La sto­ria

Marie Claire (Italy) - - NEWS - Rol­ling Stone Pur­ple Rain Pur­ple Rain: Colpo Gros­so

scor­re­va ve­lo­ce tra un mo­bi­le zop­po e un fri­go an­si­man­te e noi non ce ne ren­de­va­mo con­to. Era­va­mo so­lo ra­gaz­zi pie­ni di de­si­de­ri, Mtv era la ter­ra pro­mes­sa, il te­le­vi­so­re pa­re­va un fur­go­na­to e il li­bret­to uni­ver­si­ta­rio era l’uni­ca co­sa im­ma­co­la­ta di quell’ap­par­ta­men­to in cen­tro a Bo­lo­gna. Era­no gli an­ni 80 e Dio so­lo sa co­sa vo­glia di­re “era­no gli an­ni 80”, se non che in quei me­si tor­ri­di esti­vi tut­ti as­sie­me, stu­den­ti fuo­ri cor­so, ab­bia­mo im­pa­ra­to ad ama­re. Par­lo di quell’amo­re in­ge­nuo e in­con­di­zio­na­to per don­ne ir­rag­giun­gi­bi­li, sen­ti­men­to strug­gen­te e in­so­sti­tui­bi­le.

Ol­tre ven­ti an­ni do­po,

fac­cio ou­ting: ho ama­to Apol­lo­nia Kotero e non me ne ver­go­gno. Ma per quel­la pas­sio­ne se­ria­men­te scon­clu­sio­na­ta non ho mai sa­pu­to chi do­ver rin­gra­zia­re. Poi lui, Prin­ce, se n’è an­da­to all’im­prov­vi­so e tut­to ha avu­to un sen­so. Quel­lo di cui era­va­mo igna­ri te­sti­mo­ni fu uno scon­vol­gi­men­to epo­ca­le. Non a ca­so il grup­po di Prin­ce si chia­ma­va The Re­vo­lu­tion, e lui era l’uni­co a sa­per­lo. In quel mon­do, in quell’Ame­ri­ca, non si po­te­va nep­pu­re pen­sa­re di stam­pa­re una don­na sul­la co­per­ti­na di una ri­vi­sta rock. Im­ma­gi­na­te quan­do Prin­ce ne as­sun­se ad­di­rit­tu­ra due nel­la sua band e le fe­ce di­ven­ta­re le ico­ne di uno dei bra­ni più straor­di­na­ri del­la sto­ria del­la mu­si­ca, più una ter­za, Apol­lo­nia, ap­pun­to, per tra­sfor­mar­la in un’im­ma­gi­ne sa­cra che re­si­ste all’usu­ra di va­rie ge­ne­ra­zio­ni. Ha fat­to più per le don­ne Prin­ce in po­chi an­ni, di quan­to i mo­vi­men­ti fem­mi­ni­sti sia­no riu­sci­ti a fa­re in de­cen­ni.

An­co­ra og­gi

le gran­di cam­pa­gne pub­bli­ci­ta­rie, i vi­deo mu­si­ca­li, le clip di mo­da, so­no in­con­sa­pe­vo­li ri­fe­ri­men­ti a quel­lo che Prin­ce ave­va vi­sto e crea­to quan­do in mol­ti cre­de­va­no che le sue fos­se­ro so­lo idee un po’ ec­cen­tri­che. Che fos­se tut­to stu­dia­to a ta­vo­li­no, per co­strui­re il per­so­nag­gio. Ma era l’esat­to con­tra­rio. Nul­la era co­strui­to, era tut­to istin­to pu­ro, ge­sto spon­ta­neo. E ri­cer­ca del ta­len­to più au­ten­ti­co. Quan­do im­po­se Lin­da Co­le­man e Wen­dy Mel­voin nel­la sua band, nel ruo­lo di ta­stie­ri­sta e chi­tar­ri­sta, ol­tre che di vo­ci, si era at­ti­ra­to pa­rec­chie cri­ti­che an­che da­gli stes­si com­po­nen­ti del­la band. Dez Dic­ker­son, chi­tar­ri­sta sco­per­to da Prin­ce, la­sciò la band ci­tan­do i suoi prin­ci­pi re­li­gio­si in conf lit­to con le can­zo­ni spes­so a sfon­do ses­sua­le. In mol­ti so­spet­ta­va­no che Prin­ce vo­les­se so­lo por­tar­si a let­to le ra­gaz­ze, ma nes­su­no, tran­ne lui, sa­pe­va che Lin­da e Wen­dy era­no in­ve­ce una cop­pia nel­la vi­ta in un’epo­ca do­ve le abi­tu­di­ni ses­sua­li non con­ven­zio­na­li non ti schiu­de­va­no cer­to le porte del­la ce­le­bri­tà.

