Ca­sa­li e crip­te di mo­na­ci ita­lo-gre­ci sve­la­no i te­so­ri del­la val­le dell’Idro

Quotidiano di Puglia (Taranto) - - ATTUALITA’ - Di

Lui­gi del PRE­TE

Par­to da Car­pi­gna­no al­le prime lu­ci del gior­no. Do­po una co­la­zio­ne con il gen­ti­lis­si­mo pro­prie­ta­rio del B&B che mi ha ospi­ta­to. Cam­mi­na­to­re an­che lui. Mi av­vio da Car­pi­gna­no a Can­no­le, pri­ma tap­pa di og­gi. Nel la­scia­re Car­pi­gna­no tro­vo le stra­de di cam­pa­gna pu­li­te e sen­za ri­fiu­ti. Ovun­que os­ses­si­va­men­te tro­vo una se­rie di scrit­te che in­vi­ta­no a te­ne­re pu­li­to l’am­bien­te e a non get­ta­re ri­fiu­ti. Per qual­che mi­ste­rio­sa ra­gio­ne qui a Car­pi­gna­no fun­zio­na. La pre­mu­ra dell’uo­mo, quan­do c è, sal­va.

Mi im­bat­to in af­fio­ra­men­ti sal­tua­ri e bre­vi del­la Tra­ia­na Co­stan­ti­nia­na. In un pun­to, l’ul­ti­mo che ve­do, le trac­ce sva­ni­sco­no drit­te sot­to l’asfal­to. La pra­ti­ci­tà ri­chie­de stra­de ef­fi­cien­ti. La me­mo­ria, par di ca­pi­re, non è uti­le.

Ar­ri­vo a Can­no­le. Pae­si­no con un cen­tro sto­ri­co rac­col­to e pie­no di fa­sci­no. Mi ac­co­glie l’ami­co e con­si­glie­re co­mu­na­le Fa­bio Sto­ma­ci, cam­mi­na­to­re an­che lui. Nel cor­so dell’esta­te sot­to il sol­leo­ne ha di­pin­to frec­ce gial­le lun­go i per­cor­si. Par­te sta­bi­le del grup­po com­po­sto dal­la mu­si­ci­sta Gior­gia San­to­ro, la più per­fe­zio­ni­sta di noi nel di­se­gna­re frec­ce che sem­bra­no stam­pa­te, il geo­gra­fo e cam­mi­na­to­re Fa­bio Mi­trot­ti, il co­man­dan­te del­la Po­li­zia Lo­ca­le di Tor­chia­ro­lo Lo­ren­zo Ren­na, e chi scri­ve.

Pau­sa caf­fé pri­ma di ri­pren­de­re il cam­mi­no ver­so la cam­pa­gna aper­ta. I pae­sag­gi di­ven­ta­no sem­pre più bel­li. Qui la pau­ra del­le in­va­sio­ni tur­che ha te­nu­to lon­ta­no l’uo­mo. Con il ri­sul­ta­to che am­pie por­zio­ni del pae­sag­gio so­no ri­ma­ste in­tat­te. Rag­giun­go la mas­se­ria Tor­ci­to. Nel me­dioe­vo era uno dei tan­ti ca­sa­li, ora­mai scom­par­si, del Sa­len­to. Cer­ce­to la sua ori­gi­na­ria de­no­mi­na­zio­ne. La bel­lez­za di que­sto luo­go è no­ta. Nell’al­lon­ta­nar­me­ne per­cor­ro l’antica stra­da che lo at­tra­ver­sa. Si­mi­li al­la Tra­ia­na le trac­ce dei car­ri, ma più stret­te. Que­sta antica stra­da, co­me è ac­ca­du­to per se­co­li, ta­glia una ne­cro­po­li precedente. Sem­pli­ci fos­se leg­ger­men­te ova­li sca­va­te nel­la roc­cia. Cu­sto­di­va­no i re­sti de­gli ori­gi­na­ri abi­tan­ti di Cer­ce­to, pri­ma che di­ven­tas­se un cen­tro più at­ti­vo e po­po­la­to.

