Cac­cia al la­dro

Il la­dro è il bel­lo, tut­to ciò che ru­ba lo sguar­do e nu­tre la crea­ti­vi­tà del­la sti­li­sta CHI­CHI ME­RO­NI. Una sto­ria che ini­zia con una mi­ste­rio­sa sta­tuet­ta e de­sti­na­ta a non fi­ni­re mai

Vanity Fair (Italy) - - Capre Diem - Di AN­NA­MA­RIA SBISÀ

AC­hi­chi Me­ro­ni, sti­li­sta e crea­tri­ce del con­cept sto­re mi­la­ne­se L’Ara­be­sque. Il Giap­po­ne è il suo

Pae­se d’ele­zio­ne. bi­ti, profumi, li­bri e gio­iel­li e an­che ar­re­di. L’uni­ver­so rac­col­to sot­to il ti­to­lo L’Ara­be­sque par­la una lin­gua so­la, quel­la del­la ri­cer­ca dell’esplo­ra­tri­ce del bel­lo Chi­chi Me­ro­ni, sti­li­sta. E non so­lo: «Con L’Ara­be­sque si vo­le­va rac­con­ta­re un mon­do fem­mi­ni­le e una sto­ria di cac­cia». Di un in­se­gui­men­to lun­go una vi­ta a tut­to ciò che ac­cen­de lo sguar­do, in mez­zo a cen­ti­na­ia di co­se, tra mer­ca­ti­ni, cul­tu­re e con­ti­nen­ti, in un in­ces­san­te viag­gio di rac­col­ta: «È tut­to com­ple­men­ta­re, ve­sti­ti, mo­bi­li o gio­iel­li, all’in­ter­no dell’idea del­la sco­per­ta». Tor­nia­mo al­la cac­cia, al mo­men­to in cui si pun­ta un og­get­to co­me se non si ve­des­se al­tro. Co­me si fa? «Si stra­ti­fi­ca l’espe­rien­za e non si smet­te mai di cer­ca­re». An­che men­tre si di­se­gna un ve­sti­to o si crea­no co­lo­ri, men­tre si di­stin­gue la scia di un pro­fu­mo o s’in­tui­sce co­me ren­de­re fe­li­ce chi in­dos­se­rà il suo abi­to su mi­su­ra, si eser­ci­ta la stes­sa ar­te. Chi­chi l’ha im­pa­ra­ta da bam­bi­na, se­guen­do la mam­ma e la zia ap­pas­sio­na­te di an­ti­qua­ria­to in ogni do­ve, tra ne­go­zi far­ci­ti di por­cel­la­ne in cui gi­ra­va sen­za per­de­re una pun­ta­ta, spes­so in In­ghil­ter­ra o al ce­le­bre Mar­ché aux Pu­ces di Pa­ri­gi, per­ché tut­to era in­can­to: «Mi di­ver­ti­vo da paz­zi». Poi, a 17 an­ni, la pri­ma spedizione da so­la: Chi­chi sco­pre una col­le­zio­ne di di­vi­ni­tà in avo­rio, sia­mo al mer­ca­to dei la­dri di Hong Kong. «Nei miei spa­zi c’è sem­pre l’Estre­mo Orien­te». C’era­no bud­d­ha e lac­che nel­la ca­sa di fa­mi­glia, ma so­prat­tut­to, a nu­tri­re il la­to eso­ti­co dell’este­ti­ca che com­po­ne la sua fir­ma, c’è sta­to il pro­li­fi­co fil­tro di un fal­so ter­ro­re. Per spa­ven­tar­la, la ma­dre la mi­nac­cia­va: «Se non fai co­me ti di­co, vie­ne la gei­sha bian­ca e ti por­ta via». La gei­sha bian­ca c’era. La pau­ra era ben vi­si­bi­le, un blanc de Chi­ne a ma­ni uni­te sul­la con­so­le del­la ca­me­ra del­la ma­dre: «Quan­do mi di­ce­va co­sì, im­ma­gi­na­vo che di­ven­tas­se enor­me e che mi por­tas­se in un al­tro mon­do». Pe­rò, at­ten­zio­ne, sen­za al­cu­na pau­ra: «Era af­fa­sci­nan­te, trop­po ele­gan­te per es­se­re una stre­ga». La mi­nac­cia non ha mai fun­zio­na­to, fa­cen­do al con­tra­rio mol­to so­gna­re la bam­bi­na con mol­to tem­po per sta­re so­la: «Co­me fi­glia uni­ca do­ve­vo co­strui­re luo­ghi im­ma­gi­na­ri in cui gio­ca­re». In qual­che mo­do la gei­sha mi ha in­se­gna­to l’ar­te del­la cac­cia al bel­lo. Fan­ta­sie pe­rò nu­tri­te dal­la vi­ta rea­le, dun­que fra­sta­glia­te di vil­le e giar­di­ni, an­ti­qua­ri, bron­zi, bo­schi e fi­gu­re mi­to­lo­gi­che, da lei fre­quen­ta­ti: «In que­sti mon­di ho crea­to tut­to quel­lo che poi ho fat­to». Co­me li rac­con­te­reb­be? «Ci so­no fio­ri non sfio­ri­ti, mol­to si­len­zio, nes­su­na rab­bia». C’è mol­to si­len­zio an­che in Giap­po­ne, Pae­se d’ele­zio­ne di Chi­chi Me­ro­ni, af­fa­sci­na­ta dal cul­to del­la pre­ci­sio­ne e del­la len­tez­za, co­me del­la ca­pa­ci­tà di scel­ta. La se­le­zio­ne sa­reb­be la sua spe­cia­li­tà: «Ma ca­pi­ta di do­ver­mi fer­ma­re, quan­do ho die­ci idee di­ver­se e non rie­sco a de­ci­de­re». Per sbloc­ca­re la si­tua­zio­ne, co­min­cia a met­te­re in or­di­ne, per esem­pio i suoi li­bri. La ce­ri­mo­nia pri­va­ta to­glie in­quie­tu­di­ne e re­ga­la vi­sio­ni: «Ba­sta lo ste­lo di una pian­ta, la pu­rez­za di quel di­se­gno mi fa ri­co­min­cia­re». L’in­quie­tu­di­ne non va te­nu­ta? «La de­te­sto, co­me i ca­pric­ci». La gei­sha svet­ta an­co­ra sul­la sua scri­va­nia: «Non po­trei la­sciar­la, mi ha por­ta­to per ma­no tut­ta la vi­ta». In­sie­me al­la vi­sta di un tem­pio di Kyo­to im­mer­so nel bo­sco, «un col­po al cuo­re» in equi­li­brio su ma­xi pa­la­fit­te: «Non ho mai più vi­sto nul­la che l’ab­bia su­pe­ra­to». Ave­va so­lo 17 an­ni, e an­co­ra ades­so con il sot­to­fon­do del­la mu­si­ca di bo­schi di bam­bù cer­ca e di­se­gna op­pu­re leg­ge, spes­so li­bri giap­po­ne­si.

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