Il te­so­ro dei na­ni

Una co­mu­ni­tà di es­se­ri pic­co­li e mal­va­gi de­te­ne­va gran­di quan­ti­tà di me­tal­li pre­zio­si, for­gia­ti con in­cre­di­bi­le ta­len­to. Pec­can­do di egoi­smo e di cu­pi­di­gia, lan­cia­ro­no una ma­le­di­zio­ne su chiun­que ne fos­se en­tra­to in pos­ses­so…

Medioevo Dossier - - Cosmogonia Il Nulla Come Inizio -

L’ini­zio del­la fi­ne per l’uni­ver­so nor­di­co si pro­fi­lò per col­pa di un me­tal­lo: l’oro, di­ve­nu­to una me­ra ma­te­ria, pri­va di si­gni­fi­ca­ti co­smo­go­ni­ci, cor­rup­pe le ani­me e in­tac­cò gli equi­li­bri dei mon­di, ge­ne­ran­do bra­mo­sia e fai­de. Ep­pu­re ab ori­gi­ne rap­pre­sen­ta­va il sim­bo­lo piú po­ten­te del le­ga­me tra ter­ra e cie­lo, il ma­te­ria­le pre­zio­so per­fet­to, uno de­gli ar­re­di con cui gli dèi ama­va­no ab­bel­li­re le pro­prie di­mo­re. Iden­ti­fi­ca­to con la sag­gez­za so­vran­na­tu­ra­le e con la lu­ce che ri­schia­ra il mon­do, l’oro in­car­na­va l’aspet­to, an­che solo este­rio­re, di an­ti­do­to con­tro le for­ze dell’oscu­ri­tà. Allo stes­so tem­po era an­che con­nes­so – per ef­fet­to del­la crea­zio­ne – con le spe­cie cto­nie e de­mo­nia­che che vi­ve­va­no a con­tat­to con le roc­ce e nel sot­to­suo­lo. In par­ti­co­la­re con i na­ni ( dver­gar), abi­tual­men­te re­si­den­ti in luo­ghi sot­ter­ra­nei e per que­sto con­si­de­ra­ti vi­ci­ni al mon­do dei mor­ti (lo sto­ri­co fran­ce­se Clau­de Le­cou­teux, ri­tie­ne che fos­se­ro «la tra­spo­si­zio­ne mi­to­lo­gi­ca dei defunti mal­va­gi»). La lo­ro pre­di­le­zio­ne per le di­mo­re del sot­to­suo­lo e per i luo­ghi bui ha pro­ba­bil­men­te ispi­ra­to la tra­di­zio­ne che li ve­de in pe­ri­co­lo qua­lo­ra si tro­vi­no espo­sti al so­le. Nell’Al­víss­mál ( Il rac­con­to di Al­víss) si nar­ra, in­fat­ti, che i na­ni, se in­ve­sti­ti dal­la lu­ce del gior­no, di­ven­ta­va­no all’istan­te di pie­tra.

I se­gre­ti dei me­tal­li

In ori­gi­ne, i na­ni do­ve­va­no es­se­re do­ta­ti di un fi­si­co pos­sen­te, visto che Odi­no, all’at­to del­la crea­zio­ne, as­se­gnò a quat­tro di lo­ro il ruo­lo di so­ste­ne­re il cie­lo. Il Re­gin­smál ( Il di­scor­so di Re­gin), li de­scri­ve, in­ve­ce, come crea­tu­re di piccole di­men­sio­ni, in par­te de­for­mi, for­se per ac­cen­tua­re il pro­fi­lo ne­ga­ti­vo del lo­ro ca­rat­te­re. A dif­fe­ren­za dei gi­gan­ti, che sim­bo­leg­gia­no la for­za bru­ta e in­con­trol­la­ta del suo­lo ter­re­stre, i na­ni rap­pre­sen­ta­no l’in­gan­no, le pos­si­bi­li trap­po­le e la ten­den­za all’egoi­smo del­la na­tu­ra uma­na, che, pe­rò, sa an­che es­se­re astu­ta nell’eser­ci­ta­re la sua cu­pi­di­gia. Era­no, an­ch’es­si, do­ta­ti di gran­de sag­gez­za e co­no­sce­va­no gli in­can­te­si­mi le­ga­ti all’uti­liz­zo del­le ru­ne. I na­ni, poi, sa­pe­va­no tut­to dell’oro, in quan­to ave­va­no ap­pre­so fin dal­la crea­zio­ne i se­gre­ti del fuo­co pri­mor­dia­le che ave­va for­gia­to ogni sin­go­lo me­tal­lo. Era­no quin­di i mi­glio­ri fab­bri in as­so­lu­to e ave­va­no una sor­ta di mo­no­po­lio nel­la la­vo­ra­zio­ne di og­get­ti pre­zio­si. I piú no­ti del­la stir­pe era­no i pionieri Mod­so­gnir e Du­rinn, poi c’era­no i fi­gli di Ival­di (che ave­va­no rea­liz­za­to la nave di Freyr, la lan­cia di Odi­no e la chio­ma d’oro di Sif), poi Ei­tri e Brokk (au­to­ri dell’anello ma­gi­co Draup­nir, del mar­tel­lo di Thor e del cin­ghia­le d’oro Gul­lin­bur­sti), ol­tre a Fja­larr e Ga­larr (che ri­ca­va­ro­no la be­van­da ma­gi­ca dell’idro­me­le dal san­gue di Kva­sir). Com­pi­to dei na­ni era an­che quel­lo di cu­sto­di­re i tesori de­sti­na­ti ai pre­scel­ti de­gli dèi, una fun­zio­ne che non svol­ge­va­no sem­pre in mo­do di­li­gen­te. Che i na­ni non fos­se­ro con­si­de­ra­te crea­tu­re be­ni­gne e af­fi­da­bi­li lo di­mo­stra an­che l’ori­gi­ne del ter­mi­ne nor­re­no dver­gar. L’eti­mo­lo­gia dell’espres­sio­ne, pur es­sen­do con­tro­ver­sa, evi­den­zia in mo­do ine­qui­vo­ca­bi­le l’iden­ti­tà

te­ne­bro­sa del­la stir­pe: de­ri­ve­reb­be, in­fat­ti, dall’antico ger­ma­ni­co * dwer­gaz con il si­gni­fi­ca­to di «es­se­ri de­mo­nia­ci», «de­for­mi» o «di di­men­sio­ni rat­trap­pi­te».

