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Style - - Place To Be -

A FIN­LAN­DIA è un Pae­se buio e fred­do. Po­che per­so­ne, gran­di di­stan­ze. I fin­lan­de­si si dan­no la ma­no, non si ab­brac­cia­no, per­ché bi­so­gna as­si­cu­rar­si che chi ar­ri­va non ab­bia un’ar­ma. I ba­ci sul­le guan­ce ci ter­ro­riz­za­no. Il fon­do e il ral­ly, ec­co il no­stro pa­ne. I gio­va­ni del­le fo­re­ste non han­no fat­to che cor­re­re e dar di gas, qui non c’è al­tro. Stra­de fo­re­sta­li, co­strui­te per il tra­spor­to del le­gna­me, ti spo­sti co­sì. Il le­gno è il pe­tro­lio del­la Fin­lan­dia. Ha por­ta­to in un Pae­se fred­do e buio ca­pi­ta­li, im­pren­di­to­ri e av­ven­tu­rie­ri. Ha si­gni­fi­ca­to po­sti di la­vo­ro, ma­te­ria­li da co­stru­zio­ne, be­nes­se­re. Ma non ab­bia­mo in­ven­ta­to noi l’ikea, che ven­de al­la gen­te il so­gno di una bel­la ca­sa. La Fin­lan­dia dal suo le­gno ha pro­dot­to la car­ta. Il no­stro le­gno tor­na sot­to for­ma di car­ti­ne da si­ga­ret­ta. So­vie­ti­ca si con­clu­se­ro con du­re con­di­zio­ni di pa­ce. E an­cor più du­re ces­sio­ni di ter­ri­to­rio ri­guar­da­ro­no la Ca­re­lia. La par­te ri­ma­sta all’unio­ne So­vie­ti­ca la chia­mia­mo «Ca­re­lia ce­du­ta». Nel­la par­te fin­lan­de­se si tro­va­no in­ve­ce la Ca­re­lia set­ten­trio­na­le e quel­la me­ri­dio­na­le. At­tra­ver­so il vec­chio con­fi­ne fug­gi­ro­no 420 mi­la per­so­ne, l’11 per cen­to del­la po­po­la­zio­ne fin­lan­de­se dell’epo­ca. Bi­so­gna­va dar lo­ro una ca­sa e un la­vo­ro. Fu al­quan­to pro­ble­ma­ti­co per i pro­prie­ta­ri ter­rie­ri, che per de­ci­sio­ne di Sta­to si ri­tro­va­ro­no a do­ver ce­de­re par­te del­la lo­ro ter­ra ai ri­fu­gia­ti. E i gio­via­li ca­re­lia­ni che ar­ri­va­va­no nel­le cu­pe re­gio­ni lu­te­ra­ne ave­va­no an­che un’aria pe­ri­co­lo­sa. Par­la­va­no un dia­let­to di­ver­so, for­se si ab­brac­cia­va­no. Ma l’ar­ri­vo di nuo­vo ma­te­ria­le ge­ne­ti­co fu la sal­vez­za per mol­ti vil­lag­gi. Quan­do ad esem­pio la lo­qua­ci­tà e la sen­si­bi­li­tà del­la stir­pe ca­re­lia­na si mi­schia­ro­no all’iner­zia e al­la fred­dez­za del­lo Hä­me, il po­po­lo fin­lan­de­se ne tras­se pro­fit­ti si­ner­gi­ci a lun­go ter­mi­ne. Del­la guer­ra ri­ma­se­ro l’odio e il ran­co­re nei con­fron­ti dell’unio­ne So­vie­ti­ca, dis­si­mu­la­ti pe­rò nel­la pau­ra di quel gran­de sta­to con­fi­nan­te. I ri­cor­di e la no­stal­gia

I po­pe bar­bu­ti can­ta­no la li­tur­gia e l’as­sem­blea ri­ma­ne in pie­di. Si esal­ta la vi­ta e si com­pren­de la mor­te. Nel ci­mi­te­ro di Nuo­va-va­la­mo c’è la tom­ba dell’in­si­gne poe­ta fin­lan­de­se Pent­ti Saa­ri­ko­ski. Mo­rì a Vien­na nel 1983, uc­ci­so dall’al­col, pro­prio co­me si con­fà a un ar­ti­sta fin­lan­de­se. Al mo­men­to del­la mor­te ave­va so­lo 46 an­ni, ma ne di­mo­stra­va 96. Non so­no cer­to il Pè­re La­chai­se e Jim Mor­ri­son, ma in Fin­lan­dia la mi­tiz­za­zio­ne dell’ar­ti­sta, più in là di co­sì, non va. Sul­la tom­ba di Saa­ri­ko­ski i gio­va­ni che so­gna­no una vi­ta da poe­ta por­ta­no pen­ne e fo­gliet­ti con le lo­ro poe­sie. Io so­no sta­to sul­la tom­ba del poe­ta a die­ci an­ni, du­ran­te una va­can­za coi non­ni. Fe­ci il gi­ro del­le chie­se, pro­vai a ve­de­re Dio e mi stu­pii del prez­zo del mie­le ar­ti­gia­na­le dei mo­na­ci. Vi­ci­no a Nuo­va-va­la­mo si tro­va­va il con­ven­to di suo­re di Lin­tu­la. Fa­cem­mo un sal­to an­che lì pri­ma di pro­se­gui­re per la cit­tà più gran­de del­la Ca­re­lia set­ten­trio­na­le, Joen­suu. Pas­sam­mo dal chio­sco e poi ci fer­mam­mo in un par­cheg­gio a man­giar­ci il ge­la­to. E lì as­si­stet­ti a un mi­ra­co­lo. Un grup­po di sei suo­re che in­fi­la­va­no gros­si sac­chi di car­ta igie­ni­ca nel ba­ga­glia­io di una pic­co­la Fiat. La più vec­chia

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