GR E TA P R I V I T ER A

Vanity Fair (Italy) - - Week -

o chia­ma­no The De­vil, il dia­vo­lo. Ma po­che ore fa, per la pri­ma vol­ta in vi­ta sua, è sa­li­to sul pal­co tre­man­do di pau­ra. E ora, da­van­ti a me, la co­raz­za da du­ro, da roc­ker, scom­pa­re, e gli oc­chi si riem­pio­no di la­cri­me che ca­do­no giù drit­te su­gli an­fi­bi ne­ri. «Quan­do là fuo­ri ho vi­sto quei ra­gaz­zi sor­ri­de­re e bat­te­re le ma­ni a tem­po, so­no tor­na­to al Ba­ta­clan», mi rac­con­ta Jes­se Hu­ghes die­tro le quin­te. È tor­na­to a quel­la se­ra di tre me­si fa, quan­do un grup­po di ter­ro­ri­sti ar­ma­ti ha fat­to fuo­co sui suoi fan, in una sa­la con­cer­ti nel cuo­re di Pa­ri­gi. «Li uc­ci­de­va­no a uno a uno men­tre quei po­ve­ret­ti ur­la­va­no “S’il te plaît, ti im­plo­ro, la­scia­mi vi­ve­re”».

LIl dea­th me­tal è una for­ma estre­ma dell’hea­vy me­tal: estre­ma nel­le so­no­ri­tà, estre­ma nell’ispi­ra­zio­ne, le­ga­ta all’oc­cul­ti­smo e all’hor­ror. Ma no­no­stan­te il so­pran­no­me di Jes­se Hu­ghes, gli Ea­gles of Dea­th Me­tal, di cui è front­man – per i fan, sem­pli­ce­men­te EoDM –, non ne fan­no par­te. Pren­do­no no­me da un ac­co­sta­men­to pa­ra­dos­sa­le e scher­zo­so tra ge­ne­ri lon­ta­nis­si­mi, il dea­th me­tal ap­pun­to e le me­lo­die de­gli Ea­gles, co­me se una band ita­lia­na si chia­mas­se «I Pooh del Punk». Nel sen­so che il lo­ro è un rock ca­li­for­nia­no ru­vi­da­men­te clas­si­co, mol­to ama­to dal­la cri­ti­ca e dal pub­bli­co. Jes­se poi, con il suo mo­do istrio­ni­co e ge­ne­ro­so di in­te­ra­gi­re con il pub­bli­co, è l’ido­lo dei fan. Era pie­no di gen­te il Ba­ta­clan, il 13 no­vem­bre. E fu lì che mo­ri­ro­no 89 del­le 130 vit­ti­me di quel­la se­ra di fol­lia. Da al­lo­ra, con l’ec­ce­zio­ne di una bre­vis­si­ma ospi­ta­ta in un con­cer­to de­gli U2, gli EoDM non era­no più sa­li­ti sul pal­co. Quel­la di sta­se­ra, qui al De­ba­ser Me­dis di Stoc­col­ma, è la pri­ma da­ta con cui ri­pren­do­no un tour tra­gi­ca­men­te in­ter­rot­to, e ri­bat­tez­za­to Nos amis, in fran­ce­se «i no­stri ami­ci», pro­prio in omag­gio al­le vit­ti­me. Con tap­pa a Pa­ri­gi, do­ve in­con­tre­ran­no i so­prav­vis­su­ti all’at­ten­ta­to. Nei due gior­ni che tra­scor­ro con lo­ro, i ra­gaz­zi del grup­po cer­ca­no di spie­gar­mi, tra una pro­va e l’al­tra, co­me so­no sta­ti gli ul­ti­mi tre me­si del­la lo­ro vi­ta. La pri­ma co­sa che mi di­ce Jes­se è che non te­me il pal­co, che vuo­le tor­na­re a suo­na­re: «Lo de­vo a Nick ( Ale­xan­der, l’ad­det­to al mer­chan­di­sing uc­ci­so men­tre ven­de­va le ma­gliet­te del­la band, ndr), lo de­vo ai fan». Re­pub­bli­ca­no, con­vin­to di­fen­so­re del di­rit­to di gi­ra­re ar­ma­ti per po­ter­si di­fen­de­re, fa lo spa­val­do: «Quei fi­gli di put­ta­na ci han­no por­ta­to via i no­stri ami­ci, ma non ci fer­me­ran­no». Poi pe­rò, la se­ra del con­cer­to, ar­ri­va Steev, il ma­na­ger: «Al grup­po spal­la man­ca­no tre can­zo­ni, pre­pa­ra­te­vi». E tut­to cam­bia. In ca­me­ri­no i Black Sab­ba­th rim­bom­ba­no nel­le cas­se, nes­su­no par­la più. Jes­se fu­ma una si­ga­ret­ta die­tro l’al­tra e si muo­ve

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