ECO, UN CAM­PIO­NE (nel­lo sport di ca­pi­re il mon­do)

Vanity Fair (Italy) - - Week -

l Dams di Bo­lo­gna le le­zio­ni di Um­ber­to Eco era­no af­fol­la­te co­me con­cer­ti rock. Ci ve­ni­va an­che chi non da­va il suo esa­me, so­lo per as­si­ste­re al­le per­for­man­ce di quel pro­fes­so­re straor­di­na­ria­men­te eru­di­to e fol­le­men­te di­ver­ten­te. In­se­gna­va Se­mio­ti­ca me­sco­lan­do Tommaso d’Aqui­no e Dy­lan Dog, Mi­ke Bon­gior­no e Kant. Im­pa­ra­va­mo ri­den­do e, ol­tre al­la bi­blio­gra­fia as­se­gna­ta per gli esa­mi, di­vo­ra­va­mo i suoi sag­gi: dal Dia­rio mi­ni­mo al­la Strut­tu­ra as­sen­te, da Apo­ca­lit­ti­ci e in­te­gra­ti al Su­pe­ruo­mo di mas­sa. Io mi ero iscrit­ta al Dams, il cor­so di lau­rea del­la Fa­col­tà di Lettere in Di­sci­pli­ne del­le ar­ti, del­la Mu­si­ca e del­lo Spet­ta­co­lo, pro­prio l’an­no in cui uscì Il no­me del­la ro­sa, il 1980. Da lì a po­co Eco sa­reb­be sta­to sul­le co­per­ti­ne dei ma­ga­zi­ne ame­ri­ca­ni e sa­reb­be an­da­to a ce­na con Sean Con­ne­ry e Woo­dy Al­len, ma fi­no all’usci­ta del suo pri­mo ro­man­zo era so­prat­tut­to un pro­fes­so­re: lo straor­di­na­rio pro­fes­so­re uni­ver­si­ta­rio che ave­va scon­vol­to il mo­do di in­ten­de­re il ruo­lo dell’in­tel­let­tua­le. Con lui ca­pi­vi per­ché la let­te­ra­tu­ra e la fi­lo­so­fia ti emo­zio­na­va­no tan­to: non era­no ma­te­rie lon­ta­ne, fa­ce­va­no par­te del­la tua vi­ta quo­ti­dia­na ed era­no in re­la­zio­ne stret­tis­si­ma con tut­te le al­tre co­se che ti in­te­res­sa­va­no, dal ci­ne­ma ai fu­met­ti, al­la te­le­vi­sio­ne. Non ti sen­ti­vi più stra­no o fuo­ri po­sto se ama­vi al­lo stes­so mo­do un fi­lo­so­fo, uno scrit­to­re o un can­tan­te, per­ché Eco ti ave­va spie­ga­to che era tut­ta que­stio­ne di se­gni. Eco con Re­na­te Ramge, 81 an­ni,

ac­ca­de­mi­ca e scrit­tri­ce, che spo­sò

nel 1962. Quan­do lo ri­vi­di a Mi­la­no, do­ve ave­vo co­min­cia­to a fa­re la gior­na­li­sta, era di­ven­ta­to l’in­tel­let­tua­le ita­lia­no più fa­mo­so nel mon­do, ma por­ta­va gli stes­si brut­ti oc­chia­lo­ni, fu­ma­va le stes­se si­ga­ret­te puz­zo­len­ti e non ave­va smes­so di fa­re bat­tu­te ful­mi­nan­ti con quel­la stra­na «r» ales­san­dri­na. Fre­quen­ta­vo i suoi fi­gli Ste­fa­no e Car­lot­ta, pas­sam­mo un Ca­po­dan­no e qual­che va­can­za in­sie­me. Un’esta­te li rag­giun­si al­le iso­le Fi­ji, do­ve il pro­fes­so­re sta­va fa­cen­do i so­pral­luo­ghi per scri­ve­re L’iso­la del gior­no pri­ma, suo ter­zo ro­man­zo. Si era ta­glia­to la bar­ba e sem­bra­va nu­do. Quan­do non leg­ge­va, fa­ce­va snor­ke­ling. Era sem­pre con­cen­tra­to sul la­vo­ro – sta­va stu­dian­do per­si­no astronomia per il ro­man­zo che ave­va in men­te, la sto­ria di un gio­va­ne pie­mon­te­se che nel 1643 nau­fra­ga nei ma­ri del Sud – ma a ce­na tor­na­va ama­bi­le e di­ver­ten­te, per­ché ado­ra­va man­gia­re e be­re be­ne. Non era gran­ché pre­stan­te, ma mol­to pri­ma di di­ven­ta­re ric­co e fa­mo­so ave­va con­qui­sta­to una ra­gaz­za te­de­sca intelligente e bel­lis­si­ma, Re­na­te, che fa­ce­va la gra­fi­ca in Bom­pia­ni, e l’ave­va spo­sa­ta, una del­le sue gran­di for­tu­ne. Re­na­te era, ed è, dol­ce e pra­ti­ca, e lo pro­teg­ge­va da tut­to, o al­me­no ci pro­va­va. Co­me ha scrit­to Ales­san­dro Ba­ric­co, Um­ber­to Eco «era sem­pli­ce­men­te il più gran­de in quel­lo sport che a mol­ti può sem­bra­re no­io­so e in­ve­ce è in­can­te­vo­le: fa­re l’in­tel­let­tua­le», che vuol di­re cer­ca­re di ca­pi­re il mon­do per rac­con­tar­lo.

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