Ma­le­det­ta au­to­bio­gra­fia li­be­ra­ci dall’io (se puoi)

La Lettura - - Libri Poesia - Di RO­BER­TO GALAVERNI

An­drea In­gle­se rac­co­glie e se­le­zio­na i pro­pri te­sti in ver­si e in pro­sa, mo­stran­do co­me sia pos­si­bi­le pro­va­re a sfug­gi­re all’as­se­dio del li­ri­smo. E ri­ve­lan­do i de­bi­ti ver­so i mae­stri, Se­re­ni so­prat­tut­to

In­tro­du­cen­do giu­sto vent’an­ni fa la pri­ma sil­lo­ge poe­ti­ca di An­drea In­gle­se, Pro­ve d’in­con­si­sten­za, Gian­car­lo Ma­jo­ri­no ave­va par­la­to di un a uto re s i ngol a r men­te fo r ni to di quel­la «cri­ti­ci­tà per­ma­nen­te» che del­la poe­sia do­vreb­be co­sti­tui­re il «ter­re­no spe­ci­fi­co». Da al­lo­ra In­gle­se ha scrit­to pa­rec­chio, non sol­tan­to in poe­sia. Stra­da fa­cen­do ha ac­qui­sta­to in espe­rien­za esi­sten­zia­le, ha mes­so a pun­to stru­men­ti teo­ri­ci sem­pre più con­sa­pe­vo­li, ha at­tra­ver­sa­to am­bi­ti espres­si­vi e te­ma­ti­ci an­che mol­to di­ver­si. Tut­ta­via quel­la pri­ma de­fi­ni­zio­ne è ri­ma­sta in­su­pe­ra­ta. Si può di­re an­zi che sia sta­ta una si­mi­le vo­ca­zio­ne cri­ti­ca, ri­vol­ta an­zi­tut­to con­tro sé stes­so, a de­ter­mi­na­re più d’ogni al­tro fat­to­re il suo per­cor­so. In­sod­di­sfa­zio­ne, im­pa­zien­za, il ti­mo­re di com­pia­cer­si dei ri­sul­ta­ti rag­giun­ti o di ve­ni­re in­chio­da­to a una fi­sio­no­mia sti­li­sti­ca trop­po de­ter­mi­na­ta: es­se­re fe­de­le a quel­la sua pre­ro­ga­ti­va fon­da­men­ta­le, per In­gle­se ha si­gni­fi­ca­to scon­fes­sar­si o tra­dir­si con­ti­nua­men­te.

È pos­si­bi­le far­se­ne un’idea at­tra­ver­so il vo­lu­me Poe­sie e pro­se 1998-2016. Un’au­toan­to­lo­gia, che of­fre una spe­cie d’im­ma­gi­ne sin­te­ti­ca del­la mol­to ver­sa­ti­le of­fi­ci­na di que­sto scrit­to­re (è usci­to nel­la col­la­na «Au­to­ria­le», di­ret­ta da Bia­gio Ce­pol­la­ro per Dot.com Press). Co­me dal ti­to­lo la rac­col­ta com­pren­de una scel­ta del­le poe­sie e del­le pro­se, ascri­vi­bi­li que­ste a una sor­ta di ter­ri­to­rio non giu­ri­sdi­zio­na­le che in ge­ne­re sem­bra più orien­ta­to ver­so la pro­sa ri­spet­to al ca­no­ni­co poè­me en pro­se, ma vi­ce­ver­sa al­me­no un po­co in di­fet­to di qua­li­tà nar­ra­ti­va au­to­no­ma ri­spet­to al racconto ve­ro e pro­prio. È dif­fi­ci­le di­re se si trat­ti di un au­to­re in­te­so a ri­me­sco­la­re i con­fi­ni tra i ge­ne­ri o do­ta­to in­ve­ce di una par­ti­co­la­re di­me­sti­chez­za nell’at­tra­ver­sar­li. Cer­to è che nel com­ples­so la ten­sio­ne tra pos­si­bi­li­tà espres­si­ve di­ver­se, a co­min­cia­re da quel­la tra il ver­so e la pro­sa, co­sti­tui­sce un ele­men­to fon­da­men­ta­le del­la sua stra­te­gia di si­gni­fi­ca­zio­ne.