Più avan­ti i re­sti di un al­tro ca­sa­le, An­fia­no. Po­chi ru­de­ri e l’im­man­ca­bi­le fran­to­io ipo­geo. Pi­la­stro di ogni co­mu­ni­tà che aves­se am­bi­zio­ni di pro­spe­ra­re nel­la an­ti­chi­tà. L’olio qui è sem­pre sta­to il car­di­ne dell’eco­no­mia. Ol­tre che uni­ca fon­te pos­si­bi­le di lu­ce per ri­schia­ra­re le lun­ghe mu­te not­ti di que­ste con­tra­de. Tal­men­te pre­zio­so che per lo più il suo uso era ri­ser­va­to al sa­cro. Pro­se­guo sa­len­do ver­so il san­tua­rio di Mon­te­ver­gi­ne. Qui dall’al­to si apre uno dei pa­no­ra­mi più am­pi e spet­ta­co­la­ri del Sa­len­to. Una di­ste­sa in­fi­ni­ta di uli­vi che si in­ter­rom­pe sul ma­re. Il ver­de fit­to (chis­sà per quan­to an­co­ra!) del­le fron­de che si per­de nell’az­zur­ro in­ten­so del ma­re.

Mi fer­mo a ri­po­sa­re e ria­ni­mar­mi di fron­te a tan­ta bel­lez­za. Il san­tua­rio sor­ge su una ca­vi­tà na­tu­ra­le, luo­ghi di cul­to per­ché si­cu­ri in an­ti­chi­tà e qua­si tut­ti cer­ta­men­te abi­ta­ti dai mo­na­ci ita­lo-gre­ci nel pe­rio­do bi­zan­ti­no. Se non in uso già da epo­che pre­ce­den­ti. Per ve­ne­ra­re chis­sà qua­li di­vi­ni­tà del pas­sa­to. La pre­sen­za dei mo­na­ci ita­lo-gre­ci, per lo più can­cel­la­ta dal tem­po, è so­prav­vis­su­ta in­con­sa­pe­vo­le nel­le usan­ze quo­ti­dia­ne de­gli uo­mi­ni, che gior­no do­po gior­no han­no man­te­nu­to vi­va la de­vo­zio­ne per que­sti luo­ghi.

Pro­se­guo ver­so Pal­ma­rig­gi e poi Giur­di­gna­no. An­co­ra stra­de di cam­pa­gna, uli­vi e tan­to si­len­zio. Giur­di­gna­no è un pae­se dal­le ori­gi­ni an­ti­chis­si­me. Lo te­sti­mo­nia l’am­pio par­co me­ga­li­ti­co so­prav­vis­su­to al­la fu­ria de­va­sta­tri­ce. Sug­ge­sti­vo il dol­men Sta­bi­le. Una so­sta al me­n­hir di San Pao­lo. Un pa­ral­le­le­pi­pe­do in pie­tra, sot­ti­le e slan­cia­to. Col­lo­ca­to su una mi­nu­sco­la ca­vi­tà do­ve c è un af­fre­sco di san Pao­lo e una ra­gna­te­la che ri­man­da al ta­ran­ti­smo. Qui, sot­to un me­n­hir si man­tie­ne vi­va una for­te de­vo­zio­ne po­po­la­re. Il 29 giu­gno si tie­ne una pic­co­la pro­ces­sio­ne. E du­ran­te tut­to l’anno non man­ca­no qua­si mai i lu­mi­ni ac­ce­si. Non esi­ste al­cun ele­men­to con­cre­to per so­ste­ner­lo, ma pro­ba­bil­men­te è un luo­go ri­te­nu­to sa­cro per mil­len­ni. I ge­sti quo­ti­dia­ni dell’uo­mo tra­man­da­no più sto­rie dei li­bri a vol­te. Ma a Giur­di­gna­no c è la splen­di­da crip­ta di san Sal­va­to­re a ri­cor­dar­ci quan­to la pre­sen­za bi­zan­ti­na fos­se for­te a que­ste la­ti­tu­di­ni. Ma an­che la mo­nu­men­ta­le ab­ba­zia del­le Cen­to­por­te. I ru­de­ri di una im­pres­sio­nan­te chie­sa del VI se­co­lo mai ter­mi­na­ta. Ov­via­men­te il ri­fe­ri­men­to ar­chi­tet­to­ni­co più pros­si­mo ri­man­da sem­pre a Co­stan­ti­no­po­li e al­la chie­sa di san Gio­van­ni Stu­di­ta a ri­mar­ca­re gli stret­tis­si­mi le­ga­mi tra que­sta ter­ra ed il mon­do bi­zan­ti­no.

