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Style - - The Good Life -

ut­ti i grup­pi (fa­mi­glie, cit­tà, pro­vin­ce, Sta­ti ecc) han­no ri­cor­di con­di­vi­si che ser­vo­no a ce­men­ta­re l’unio­ne: in ger­go si chia­ma­no me­mi, ov­ve­ro ele­men­ti di una cul­tu­ra o di un si­ste­ma di com­por­ta­men­to tra­smes­si da un in­di­vi­duo a un al­tro per imi­ta­zio­ne. Fra i tan­ti me­mi ov­via­men­te c’è il ci­bo. Con due ap­proc­ci: piat­ti pia­cio­ni ma ti­pi­ci che tut­ti ama­no con fa­ci­li­tà e piat­ti un po’ sa­di­ci, ov­ve­ro dif­fi­ci­li da pen­sa­re e quin­di da ap­prez­za­re: pen­so al for­mag­gio con i ver­mi sardo o al mi­ti­co sur­ström­ming sve­de­se, os­sia arin­ghe fer­men­ta­te che san­no, ma sul se­rio, di urea for­mal­dei­de… Que­sti ser­vo­no a cir­co­scri­ve­re il grup­po al me­glio e co­me pro­va per i fo­re­stie­ri che vo­glio­no en­trar­vi: chi rie­sce ad ap­prez­zar­li è il ben­ve­nu­to.

Per noi pie­mon­te­si (e mi ci met­to an­che io che, no­no­stan­te ab­bia un non­no na­po­le­ta­no, sia na­to e sem­pre vis­su­to a Milano e sia un eu­ro­pei­sta stra­con­vin­to, ai miei me­mi ci ten­go) il piat­to ini­zia­ti­co che ci se­pa­ra da­gli al­tri è la bà­gna caö­da. Pu­ra po­ten­za tel­lu­ri­ca, è fra le pre­pa­ra­zio­ni che non pos­so­no man­ca­re sul­la mia ta­vo­la du­ran­te le fe­ste, ov­ve­ro fra Na­ta­le e la Be­fa­na (mai pe­rò nei gior­ni del­le fe­ste co­man­da­te, nel sen­so del 24, 25 e 31), ma la gu­sto an­che tutto l’in­ver­no. La fac­cio sia per me so­lo, sia quan­do in­vi­to ospi­ti, in­for­man­do­li pre­ven­ti­va­men­te. E men­tre il con­di­vi­der­la con gli ami­ci che l’ap­prez­za­no me li ren­de più ami­ci, quel­li che non la ama­no, o ad­di­rit­tu­ra non ac­cet­ta­no l’in­vi­to, di­ven­ta­no un po’ me­no ami­ci.

La man­gio fin da pic­co­lo: mio pa­dre, ales­san­dri­no-to­ri­ne­se, la ap­prez­za­va, ma an­che mia ma­dre, na­po­le­ta­no-biel­le­se, la ama­va. Cer­to, fin da gio­va­ne ave­vo im­pa­ra­to un truc­co: da­to che il pro­fu­mo – si chia­mo pro­fu­mo, non al­tro! – dell’aglio ti re­sta ad­dos­so, guai a man­giar­la se do­po de­vi in­con­tra­re del­le per­so­ne. Ho un ri­cor­do net­to di una vol­ta in cui non se­guii que­sta re­go­la: tor­nan­do de­cen­ni fa da Co­gne a Milano do­po aver­la man­gia­ta con due ami­ci, ve­dem­mo un sol­da­to che fa­ce­va l’au­to­stop, lo fa­cem­mo sa­li­re, ma do­po un mi­nu­to lui chie­se di scendere per­ché non reg­ge­va il nostro pro­fu­mo.

Sia chia­ro, è un piat­to po­po­la­re, da ca­sa, ma in­cre­di­bil­men­te lo si tro­va an­che fuo­ri. Que­sto non me lo spie­go, da­to che un ri­sto­ran­te ha an­che av­ven­to­ri che, chis­sà per­ché, non lo ama­no e in­ve­ce il suo pro­fu­mo è uno tsu­ma­mi… Pe­rò evi­den­te­men­te fa co­sì tan­to par­te del mi­to del «vej Pie­mont», che i ri­sto­ran­ti lo met­to­no in car­ta. Sia chia­ro, par­lo di ri­sto­ran­ti pie­mon­te­si e ao­sta­ni: al di fuo­ri è qua­si in­tro­va­bi­le.

Po­st scrip­tum: fra aglio e ac­ciu­ghe, è inab­bi­na­bi­le al vi­no. Io lo ac­com­pa­gno con il gin to­nic.

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