AMO­RE DI SAR­DE­GNA

L’in­con­tro ca­sua­le, la sco­per­ta del­le me­ra­vi­glie dell’Oglia­stra Poi una vi­ta in­sie­me. Su­pe­ran­do an­che le dif­fi­col­tà più do­lo­ro­se

Libero - - Attualità - CAR­LO COR­DA RIPRODUZIONE RISERVATA RIPRODUZIONE RISERVATA

Nel me­se di mar­zo del 1971 ave­vo 27 an­ni e, con­clu­so il ser­vi­zio mi­li­ta­re, pre­sta­vo ser­vi­zio co­me me­di­co di re­par­to nell’ospe­da­le del ter­ri­to­rio, in Oglia­stra. All’ora del­le vi­si­te un si­gno­re to­sca­no che ave­vo co­no­sciu­to qual­che me­se pri­ma mi ven­ne in­con­tro sor­ri­den­te, con a fian­co una bel­la fan­ciul­la, sua fi­glia, per ave­re no­ti­zie di un pa­ren­te ri­co­ve­ra­to. Ri­ma­si col­pi­to dall’at­teg­gia­men­to ri­ser­va­to e ti­mi­do del­la ra­gaz­za e dal suo vi­so al­lun­ga­to, dol­ce ed espres­si­vo, su cui splen­de­va­no i suoi lu­mi­no­si oc­chi ver­di. Una ca­sca­ta di lun­ghi ca­pel­li ne­ri e on­du­la­ti com­ple­ta­va­no quel­la bel­la im­ma­gi­ne. Non po­tei fa­re a me­no di os­ser­var­la men­tre si al­lon­ta­na­va nell’an­di­to. Ve­sti­va una ma­gliet­ta bian­ca e pan­ta­lo­ni bian­chi ade­ren­ti che met­te­va­no in ri­sal­to il suo fi­si­co al­to e for­mo­so e la gra­de­vo­lez­za del­le mo­ven­ze. A fi­ne mag­gio fui in­vi­ta­to a par­te­ci­pa­re al­la fe­sta di fi­ne cor­so de­gli stu­den­ti del li­ceo clas­si­co ma­tu­ran­di e, ap­pe­na en­tra­to nel sa­lo­ne, mi ven­ne in­con­tro lei, la bel­la fan­ciul­la, che con un sor­ri­so stu­pen­do mi in­tro­dus­se nell’am­bien­te. In­dos­sa­va una mi­ni­gon­na a qua­dri e una sem­pli­ce ca­mi­cet­ta e cal­za­va sti­va­li di ver­ni­ce ne­ra che ar­ri­va­va­no so­pra le gi­noc­chia e che la fa­ce­va­no ap­pa­ri­re al­tis­si­ma. Tra­scor­rem­mo tut­ta la se­ra­ta as­sie­me.

Da quel gior­no co­min­ciam­mo a fre­quen­tar­ci. Lei su­pe­rò l’esa­me di ma­tu­ri­tà che le in­cu­te­va tan­ta pau­ra e, fi­nal­men­te, ini­ziò per noi l’esta­te, un’esta­te fan­ta­sti­ca. De­ci­dem­mo di an­da­re al­la sco­per­ta del­le bel­lez­ze na­tu­ra­li dell’Oglia­stra del­le qua­li tan­to si par­la­va, dei luo­ghi me­no fre­quen­ta­ti e co­no­sciu­ti, di spiag­ge non fa­cil­men­te rag­giun­gi­bi­li. La pri­ma vol­ta, do­po aver per­cor­so uno stret­to sen­tie­ro trac­cia­to dal­le ca­pre, ar­ri­vam­mo sull’are­ni­le do­ve l’uni­co ru­mo­re era quel­lo del ma­re. Non c’era trac­cia di es­se­ri uma­ni. Ero im­pa­zien­te di im­mer­ger­mi, mi li­be­rai dei pan­ta­lo­ni e del­la ma­gliet­ta e ri­ma­si in costume da ba­gno. Lei an­co­ra in­du­gia­va e con at­teg­gia­men­to ci­vet­tuo­lo al­la fi­ne escla­mò: «Sai che il costume che in­dos­so l’ho fat­to io con l’un­ci­net­to?», e co­sì di­cen­do si li­be­rò di gonna e ca­mi­cia e ri­ma­se in costume. Era la pri­ma vol­ta che la ve­de­vo in pie­no so­le e in to­ta­le li­ber­tà. In­dos­sa­va un mi­ni­co­stu­me a due pez­zi di co­lo­re bei­ge che le sta­va da dea. Il ma­re era cal­mo e mi tuf­fai nell’ac­qua friz­zan­te sen­za in­du­gia­re. Lei era ti­tu­ban­te, non sa­pe­va nuo­ta­re e, do­po es­ser­si im­mer­sa fi­no al col­lo, cer­cò pro­te­zio­ne av­vin­ghian­do­si a me. Una sca­ri­ca di adre­na­li­na mi per­cor­se il cor­po. Do­po il ba­gno c’in­cam­mi­nam­mo sul­la bat­ti­gia te­nen­do­ci per ma­no, fe­li­ci. All’im­prov­vi­so lei si stac­cò da me e si mi­se a cor­re­re lun­go la ri­va: «Rag­giun­gi­mi se ci rie­sci» escla­mò. Io ero un atle­ta a con­fron­to di lei, la in­se­guii, la fe­ci stan­ca­re un po­chi­no, ma quan­do le fui vi­ci­no lei si fe­ce cat­tu­ra­re e si la­sciò ca­de­re su­pi­na sul­la ri­va. «Fam­mi ri­pren­de­re fia­to» dis­se con una espres­sio­ne sor­ri­den­te e ma­li­zio­sa e su­bi­to do­po si li­be­rò del suo bikini. Fa­cem­mo l’amo­re ca­rez­za­ti dal­la fre­sca brez­za di ma­re e, al­la fi­ne, spe­gnem­mo i re­si­dui lan­guo­ri con un bel tuf­fo in ac­qua.

