­vol­to per for­ni­re una sto­ria at­ten­di­bi­le del pit­to­re lom­bar­do. Do­po qual­che de­cen­nio fu pub­bli­ca­ta una nuo­va bio­gra­fia di un an­ti­qua­rio e sto­ri­co dell’ar­te, Gio­van­ni Pie­tro Bel­lo­ri, che non ave­va mai co­no­sciu­to Ca­ra­vag­gio, ma che fu se­dot­to dal­la no­vi­tà tec­ni­che del­la sua pit­tu­ra, ma al­lo stes­so tem­po at­ter­ri­to dal­le sue im­ma­gi­ni cru­de che ri­trae­va­no la po­ver­tà quo­ti­dia­na e la vio­len­za, co­me si co­glie ad esem­pio nei qua­dri dei mar­ti­ri cri­stia­ni.

A que­ste bio­gra­fie se ne è ag­giun­ta una, sco­per­ta re­cen­te­men­te, di Ga­spa­re Ce­lio, pub­bli­ca­ta po­chi an­ni do­po la mor­te del pit­to­re, che spie­ghe­reb­be il mo­ti­vo, sem­pre so­spet­ta­to, per il qua­le si era tra­sfe­ri­to a Ro­ma da Mi­la­no, os­sia l’uc­ci­sio­ne di un suo com­pa­gno.

No­no­stan­te tut­te que­ste bio­gra­fie, la fi­gu­ra di Ca­ra­vag­gio con­ti­nua a ri­ma­ne­re un enig­ma, fat­to di lu­ci e di oscu­ri­tà co­me è ap­pun­to la sua pit­tu­ra, e for­se è que­sto uno dei mo­ti­vi per­ché ne sia­mo co­sì af­fa­sci­na­ti.

Il suo ge­nio è si­cu­ra­men­te in­trec­cia­to ai suoi com­por­ta­men­ti sre­go­la­ti: ri­bal­do, su­scet­ti­bi­le fi­no all’esa­spe­ra­zio­ne, pron­to sem­pre a sguai­na­re la spa­da quan­do si sen­ti­va ol­trag­gia­to, ma an­che fon­da­men­tal­men­te le­ga­to a un for­te sen­so re­li­gio­so, co­me di­mo­stra l’epi­so­dio av­ve­nu­to in Si­ci­lia quan­do in una chie­sa non ac­cet­tò di pren­de­re l’ac­qua san­ta per­ché — dis­se lui stes­so — i suoi pec­ca­ti era­no mor­ta­li.

In tut­te le bio­gra­fie si fa sem­pre ri­fe­ri­men­to al suo ca­rat­te­re ira­sci­bi­le e in­con­trol­la­bi­le e ad­di­rit­tu­ra si è fat­to ri­cor­so a dia­gno­si psi­chia­tri­che co­me la psi­co­pa­tia o la schi­zo­fre­nia pa­ra­noi­de, am­mes­so che sia pos­si­bi­le eti­chet­ta­re i suoi com­por­ta­men­ti ri­fe­ri­ti a un con­te­sto so­cia­le e cul­tu­ra­le mol­to lon­ta­no da noi. Val­ga un esem­pio: Ca­ra­vag­gio si osti­na­va a por­ta- re con sé la spa­da e per que­sto mo­ti­vo ve­ni­va fer­ma­to a Ro­ma dai gen­dar­mi e por­ta­to in car­ce­re. In real­tà Ca­ra­vag­gio non vo­le­va ri­nun­cia­re a que­sto pri­vi­le­gio ri­co­no­sciu­to ai no­bi­li, ai gen­ti­luo­mi­ni e ai ca­va­lie­ri, a cui lui ri­te­ne­va di ap­par­te­ne­re per­ché la fa­mi­glia del­la ma­dre era im­pa­ren­ta­ta con una pic­co­la ari­sto­cra­zia lom­bar­da.