Mi la­scio al­le spal­le que­sto gro­vi­glio di sto­rie. In­ten­so e pie­no di fa­sci­no. Pro­se­guo ver­so la val­le dell’Idro im­mer­sa in un pae­sag­gio an­che es­so scel­to dai mo­na­ci ita­lo gre­ci per sta­bi­lir­vi­si. A te­sti­mo­niar­lo, lun­go il per­cor­so, la bel­la crip­ta de­di­ca­ta a sant An­ge­lo. Le co­mu­ni­tà mo­na­sti­che al tem­po era­no fram­men­ta­te nel­le zo­ne pre­scel­te. I luo­ghi di ag­gre­ga­zio­ne era­no quel­li uti­liz­za­ti per il cul­to. Men­tre lo­ro ri­sie­de­va­no nel­le grot­te in­tor­no al­ter­nan­do la pre­ghie­ra e lo stu­dio dei te­sti sa­cri, al la­vo­ro dei cam­pi per il pro­prio so­sten­ta­men­to.

Dal­la val­le dell’Idro si di­scen­de a Otran­to. Mia me­ta per og­gi. Qui ter­mi­na­va la via Tra­ia­na. Pri­ma di di­ve­ni­re via Sa­len­ti­na fi­no a San­ta Ma­ria di Leu­ca. Va­do ad am­mi­ra­re il ma­re e ri­po­sa­re un po’. Me­di­tan­do sul­le in­fi­ni­te vi­cen­de di cui è te­sti­mo­ne que­sta cit­tà. Da sem­pre luo­go di ar­ri­vi e di par­ten­ze. Il ma­re sa es­se­re as­sie­me pro­mes­sa e mi­nac­cia. Con­fi­ne. Luo­go aper­to a po­po­li e cul­tu­re. Ri­pen­so ai tan­ti graf­fi­ti di im­bar­ca­zio­ni in­ci­si ovun­que da uo­mi­ni im­pau­ri­ti dall’at­tra­ver­sar­lo. Da chi ne co­no­sce­va be­ne le mi­nac­ce e gli im­prov­vi­si ca­pric­ci. Spes­so mor­ta­li. Ri­pen­so ai tan­ti giun­ti fin qui stan­chi per un lun­go viag­gio a pie­di, ob­bli­ga­ti ad at­tra­ver­sar­lo per pro­se­gui­re il pro­prio cam­mi­no. Ri­pen­so agli ebrei sa­len­ti­ni che, do­po la cac­cia­ta dal Re­gno di Na­po­li da qui si im­bar­ca­ro­no pri­va­ti di tut­to di­ret­ti ver­so vi­te da ri­co­strui­re da ze­ro. Pen­so agli oc­chi de­gli otran­ti­ni quan­do vi­de­ro emer­ge­re dall oriz­zon­te la flot­ta tur­ca. Ri­pen­so al­le in­fi­ni­te tra­ge­die del ma­re di ie­ri e di og­gi. Di cui pu­re que­sto ma­re è te­sti­mo­ne. Mi per­do in­fi­ne sen­za pen­sie­ri nel­la con­clu­sio­ne di que­sta gior­na­ta. Mu­to a me stes­so.

Nel­la zo­na idrun­ti­na l’antica via Tra­ia­na di­ven­ta via Sa­len­ti­na fi­no a Leu­ca: il con­fi­ne luo­go aper­to a po­po­li e cul­tu­re

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