La no­stra esta­te era ap­pe­na ini­zia­ta. An­dam­mo al­la sco­per­ta di spiag­ge e luo­ghi sem­pre nuo­vi e non fre­quen­ta­ti, da Sar­ra­la a ri­sa­li­re si­no a San­ta Ma­ria Na­var­re­se. Un ami­co pe­sca­to­re mi par­lò del­la bel­lez­za mi­ste­rio­sa di quel­le co­ste sel­vag­ge e ir­rag­giun­gi­bi­li da ter­ra e fis­sam­mo l’ap­pun­ta­men­to per una escur­sio­ne con la sua bar­ca. Al­le 7 in pun­to sal­pam­mo dal por­to di Ar­ba­tax con ma­re cal­mo, li­scio co­me l’olio. Su­pe­ra­ta l’iso­la de­ser­ta di Agu­glia­stra abi­ta­ta da gab­bia­ni e cor­mo­ra­ni il ti­mo­nie­re si av­vi­ci­nò al­la co­sta che in quel pun­to era mon­ta­gna. Sul ma­re non vi era pre­sen­za di al­tri na­tan­ti. Era­va­mo so­li, a ri­dos­so del­le fa­le­sie al­te cen­ti­na­ia di me­tri. In al­to vol­teg­gia­va­no pic­co­li fal­chi stan­zia­li. Era­va­mo vi­ci­ni al­la me­ta. Fa­cem­mo dap­pri­ma la co­no­scen­za di Ca­la Ma­rio­lu in­ca­sto­na­ta in una in­se­na­tu­ra del­la pa­re­te roc­cio­sa, e do­ve la sab­bia era bian­chis­si­ma e con ri­fles­si lu­mi­no­si di mi­cro­cri­stal­li di quar­zo. La no­stra gui­da ci rac­con­tò che il no­me de­ri­va­va dal fat­to che nei pro­fon­di an­frat­ti pre­sen­ti nel­la roc­cia i pe­sca­to­ri del pas­sa­to cu­sto­di­va­no tal­vol­ta il pe­sca­to che spes­so ve­ni­va ru­ba­to da qual­che la­drun­co­lo (ma­riuo­lo? fo­ca mo­na­ca?). Ar­ri­vam­mo poi a Ca­la Go­lo­ri­tzè, che ci ac­col­se con un gi­gan­te­sco ar­co na­tu­ra­le di roc­cia mo­del­la­to dal­le tem­pe­ste nei se­co­li. Quin­di rag­giun­gem­mo Ca­la Si­si­ne, do­ve il co­lo­re dell’ac­qua va­ria­va dall’az­zur­ro al ver­de e al blu a se­con­da del fon­da­le. Ap­pro­dam­mo in­fi­ne in un spiag­gia mi­ste­rio­sa, Ca­la Lu­na, sul­la qua­le si af­fac­cia­va­no le grot­te del Bue Ma­ri­no. In quel­le grot­te di­mo­ra­va una co­lo­nia di fo­ca mo­na­ca che emet­te­va un ri­chia­mo che so­mi­glia­va al mug­gi­to di un bue. Pe­scam­mo e pre­pa­ram­mo una pro­fu­ma­ta gri­glia­ta al­la bra­ce. A me­tà po­me­rig­gio ri­pren­dem­mo il ma­re: un’espe­rien­za in­di­men­ti­ca­bi­le.