Ma per spie­ga­re il suo ca­rat­te­re sa­reb­be me­glio sca­va­re nel­la sua in­fan­zia, in­fat­ti Mi­che­lan­ge­lo, que­sto era il suo no­me, per­se il pa­dre all’età di 6 an­ni e nel gi­ro di po­co tem­po an­che il non­no, la non­na e lo zio, tut­ti col­pi­ti dal­la pe­ste che ave­va pia­ga­to la cit­tà di Mi­la­no. È la pe­ste di San Car­lo, co­me la chia­ma Ales­san­dro Man­zo­ni nei Pro­mes­si spo­si, che «ave­va de­so­la­to una buo­na par­te d’Ita­lia, e in spe­cie il mi­la­ne­se» cin­quan­ta­tré an­ni pri­ma di quel­la suc­ces­si­va rac­con­ta­ta nel ro­man­zo, di cui ser­bia­mo un ri­cor­do in­de­le­bi­le che ri­sa­le al­la scuo­la me­dia. Si vi­ve­va in un cli­ma da in­cu­bo in cui il con­ta­gio si dif­fon­de­va nel­la po­po­la­zio­ne e la pe­ste mie­te­va ogni gior­no vit­ti­me e vit­ti­me, non una ma­lat­tia ma una pu­ni­zio­ne di­vi­na, che im­po­ne­va, se­con­do la se­ve­ra vo­lon­tà dell’ar­ci­ve­sco­vo di Mi­la­no, Car­lo Bor­ro­meo, pra­ti­che di espia­zio­ne e di sa­cri­fi­cio. Con la mor­te del pa­dre la fa­mi­glia Me­ri­si si tro­vò in ri­stret­tez­ze eco­no­mi­che con de­bi­ti e cau­se le­ga­li per cer­ca­re di di­fen­de­re la ma­gra ere­di­tà e pro­ba­bil­men­te il pic­co­lo Mi­che­lan­ge­lo su­bì ri­pe­tu­ti trau­mi che la­scia­ro­no se­gni pro­fon­di nel suo ca­rat­te­re. Que­sti trau­mi, co­me la mor­te del pa­dre e dei pa­ren­ti du­ran­te l’epi­de­mia del­la pe­ste, pro­ba­bil­men­te rap­pre­sen­ta­ro­no mo­men­ti di ce­su­ra che tra­vol­se­ro la con­ti­nui­tà e il sen­so di sé del­la sua vi­ta di bam­bi­no.

For­se que­ste espe­rien­ze dell’in­fan­zia rie­mer­go­no tra­sfi­gu­ra­te nei suoi qua­dri; pren­dia­mo ad esem­pio la dram­ma­ti­ca Cat­tu­ra di Cri­sto in cui si ve­de il vol­to at­to­ni­to e at­ter­ri­to di Cri­sto nel mo­men­to del suo ar­re­sto op­pu­re Il mar­ti­rio di Sant’Or­so­la, nel qua­le vie­ne rap­pre­sen­ta­to e fis­sa­to il trau­ma vio­len­to che ir­rom­pe tra­vol­gen­do la vi­ta dei pro­ta­go­ni­sti. For­se la pre­sen­za in en­tram­bi i qua­dri del­la fi­gu­ra del­lo stes­so Ca­ra­vag­gio con­fer­ma ul­te­rior­men­te il suo stret­to le­ga­me emo­ti­vo con la sce­na a cui lui stes­so as­si­ste.

Ma il trau­ma non è so­lo di­so­rien­ta­men­to e ter­ro­re, può an­che sol­le­ci­ta­re un’espe­rien­za tra­sfor­ma­ti­va che fa sco­pri­re pro­spet­ti­ve pro­fon­da­men­te di­ver­se, co­me si può ve­de­re nel qua­dro che si tro­va nel­la chie­sa di San Lui­gi dei Fran­ce­si La vo­ca­zio­ne di San Mat­teo, nel qua­le la lu­ce di Cri­sto, os­sia la gra­zia, ir­rom­pe nel­la ta­ver­na il­lu­mi­nan­do la fi­gu­ra di Mat­teo che si con­ver­te. For­se la stes­sa pit­tu­ra, a cui Mi­che­lan­ge­lo si de­di­cò fin dai pri­mi an­ni dell’ado­le­scen­za, rap­pre­sen­tò per lui un’il­lu­mi­na­zio­ne con cui cer­cò di cu­ra­re le pro­prie fe­ri­te in­fan­ti­li.

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