Si trat­ta del re­sto di un poe­ta che a ogni li­vel­lo sem­bra pos­se­de­re una dop­pia cit­ta­di­nan­za. È ri­con­du­ci­bi­le a quel­la che in que­sti an­ni si è via via de­fi­ni­ta co­me «poe­sia di ri­cer­ca» (di­stan­zia­men­to dal ge­ne­re li­ri­co, dal­la sog­get­ti­vi­tà, dall’io au­to­ria­le, com­po­nen­te teo­ri­ca mol­to ag­guer­ri­ta e ag­gior­na­ta, prio­ri­tà da­ta al lin­guag­gio e al-

la sua scom­po­si­zio­ne, non­ché al pro­ce­di­men­to stes­so del­la scrit­tu­ra, iro­nia, stra­nia­men­to, cri­ti­ca so­cia­le e po­li­ti­ca: l’ere­di­tà del­le avan­guar­die più o me­no lon­ta­ne, in­som­ma), ep­pu­re il suo la­vo­ro sem­bra in­con­ce­pi­bi­le sen­za un le­ga­me, me­dia­to e re­la­ti­viz­za­to quan­to si vuo­le, con il gran­de al­veo del­la tra­di­zio­ne del se­con­do No­ve­cen­to. Non a ca­so Lu­ca Len­zi­ni ha ri­chia­ma­to per lui Se­re­ni, Ra­bo­ni, For­ti­ni, Cat­ta­fi, lo stes­so Ma­jo­ri­no. Co­sì, se si pen­sa che una de­ci­si­va com­po­nen­te spe­ri­men­ta­le è in­trin­se­ca a qual­sia­si poe­sia non su­per­fi­cial­men­te fon­da­ta, va da­to me­ri­to a In­gle­se di aver in­te­so la ri­cer­ca, a dif­fe­ren­za di tan­ti suoi com­pa­gni di stra­da (non tut­ti), non co­me fi­ne ma co­me mez­zo, cioè sem­pre e co­mun­que co­me un «mo­do», co­sì scri­ve in un te­sto di ri­fles­sio­ne poe­ti­ca po­sto in cal­ce al vo­lu­me, «di con­net­te­re scrit­tu­ra e vi­ta». Fra tra­di­zio­ne e in­no­va­zio­ne, li­ri­ca e an­ti-li­ri­ca, le car­te del­la no­stra poe­sia so­no mol­to più im­bro­glia­te e con­trad­dit­to­rie di quan­to in ge­ne­re si pen­si. E In­gle­se è for­se il pri­mo a sa­per­lo.