Fu un’esta­te fan­ta­sti­ca, tal­men­te en­tu­sia­sman­te da con­tri­bui­re a ren­de­re so­li­do e in­di­strut­ti­bi­le il no­stro le­ga­me. Per sta­re vi­ci­no a me lei de­ci­se di ac­can­to­na­re il pro­get­to di tor­na­re a Fi­ren­ze per iscri­ver­si al­la fa­col­tà di Ar­chi­tet­tu­ra. Io pre­si la de­ci­sio­ne di ab­ban­do­na­re la vi­ta uni­ver­si­ta­ria e di con­ti­nua­re a fa­re il Me­di­co di Frontiera. Ci spo­sam­mo nel 1975, fe­li­ci di af­fron­ta­re la vi­ta in­sie­me. Lei mi­se al mon­do tre fi­gli e do­po qual­che an­no con­se­guì l’abi­li­ta­zio­ne all’in­se­gna­men­to ai bam­bi­ni or­to­fre­ni­ci. Con en­tu­sia­smo fa­ce­va il suo la­vo­ro di in­se­gnan­te pre­ca­ria in lon­ta­ne e di­sa­ge­vo­li se­di sco­la­sti­che dell’Oglia­stra. Era fe­li­ce, toc­ca­va il cie­lo con un di­to. Il de­sti­no pe­rò era in ag­gua­to. All’età di 36 an­ni si am­ma­lò di lin­fo­ma. Do­po un an­no di pe­san­ti te­ra­pie, la ma­lat­tia ven­ne scon­fit­ta. Gli an­ni pas­sa­ro­no e la vi­ta ave­va ri­pre­so a scor­re­re se­re­na­men­te sia per me che, avan­zan­do nel­la mia pro­fes­sio­ne, ero di­ven­ta­to pri­ma­rio, e per lei che pro­se­gui­va la sua gra­ti­fi­can­te mis­sio­ne. Giun­ta all’età di 46 an­ni lei era una bel­la don­na in gran for­ma. Una mat­ti­na, pe­rò, mi fe­ce ap­prez­za­re un pic­co­lo no­du­lo pro­fon­do nel se­no si­ni­stro. Dia­gno­si: “car­ci­no­ma in­fil­tran­te scir­ro­so”. Do­po l’in­ter­ven­to chi­rur­gi­co che pre­ser­vò il se­no e do­po un sof­fer­to e lun­go pe­rio­do di cu­re, an­che que­sta vi­cen­da fu su­pe­ra­ta.

Og­gi lei ese­gue ri­go­ro­sa­men­te con­trol­li se­me­stra­li e sta be­nis­si­mo. È sem­pre al mio fian­co, il suo cor­po è eret­to e vi­ta­le, cam­mi­nia­mo te­nen­do­ci per ma­no, sia­mo di­ven­ta­ti non­ni e, do­po una va­can­za a New York, stia­mo vi­ven­do una bel­lis­si­ma esta­te nel­la no­stra ca­sa di Por­tu Frai­lis di Ar­ba­tax. All’età di 74 an­ni mi pia­ce con­si­de­rar­mi un “gio­va­ne at­tem­pa­to”. Que­sta mat­ti­na, se­du­to in ve­ran­da, os­ser­van­do il ma­re del­la sug­ge­sti­va ba­ia di fron­te, mi so­no sor­pre­so a ra­gio­na­re men­tal­men­te sul fat­to che il tem­po è vo­la­to via, la vi­ta è du­ra­ta un at­ti­mo. Vol­gen­do in­die­tro lo sguar­do del­la me­mo­ria, ho ri­vis­su­to a di­stan­za di 46 an­ni ogni istan­te dell’en­tu­sia­sman­te esta­te del 1971, quan­do era­va­mo tan­to gio­va­ni, e mi sto con­vin­cen­do che quell’esta­te non è mai fi­ni­ta, che l’esta­te che sto vi­ven­do og­gi è sem­pli­ce­men­te la con­ti­nua­zio­ne di quel­la. Non sto so­gnan­do, so­no un gio­va­ne at­tem­pa­to. La vec­chia­ia può at­ten­de­re. pas­sa­va­no i po­me­rig­gi di fe­sta a gio­ca­re a boc­ce nel cam­po in fon­do al qua­le vi era una grot­ta di pie­tra con i se­di­li e il ta­vo­li­no im­ban­di­to pa­ne, sa­la­me e vi­nel­lo fre­sco.

A la­to del cor­ti­le c’era il pol­la­io con gal­li­ne di va­rie raz­ze e le mie pre­fe­ri­te era­no le “ame­ri­ca­ne”. De­po­ne­va­no pic­co­le uo­va sul­le qua­li re­gna­va un gal­let­to ag­guer­ri­to. Sul re­tro c’era il noc­cio­le­to do­ve vi­ve­va­no sco­iat­to­li e ghi­ri ti­mi­dis­si­mi. Tut­to que­sto re­gno era go­ver­na­to da Ma­gna Gi­na: la­bo­rio­sa co­me un’ape, ad ogni crea­tu­ra del­la vi­gna, ad ogni fio­re, ad ogni per­so­na di­spen­sa­va cu­re ed af­fet­to che an­co­ra og­gi scal­da­no il cuo­re di chi ha vis­su­to con lei.

Qui a si­ni­stra, un’im­ma­gi­ne del­la splen­di­da Ca­la Lu­na: si tro­va in Oglia­stra, più pre­ci­sa­men­te nel Gol­fo di Or­ti­sei

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