ARIDATECE LA FAN­TA­SIA

Vanity Fair (Italy) - - Week -

Gior­na­let­ti spor­chi, zoz­zi, por­no (quel­li giap­po­ne­si zoz­zis­si­mi), fu­met­ti ero­ti­ci di qua­li­tà, Po­stal­mar­ket, le pri­me tet­te vi­ste su No­vel­la 2000 ma an­che sul­le co­per­ti­ne pro­vo­can­ti dei set­ti­ma­na­li di ap­pro­fon­di­men­to po­li­ti­co, ve­di Espres­so e Pa­no­ra­ma de­gli an­ni ’90. An­da­va be­ne tut­to, a me e a qual­sia­si ma­schio dell’uni­ver­so. Ci si ar­ran­gia­va, ci si al­lea­va con chiun­que, per cer­ca­re ma­te­ria­le uti­le a con­te­ne­re il ter­re­mo­to or­mo­na­le che ci scuo­te­va 24 ore su 24. L’an­nun­cio che Play­boy, te­sto sa­cro del­le don­ne nu­de, da mar­zo 2016 non le spo­glie­rà più in­te­gral­men­te, mi in­tri­sti­sce ma non più di tan­to: me l’aspet­ta­vo. Da tem­po or­mai ba­sta ac­cen­de­re il pc, an­da­re su un si­to a ca­so, e tro­va­re la più gran­de con­cen­tra­zio­ne di gnoc­ca del­la sto­ria dell’uma­ni­tà. Pur­trop­po su­bi­to, sen­za at­te­sa, re­spi­ro af­fan­na­to, fan­ta­sia. È que­sto il pro­ble­ma. La fan­ta­sia. Una vol­ta tro­va­ta l’im­ma­gi­ne giu­sta, il re­sto lo fa­ce­va­no le in­cre­di­bi­li e ba­na­li sto­rie che co­strui­vi nel­la tua te­sta. Qua­si dei dia­lo­ghi tra te, tre­di­ci an­ni, e la por­no­star su­per­so­ni­ca, su­per­tet­to­ni­ca, su­per­vo­glio­sa, su­per su­per su­per. Ci so­no sta­te ge­ne­ra­zio­ni di uo­mi­ni che han­no tra­man­da­to per via ora­le tut­te le «Teo­rie e Tec­ni­che di ac­qui­sto di gior­na­let­ti». C’era chi usa­va la va­rian­te Cor­rie­re del­la Se­ra. Una vol­ta re­cu­pe­ra­ta la ri­vi­sta la in­fi­la­vi nel quo­ti­dia­no, co­sì, per na­scon­de­re l’im­ba­raz­zo e spe­ran­do che il gior­na­la­io, col­pi­to dal­la vo­glia di in­for­ma­zio­ne, po­tes­se far fin­ta di nien­te. Per­cen­tua­le di in­suc­ces­so: 50 per cen­to. Un’al­tra va­rian­te ot­ti­ma era chia­ma­ta: «Ciao, ami­co mio!». Gior­ni e gior­ni a cer­ca­re un dia­lo­go sem­pre più «fra­ter­no» con il gior­na­la­io, di­ven­ta­re in­ti­mo, te­ne­ro, «coc­co­lo­so», ar­ri­va­re a far­si di­re fra­si co­me: «Mi ri­cor­di mio fi­glio». Poi, ab­bas­sa­ta la guar­dia, aspet­ta­re an­co­ra un po’, e al mo­men­to giu­sto, zac!

Oh, Fa­brì mi dai Bu­chi ne­ri? Fun­zio­na­va, ec­co­me se fun­zio­na­va. Poi c’era tut­ta la ten­sio­ne da ge­sti­re per non far­si bec­ca­re a ca­sa. Do­ve lo met­to ades­so? Sot­to il let­to era da pi­vel­li, nel cas­set­to del­la scri­va­nia da sce­mi, e but­tar­lo non se ne par­la­va nean­che. La tec­ni­ca mi­glio­re era met­ter­lo nel­la li­bre­ria in ca­me­ra tra I pro­mes­si spo­si di Man­zo­ni e Il can­zo­nie­re di Pe­trar­ca. In bel­la vi­sta, co­sì, in mo­do sfac­cia­to, ri­cor­dan­do il det­to: «Non ve­de­re al di là del pro­prio na­so». Og­gi è più fa­ci­le. Una vol­ta fi­ni­to, ba­sta can­cel­la­re la cro­no­lo­gia del com­pu­ter di ca­sa e pas­sa la pau­ra. A me­no che tua ma­dre non sia l’am­mi­ni­stra­to­re de­le­ga­to di Ya­hoo!

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