A CHI FAC­CIO PAU­RA?

So­no una stan­go­na di due me­tri, tut­ta mar­mo pre­gia­to.

Vanity Fair (Italy) - - Week - di DA RI A B I G NA RD I

Sul mio con­to ne han­no det­te tan­te, ma l’uni­ca co­sa cer­ta è che so­no fem­mi­na. Han­no det­to che so­no una dea, la dea dell’amo­re, del­la bel­lez­za e del­la fer­ti­li­tà, ma qua­le don­na non lo è? Chi mi chia­ma Ve­ne­re, chi Afro­di­te. So­no una stan­go­na, so­no al­ta qua­si due me­tri, tut­to mar­mo pre­gia­to, e so­no una del­le pri­me e più fe­de­li re­pli­che dell’Afro­di­te di Cni­do scol­pi­ta da Pras­si­te­le nel IV se­co­lo avan­ti Cri­sto, ad­di­rit­tu­ra. Di­co­no, ma gli ori­gi­na­li non fu­ro­no mai tro­va­ti, che Pras­si­te­le aves­se rea­liz­za­to due sta­tue, ugua­li, una ve­sti­ta e una nu­da, e che gli abi­tan­ti dell’iso­la di Coo aves­se­ro scel­to la ver­sio­ne ve­sti­ta men­tre quel­li di Cni­do me. E sa­pe­te per­ché pro­prio di me si è par­la­to tan­to? Per­ché nel ge­sto di co­prir­mi il pu­be, io, una dea, mi mo­stra­vo per la pri­ma vol­ta uma­na, se­con­do lo­ro. Fu il pu­do­re a ren­der­mi ce­le­bre, fi­gu­ra­te­vi.

Noi re­pli­che ec­cel­len­ti sia­mo spar­se per il mon­do, e nei mu­sei più im­por­tan­ti, non per van­tar­mi: a Lon­dra, Ate­ne, Si­ra­cu­sa. Sì, sì, an­che agli Uf­fi­zi, lo so, ma quel­la fio­ren­ti­na è pro­prio gre­ca, lei, quell’an­ti­pa­ti­ca. Quan­to a me, in­ve­ce, mi ri­tro­va­ro­no qui a Ro­ma nei pres­si del­la Ba­si­li­ca di San Vitale in­tor­no al 1670. No, non San Vitale di Ra­ven­na, ma­ga­ri, me lo sa­rei fat­to vo­len­tie­ri un gi­ro in Ro­ma­gna: pro­prio quel­la ro­ma­na, quar­tie­re Mon­ti. E lo sa­pe­te chi mi ha com­pra­ta e mes­sa qui a Pa­laz­zo Nuo­vo? Un gran­dis­si­mo Pa­pa. Un an­ti­con­for­mi­sta, un il­lu­mi­na­to, un fior di ri­for­mi­sta: Be­ne­det­to XIV. Nel 1752 mi ha com­pra­ta e re­ga­la­ta al­le col­le­zio­ni ca­pi­to­li­ne, quell’uo­mo di buon gu­sto.

Han­no det­to che ho os­sa­tu­ra fi­ne e sguar­do lan­gui­do, che so­no mor­bi­da e ho la boc­ca pic­co­la e car­no­sa. Oh, quan­to si so­no sof­fer­ma­ti sul­la mia espres­sio­ne as­sen­te! Han­no det­to che ero in­ten­ta a cer­ca­re di co­prir­mi il se­no e il pu­be men­tre usci­vo dal bagno, ma a voi pos­so ri­ve­lar­lo: ave­vo so­lo fred­do. Pe­rò, vi­sto che è pia­ciu­ta tan­to que­sta idea del rac­co­gli­men­to, del­le brac­cia pro­te­se a co­prir­mi, gliel’ho la­scia­to di­re. Gli uo­mi­ni, si sa, a un cer­to pun­to si so­no in­ven­ta­ti ’sta co­sa del pu­do­re fem­mi­ni­le per ec­ci­tar­si: non era co­sì una vol­ta, ve lo pos­so as­si­cu­ra­re. Ma le fem­mi­ne a un cer­to pun­to ca­pi­sco­no che non va­le la pe­na pren­der­li di pet­to, quan­do si fis­sa­no su qual­co­sa, e li la­scia­no di­re. Ci so­no sta­ta be­ne qui, in que­sti ul­ti­mi due­cen­to cin­quant’ an­ni. Un po­sto tran­quil­lo e de­le­gan­te. Mi han­no fat­to una stan­zet­ta ot­ta­go­na­le tut­ta per me, con un bel lu­cer­na­rio, le pa­re­ti af­fre­sca­te, i fre­gi e tut­to l’ar­ma­men­ta­rio. Vi­sto che non pos­so an­da­re da nes­su­na par­te, tan­to va­le far­si am­mi­ra­re, e dal­la mia al­tez­za guar­do tut­ti dall’al­to in bas­so. Fi­gu­ra­te­vi il mio stu­po­re quan­do la set­ti­ma­na scor­sa han­no man­da­to dei ti­zi a in­sca­to­lar­mi den­tro una sor­ta di ba­ra bian­ca. Screan­za­ti! Ma era­no più im­ba­raz­za­ti di me, quei si­gno­ri, va det­to. Li ho sen­ti­ti, i lo­ro com­men­ti men­tre mi im­pri­gio­na­va­no: «Una co­sa ri­di­co­la», di­ce­va­no. Ma ese­gui­va­no de­gli or­di­ni, po­ve­rac­ci, an­che se non si è an­co­ra ca­pi­to di chi.

Chi, chi po­te­va mai de­si­de­ra­re di met­ter­mi in gab­bia? Me, una dea eter­na, il sim­bo­lo del­la bel­lez­za e dell’amo­re. A chi pos­so far pau­ra? So­lo uno scioc­co, con ri­spet­to par­lan­do, può pen­sa­re che amo­re e bel­lez­za sia­no co­se pe­ri­co­lo­se. O no?

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