Più am­bi­gui­tà che leg­gen­de ne­re Lucrezia Bor­gia fu una e tri­na

La Lettura - - BookCity Ritratti - Di ELEONORA BELLIGNI

Nes­sun esper­to di Ri­na­sci­men­to ita­lia­no po­treb­be og­gi igno­ra­re que­sta sem­pli­ce ve­ri­tà: Lucrezia Bor­gia non è un per­so­nag­gio sto­ri­co, ma un’in­te­ra, va­rio­pin­ta gal­le­ria di per­so­nag­gi di­ver­si. Mol­ti fu­ro­no i ruo­li che in­ter­pre­tò nel­la sua bre­ve esi­sten­za, i con­te­sti a cui si adat­tò, gli am­bien­ti a cui ap­par­ten­ne, i vin­co­li so­cia­li e fa­mi­lia­ri da cui fu trat­te­nu­ta e quel­li che, pur don­na, riu­scì ad ag­gi­ra­re. Tan­te, dun­que, so­no le vi­te che vis­se e al­me­no tre le sto­rie che la ri­guar­da­no.

La pri­ma è am­bien­ta­ta a Ro­ma, tra piaz­za Piz­zo di Mer­lo e la via Ap­pia, do­ve la bim­ba, na­ta nel 1480, creb­be tra le mu­ra del­la ca­sa ma­ter­na e quel­le del con­ven­to del­le suo­re di San Si­sto. Da Van­noz­za Ca­ta­nei, dai suoi col­ti ma ca­gio­ne­vo­li ma­ri­ti, e dal­la fre­quen­ta­zio­ne di uma­ni­sti co­me Po­li­zia­no e Pom­po­nio Le­to, Lucrezia ri­ce­vet­te i ru­di­men­ti del gre­co e del la­ti­no, im­pa­rò la mu­si­ca, il can­to e la dan­za, a par­la­re e scri­ve­re in ca­sti­glia­no e in ita­lia­no. Le mo­na­che le in­se­gna­ro­no, in­ve­ce, le ar­ti dell’eco­no­mia do­me­sti­ca e del ri­ca­mo, ol­tre al­la sin­ce­ra de­vo­zio­ne re­li­gio­sa che l’avreb­be sor­ret­ta nei suoi ul­ti­mi an­ni. Dai pa­laz­zi cu­ria­li la sor­ve­glia­va at­ten­to il pa­dre na­tu­ra­le, il car­di­na­le va­len­za­no Ro­dri­go Bor­gia, che am­bi­va da an­ni al so­glio pon­ti­fi­cio e che, nel 1492, sa­reb­be di­ven­ta­to Papa Ales­san­dro VI. Per Lucrezia e i fra­tel­li, Ce­sa­re so­prat­tut­to, egli so­gna­va uno Sta­to in Ita­lia che ga­ran­tis­se ai Bor­gia, stra­nie­ri e di­sprez­za­ti, una con­ti­nui­tà di­na­sti­ca. Ma il suo regno sa­reb­be fi­ni­to pre­sto, e non c’era tem­po da per­de­re.

La se­con­da sto­ria ini­zia con l’asce­sa al so­glio di Ales­san­dro VI. Il con­te­sto è quel­lo del­le guer­re d’Ita­lia, tra le am­bi­zio­ni di Fran­cia e Spa­gna, sol­da­te­sche pe­sti­fe­re e neo­na­te ra­gio­ni di Sta­to, tra le­ghe stret­te e di­sfat­te e il tra­di­men­to co­me re­go­la po­li­ti­ca. Nel­le ma­ni di pa­dre e fra­tel­lo, l’un­di­cen­ne Lucrezia di­ven­ne pe­di­na di fre­ne­ti­che al­lean­ze ma­tri­mo­nia­li. Il pri­mo ma­ri­to Gio­van­ni Sfor­za, si­gno­re di Pesaro, una vol­ta ri­pu­dia­to si pre­mu­rò di dif­fon­de­re vo­ci sul­la sua con­dot­ta in­ce­stuo­sa. Il se­con­do, il prin­ci­pe di Sa­ler­no Al­fon­so d’Ara­go­na, da lei ama­to te­ne­ra­men­te, fu fat­to uc­ci­de­re da Ce­sa­re in no­me di un’al­lean­za con la Fran­cia. Il ter­zo ma­tri­mo­nio con Al­fon­so d’Este, il più pre­sti­gio­so e il me­no tra­gi­co, fe­ce del­la gio­va­ne fi­glia del papa la nuo­va du­ches­sa di Fer­ra­ra, la ma­dre di una di­scen­den­za il­lu­stre (e le­git­ti­ma) e una del­le don­ne più ce­le­bra­te del Ri­na­sci­men­to.

