La gat­ta che gio­ca­va a ten­nis sul cor­ri­do­io di ca­sa

Libero - - Attualità - BRUNA ROCCA FOLLI

Mio fi­glio tro­vò que­sta be­stio­li­na un in­ver­no in mon­ta­gna, du­ran­te una set­ti­ma­na bian­ca. C’era la ne­ve al­ta e pa­rec­chi gra­di sot­to lo ze­ro. Sbu­cò da una stra­da in­ne­va­ta, com­ple­ta­men­te fra­di­cia ed in­fred­do­li­ta, gli an­dò in­con­tro mia­go­lan­do co­me per im­plo­ra­re un ri­fu­gio, e su­bi­to fu ac­col­ta per scal­dar­si e sa­ziar­si nell’ap­par­ta­men­to che ave­va in af­fit­to. Non ave­va nem­me­no tre me­si, era raf­fred­da­tis­si­ma, gli oc­chi sco­la­va­no, non po­te­va es­se­re la­scia­ta lì dov’era sta­ta tro­va­ta.

La va­can­za fu in­ter­rot­ta e du­ran­te il viag­gio di ri­tor­no dor­mì per tre ore sul­le sue gam­be fa­cen­do fu­sa inin­ter­rot­ta­men­te, fi­du­cio­sa che sa­reb­be sta­ta por­ta­ta in un po­sto cal­do e si­cu­ro. Quan­do me la por­tò a ca­sa ri­ma­si per­ples­sa, non mi aspet­ta­vo di do­ve­re ac­co­glie­re que­sto im­pre­vi­sto, nuo­vo com­po­nen­te del­la fa­mi­glia. Ma era mi­nu­sco­la e ma­lan­da­ta, il pe­lo era pie­no di no­di, era tut­ta oc­chi e orec­chie, sem­bra­va un buf­fo pic­co­lo pi­pi­strel­lo con le zam­pe, a quel pun­to mi ar­re­si. Do­po un me­se di cu­re amo­re­vo­li si tra­sfor­mò in una gat­ta ma­gni­fi­ca, era una nor­ve­ge­se con due oc­chio­ni grandi ed espres­si­vi, una gran chiac­chie­ro­na con una vo­ci­na fle­bi­le e de­li­ca­ta che con­tra­sta­va con la staz­za che sta­va svi­lup­pan­do.

Nac­que pre­sto un rap­por­to spe­cia­le. Mi se­gui­va ovun­que co­me fos­se la mia om­bra, quan­do usci­vo di ca­sa do­ve­vo im­pe­dir­le che mi ac­com­pa­gnas­se lun­go la via; ed im­man­ca­bil­men­te quan­do tor­na­vo era là in giar­di­no do­ve mi at­ten­de­va la quo­ti­dia­na ra­man­zi­na per aver­la la- scia­ta so­la. Ave­va di­fat­ti un re­per­to­rio di vo­ca­liz­zi dif­fe­ren­ti per ogni oc­ca­sio­ne e sta­to d’ani­mo, ed en­tro bre­ve ero Mi­mì, il mi­cio dell’au­tri­ce del rac­con­to

in gra­do di ca­pi­re per­fet­ta­men­te co­sa vo­le­va co­mu­ni­ca­re. Quan­do ve­ni­va­no ospi­ti a ca­sa ama­va in­tro­met­ter­si nel­le no­stre con­ver­sa­zio­ni qua­si fos­se ge­lo­sa che par­la­vo con le mie ami­che. Mi ca­pi­tò una vol­ta di pian­ge­re in sua pre­sen­za, ri­cor­do an­co­ra la dol­cez­za dei suoi mia­go­lii che riu­sci­ro­no a tra­sfor­ma­re le la­cri­me in sor­ri­so.

Qua­si a vo­ler ono­ra­re la sua ori­gi­ne mon­ta­na­ra, era una te­me­ra­ria ar­ram­pi­ca­tri­ce di al­be­ri. La pri­ma vol­ta che fu li­be­ra in giar­di­no sa­lì su un pi­no mol­to al­to; non es­sen­do­ne ca­pa­ce di scen­de­re ini­ziò a mia­go­la­re, per in­vo­gliar­la a tor­na­re, le pre­pa­rai sot­to l’al­be­ro il suo ci­bo pre­fe­ri­to. Do­po di­ver­se esi­ta­zio­ni fe­ce la sua pri­ma gof­fa di­sce­sa ver­so l’ap­pe­ti­to­so spun­ti­no. Da quel gior­no, tut­ti i gior­ni, di­ven­ne un ri­tua­le il sa­li­re sull’al­be­ro, fin­ge­re di es­se­re di­spe­ra­ta, per poi ca­lar­si sul­la sua

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