Da que­sto pun­to di vi­sta, c’è un di­sti­co che po­treb­be es­se­re pre­so co­me em­ble­ma del­la con­sa­pe­vo­le am­bi­va­len­za o equi­vo­ci­tà del suo at­teg­gia­men­to poe­ti­co: «Non pos­so non rac­con­ta­re la mia sto­ria./ Chia­mo que­sto: ca­la­mi­tà au­to­bio­gra­fi­ca». E il prin­ci­pa­le stru­men­to di que­sto col­pe­vo­le, di­sa­stro­so quan­to ine­vi­ta­bi­le au­to­ri­fe­ri­men­to, è lo svol­gi­men­to ar­go­men­ta­ti­vo e giu­di­can­te del di­scor­so poe­ti­co. Una lun­ga cam­pa­ta sin­tat­ti­ca co­strui­ta per con­ti­nue ri­pre­se lo­gi­che e mu­si­ca­li, e coin­ci­den­te tan­te vol­te con una stro­fa o con un’in­te­ra poe­sia, ri­sul­ta in­fat­ti il suo trat­to espres­si­vo più ri­co­no­sci­bi­le e du­re­vo­le. Non è im­pro­ba­bi­le che qui la let­tu­ra di Se­re­ni ab­bia in­ci­so più in pro­fon­di­tà di ogni al­tra. In­gle­se ha sem­pre bi­so­gno di svi­lup­pa­re un di­scor­so, ed è pro­prio que­st’at­ti­tu­di­ne ri­fles­si­va che gli con­sen­te di ag­gan­cia­re la di­men­sio­ne pri­va­ta (per­ce­zio­ni, emo­zio­ni, pen­sie­ro) con un oriz­zon­te più am­pio, di rap­por­ta­re gli spa­zi mi­ni­mi di vi­ta, il dia­lo­go con gli og­get­ti di ogni gior­no, con i gran­di sce­na­ri cit­ta­di­ni. I mec­ca­ni­smi del pos­ses­so, dell’egoi­smo, dell’au­to­di­fe­sa, del­la di­men­ti­can­za, i co­sti del­la so­prav­vi­ven­za, la vio­len­za dei rap­por­ti, i tic, le abi­tu­di­ni men­ta­li, le im­pie­to­se leg­gi del­la vi­ta: que­sto è il suo cam­po. La sua di­spo­si­zio­ne cri­ti­ca — ver­so sé stes­so, ver­so la so­cie­tà dell’in­giu­sti­zia e dell’in­dif­fe­ren­za — muo­ve da den­tro, con estre­ma cal­ma e pre­ci­sio­ne, con cap­zio­si­tà per­fi­no, svi­lup­pan­do­si in mo­do non pre­co­sti­tui­to at­tra­ver­so la ca­pa­ci­tà dell’io poe­ti­co di estra­niar­si da sé, di ve­der­si da fuo­ri, di met­ter­si sul ban­co de­gli im­pu­ta­ti, di pro­va­re a cor­reg­ger­si: «Fin­ché esi­ste que­sto nu­tri­men­to,/ che io trag­go da me, per lei, e che mi ri­tor­na/ co­me il sen­so tra­spa­ren­te del vi­ve­re,/ io pos­so di­re che la rivoluzione,/ no­no­stan­te le mie con­cla­ma­te ina­de­gua­tez­ze,/ pa­re pro­prio es­se­re co­min­cia­ta».

AN­DREA IN­GLE­SE Poe­sie e pro­se 19982016. Un’au­toan­to­lo­gia DOT.COM PRESS Pa­gi­ne 182, € 15

L’au­to­re An­drea In­gle­se (To­ri­no, 1967) do­po an­ni tra­scor­si a Mi­la­no vi­ve og­gi nei pres­si di Pa­ri­gi e in­se­gna let­te­ra­tu­ra e lin­gua ita­lia­na pres­so l’Uni­ver­si­tà di Pa­ris III. Ha scrit­to sag­gi di teo­ria e cri­ti­ca let­te­ra­ria e di­ver­si li­bri di poe­sia, fra i qua­li La di­stra­zio­ne (Lu­ca Sos­sel­la, 2008), La gran­de ani­tra (Oè­di­pus, 2013) e Let­te­re al­la Rein­ser­zio­ne Cul­tu­ra­le del Di­soc­cu­pa­to (Ita­lic Pe­quod, 2013). È uno dei mem­bri fon­da­to­ri di Na­zio­ne In­dia­na, fa par­te del co­mi­ta­to di re­da­zio­ne di «al­fa­be­ta2» e col­la­bo­ra con al­tre te­sta­te. È il cu­ra­to­re del pro­get­to De­scri­zio­ne del mon­do (de­scri­zio­ne­del­mon­do.it), per un’in­stal­la­zio­ne col­let­ti­va di te­sti, suo­ni & im­ma­gi­ni. Del 2016 è il suo pri­mo ro­man­zo, Pa­ri­gi è un de­si­de­rio (Pon­te al­le Gra­zie), del qua­le su «la Let­tu­ra» ha scrit­to Da­nie­le Gi­glio­li il 7 ago­sto del 2016 (#245)

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