Con mia cu­gi­na “Ma­gna Gi­na” ho im­pa­ra­to a vi­ve­re

Libero - - Attualità - ELISABETTA BARBERO

Bim­ba de­gli an­ni ’50 ero so­li­ta tra­scor­re­re un pe­rio­do di va­can­za a Lo­ran­zè, nel Ca­na­v­se, ospi­te di mia cu­gi­na Gi­na, per tut­ti “ma­gna” Gi­na. Rag­giun­ge­va­mo Ivrea con l’Ao­sta, pic­co­lo tre­no con vec­chie car­roz­ze di le­gno e com­ple­ta­va­mo il tra­git­to in “cor­rie­ra”. La ma­gna Gi­na, ve­do­va e con un fi­glio gio­va­not­to, mi col­ma­va di at­ten­zio­ni e mi coin­vol­ge­va nel­la sua vi­ta mol­to at­ti­va. Ci si sve­glia­va pre­sto e si an­da­va al la­va­to­io ali­men­ta­to da un ru­scel­lo can­te­ri­no e con lei ri­sciac­qua­vo i pan­ni sa­len­do so­pra un sas­so per es­se­re al li­vel­lo dell’ac­qua per cui al­le 8 ero già tut­ta ba­gna­ta. Ma­gna Gi­na mi fa­ce­va quin­di in­dos­sa­re ve­sti­ti asciut­ti e poi con ger­la e ce­sti­ni di prov­vi­ste si par­ti­va per la vi­gna. Al ter­mi­ne del sen­tie­ro, quan­do co­min­cia­va la sa­li­ta, ero già stan­ca e Gi­na, ca­pel­li d’ar­gen­to e cuo­re d’oro, mi fa­ce­va en­tra­re nel­le ger­la. Il per­cor­so era una sa­li­ta ver­so il Pa­ra­di­so ter­re­stre: in­tor­no a me c’era­no al­be­ri pie­ni di frut­ti. Ba­sta­va al­lun­ga­re una ma­no per rac­co­glie­re mo­re, al­bi­coc­che, su­si­ne, pe­re, pe­sche e fi­chi evi­tan­do api e ve­spe che ron­za­va­no fe­li­ci. La vi­gna era per­cor­sa da ter­raz­za­men­ti in cui era­no pre­sen­ti va­sche per la rac­col­ta dell’ac­qua che ospi­ta­va­no ra­ne e ro­spi men­tre li­bel­lu­le ver­di e az­zur­ri­ne scia­ma­va­no tra i ce­spu­gli dei mil­le fio­ri.

In ci­ma al­la col­li­na un gran­de can­cel­lo so­ste­nu­to da pi­la­stri sui qua­li tro­neg­gia­va la scrit­ta “Vil­la Mar­ra” ed ac­can­to “Par­va do­mus ma­gna quies”. L’in­gres­so pre­ce­de­va una sca­la che si apri­va su un pia­no­ro su cui sor­ge­va la ca­sa pa­dro­na­le: era una co­stru­zio­ne sem­pli­ce, sen­za lu­ce elet­tri­ca e sen­za co­mo­di­tà ma per me era una mi­nie­ra di te­so­ri: al pia­no ter­ra c’era­no la cu­ci­na e la sa­la da pran­zo, al pia­no su­pe­rio­re le ca­me­re da let­to. Le sup­pel­let­ti­li era­no vec­chie se non an­ti­che e per que­sto dop­pia­men­te af­fa­sci­nan­ti a co­min­cia­re dal­le lam­pa­de a pe­tro­lio fi­no al­le rac­col­te in­gial­li­te de La do­me­ni­ca del cor­rie­re che sfo­glia­vo ra­pi­ta. In­tor­no al­la ca­sa c’era una cor­te con la to­pia di ro­sel­li­ne bian­che sot­to la qua­le si ap­pa­rec­chia­va la ta­vo­la per pran­zi e me­ren­de, la pom­pa per at­tin­ge­re ac­qua, la va­sca dei pe­sci ros­si che io in­goz­za­vo con gli scar­ti del­le ostie che il vec­chio par­ro­co mi do­na­va.

Le si­gno­re che si tro­va­va­no a cu­ci­re o a chiac­chie­ra­re se­de­va­no su una ter­raz­za pa­no­ra­mi­ca, una bal­co­na­ta sul­la pia­nu­ra ca­na­ve­sa­na men­tre gli uo­mi­ni

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