Pro­prio nel­la Fer­ra­ra d’ini­zio Cin­que­cen­to si svol­ge la ter­za sto­ria. L’ec­ce­zio­na­le con­te­sto del­la cor­te esten­se sti­mo­lò nel­la ven­ten­ne Lucrezia do­ti non co­mu­ni. In po­chi an­ni, a di­spet­to del­la sua fa­ma e del suo ge­ne­re, la spo­sa di Al­fon­so si fe­ce pro­get­ti­sta d’ar­chi­tet­tu­re e di in­ter­ni, col­le­zio­ni­sta d’ar­te, im­pren­di­tri­ce agri­co­la e al­le­va­tri­ce, ar­bi­tra di gu­sti e crea­tri­ce di mo­de per ve­sti­ti, ci­bi, gio­iel­li. La sua fa­ma di me­ce­na­te di poe­ti, d’ar­ti­sti e mu­si­ci ar­ri­vò qua­si a pa­reg­gia­re quel­la del­la ce­le­bra­tis­si­ma co­gna­ta Isa­bel­la d’Este, du­ches­sa di Man­to­va. Pas­sio­ne e cu­rio­si­tà la spin­se­ro a le­gar­si a uo­mi­ni ec­ce­zio­na­li, co­me il let­te­ra­to Pie­tro Bem­bo; poi, più pro­sai­ca­men­te, a fi­ni­re tra le brac­cia di Fran­ce­sco Gon­za­ga, ma­ri­to del­la ri­va­le Isa­bel­la. L’os­ses­sio­ne per la ma­ter­ni­tà ne tra­va­gliò l’età adul­ta, tra gra­vi­dan­ze in­con­clu­se e par­ti pre­ma­tu­ri, fi­no a quel­lo che la uc­ci­se a 37 an­ni: so­lo quat­tro pic­co­li esten­si so­prav­vis­se­ro ai suoi sfor­zi. La sua pie­tà re­li­gio­sa mi­li­tan­te con­di­zio­nò la vi­ta re­li­gio­sa fer­ra­re­se e stem­pe­rò nel­la quie­te l’ul­ti­ma par­te di un’esi­sten­za tur­bi­no­sa.

Di que­ste sto­rie co­sì va­rie due so­le so­no sta­te, fi­no­ra, le prin­ci­pa­li in­ter­pre­ta­zio­ni. Una no­ta leg­gen­da ne­ra, na­ta già in età mo­der­na, la vol­le as­sas­si­na e se­dut­tri­ce se­ria­le, com­pli­ce e aman­te del pa­dre e del fra­tel­lo Ce­sa­re. Una leg­gen­da bian­ca, ot­to­cen­te­sca, la in­co­ro­nò mar­ti­re del­la sua spie­ta­ta fa­mi­glia, vit­ti­ma in­no­cen­te di tra­me po­li­ti­che e pre­po­ten­ze.

Og­gi gli stu­dio­si ri­fiu­ta­no en­tram­bi gli ap­proc­ci per re­sti­tui­re al­la vi­cen­da la sua com­ples­si­tà. Lucrezia re­sta, tut­ta­via, un af­fre­sco sto­ri­co in­com­piu­to, zep­po di am­bi­gui­tà, che al­ter­na i co­lo­ri bril­lan­ti del Ri­na­sci­men­to al­le tin­te fo­sche di quell’età violenta e mi­so­gi­na che fu il Cin­que­cen­to eu­ro­peo.

Ver­sa­ti­le A di­spet­to del­la fa­ma e del ge­ne­re, si fe­ce pro­get­ti­sta d’ar­chi­tet­tu­re e d’in­ter­ni, di­se­gnò abi­ti e gio­iel­li, at­tras­se poe­ti e ar­ti­sti

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