La lon­tra che man­gia­va il sal­mo­ne

Ci fu un gior­no in cui l’oro divenne maledetto. Nu­me­ro­se ver­sio­ni let­te­ra­rie at­te­sta­no come il me­tal­lo piú pre­zio­so an­dò in­con­tro al­la dan­na- zio­ne eter­na nel­la mi­to­lo­gia nor­re­na: la pri­ma e piú ridotta si tro­va nel Re­gin­smál, mentre piú cir­co­stan­zia­te so­no le nar­ra­zio­ni dell’Ed­da in pro­sa e del poe­ma te­de­sco Ni­be­lun­gen­lied ( La sa­ga dei Ni­be­lun­ghi). Tut­to eb­be ini­zio per gio­co, con una scom­mes­sa tra Odi­no e Lo­ki. I due os­ser­va­va­no una lon­tra in­ten­ta a mangiare un sal­mo­ne. Lo­ki, par­ti­co­lar­men­te af­fa­ma­to, era con­vin­to di po-

ter col­pi­re e uc­ci­de­re l’ani­ma­le pri­ma che di­vo­ras­se il pesce, pro­prio mentre lo te­ne­va stret­to tra i den­ti. Ti­rò un sas­so, al­lo­ra, cen­tran­do la lon­tra sul­la te­sta e riu­scí a sot­trar­le il sal­mo­ne. Con­su­ma­to il pa­sto, i due, ac­com­pa­gna­ti da Hoe­nir, chie­se­ro ospi­ta­li­tà pres­so una pic­co­la ca­sa si­tua­ta nel­le vi­ci­nan­ze e, per non far­si ri­co­no­sce­re, si tra­ve­sti­ro­no da es­se­ri uma­ni. Fu­ro­no ac­col­ti non pro­prio cor­dial­men­te, ma po­te­ro­no co­mun­que tra­scor­re­re la not­te in quell’umi­le abi­ta­zio­ne. Al ri­sve­glio, pe­rò, tro­va­ro­no una spia­ce­vo­le sor­pre­sa. Il pa­dro­ne di ca­sa, Hreid­marr, che era il piú po­ten­te ma­go del Mid­gar­dr, li ave­va le­ga­ti al­le se­die e non in­ten­de­va li­be­rar­li. Li ac­cu­sò dell’as­sas­si­nio di suo fi­glio, che ave­va nei gior­ni pre­ce­den­ti tra­sfor­ma­to in lon­tra per po­ter pescare piú sal­mo­ni nel tor­ren­te. Col­ti al­la sprov­vi­sta, Odi­no, Lo­ki e Hoe­nir si scu­sa­ro­no ri­pe­tu­ta­men­te, ri­ve­lan­do an­che la lo­ro iden­ti­tà di­vi­na, ma non fu­ro­no li­be­ra­ti. Pro­po­se­ro al ma­go, al­lo­ra, un ri­scat­to mol­to ge­ne­ro­so con l’oro del­la mi­glio­re qua­li­tà e for­gia­to dai na­ni di mag­gior ta­len­to. Hreid­marr ac­cet­tò all’istan­te l’of­fer­ta, ma pre­te­se una quan­ti­tà d’oro ta­le da co­pri­re tut­to il cor­po del fi­glio mor­to.

Un grup­po di na­ni in un boz­zet­to di Carl Emil Doe­pler per una mes­sa in sce­na dell’Anello dei Ni­be­lun­ghi di Ri­chard Wa­gner. Nel­la tra­di­zio­ne nor­di­ca, i na­ni non go­det­te­ro mai di buo­na re­pu­ta­zio­ne. Il lo­ro ruo­lo di for­gia­to­ri e cu­sto­di di me­tal­li pre­zio­si li por­tò spes­so a pec­ca­re di avi­di­tà, sca­te­nan­do con­flit­ti nel mon­do de­gli uo­mi­ni e an­che in quel­lo di­vi­no.

Raf­fi­gu­ra­zio­ne di aspet­to de­mo­nia­co di Lo­ki, uno dei re­spon­sa­bi­li del­lo sca­te­nar­si del­la ma­le­di­zio­ne dell’oro. Ma­no­scrit­to islan­de­se del XVIII sec.

Rey­k­ja­vik, Stof­nun Ár­na Ma­gnús­so­nar.

A de­stra il­lu­stra­zio­ne di Óla­fur Bry­n­júl­fs­son raf­fi­gu­ran­te Odi­no, Lo­ki e Hoe­nir, le tre di­vi­ni­tà che fu­ro­no im­pri­gio­na­te dal re dei na­ni Hreid­marr in se­gui­to all’uc­ci­sio­ne del fi­glio Ótr per­pe­tra­ta dal ma­li­gno Lo­ki, dal­la Sæ­mun­dar og Snor­ra Ed­da. XVIII sec.

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