Prin­ce le ave­va scel­te

per­ché ave­va­no ta­len­to. Wen­dy pre­se il po­sto di Dez. fu un suc­ces­so pla­ne­ta­rio an­che gra­zie a lo­ro. E la co­per­ti­na di lo­ro tre su è una pie­tra mi­lia­re. Prin­ce ama­va le don­ne, le ama­va in mo­do as­so­lu­to e in un cer­to sen­so pu­ro. Ne sa­pe­va ri­co­no­sce­re le qua­li­tà, le in­co­rag­gia­va, le esal­ta­va di fron­te al pub­bli­co. Stevie Nicks, lea­der vo­ca­le dei Flet­wood Mac, ri­cor­da quan­do Prin­ce la chia­mò per in­ter­pre­ta­re pro­prio «Era una can­zo­ne po­ten­tis­si­ma, gli dis­si che non me la sen­ti­vo. Lui fu dol­cis­si­mo, sa­pe­va dav­ve­ro co­me par­la­re al­le don­ne. E a quel ri­fiu­to io ci pen­so an­co­raÉ»

Prin­ce ci ha in­se­gna­to

a ri­co­no­sce­re la sen­sua­li­tà in un’epo­ca do­ve l’uni­ca al­ter­na­ti­va pos­si­bi­le, per noi stu­den­ti del­la vi­ta, era di Um­ber­to Smai­la. Prin­ce ci ha spie­ga­to le sfu­ma­tu­re, il mi­ste­ro. Quan­do sco­prì Ta­ra Pa­trick, ra­gaz­zet­ta di un po­sto as­sur­do in Ohio, vi­de qual­co­sa che nes­su­no era riu­sci­to a no­ta­re. For­se nep­pu­re la stes­sa Ta­ra. La pre­se e la tra­sfor­mò in qual­co­sa di ful­mi­nan­te: Car­men Electra. Showgirl, can­tan­te, at­tri­ce. «E poi fi­nim­mo con l’in­na­mo­rar­ci l’uno dell’al­tra - rac­con­ta og­gi Car­men - era ine­vi­ta­bi­le, ave­va un fa­sci­no paz­ze­sco e sa­pe­va met­ter­ti al cen­tro del­la sua vi­ta. Ma quel­la re­la­zio­ne do­ve­va ri­ma­ne­re se­gre­ta. Un gior­no mi dis­se: se sa­pran­no che stia­mo as­sie­me smet­te­ran­no di pren­der­ti sul se­rio, non pos­so fa­re que­sto al tuo ta­len­to. Tu hai bi­so­gno di vo­la­re. E ce la puoi fa­re con le tue for­ze, non per­ché qual­cu­no pen­sa che sei la mia ra­gaz­za». Tut­te le don­ne che so­no tran­si­ta­te nel­la vi­ta del­la rock­star di Min­nea­po­lis, ne so­no usci­te più ric­che, più fa­mo­se e de­ci­sa­men­te ama­te. Con la sua pri­ma fi­dan­za­ta sto­ri­ca, la can­tan­te Va­ni­ty -

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