Ai con­fi­ni del­la nor­ma­li­tà

Un viag­gio in Gre­cia e una ri­fles­sio­ne sul­la fol­lia uma­na: la scrit­tri­ce emi­lia­na ci rac­con­ta co­me è na­to il suo ul­ti­mo ro­man­zo

Vanity Fair (Italy) - - Carpediem - Di SIMONA VIN­CI

ono le per­so­ne a fa­re i po­sti? Le per­so­ne a fa­re le sto­rie? For­se è ve­ro an­che vi­ce­ver­sa: i po­sti fan­no le per­so­ne e sug­ge­ri­sco­no le sto­rie. So­no cre­sciu­ta in un pic­co­lo pae­se in pro­vin­cia di Bo­lo­gna che si chia­ma Bu­drio: qui, quan­do ero bam­bi­na, c’era­no due isti­tu­ti psi­chia­tri­ci e l’abi­tu­di­ne a ve­de­re i «mat­tuc­chi­ni» cir­co­la­re li­be­ri per le stra­de e in­tes­se­re le lo­ro vi­te con quel­le di noi sa­ni, noi «nor­ma­li», era per me una si­tua­zio­ne nor­ma­le, fa­mi­lia­re: un da­to di fat­to. Il te­ma del­la fol­lia, del­la di­ver­si­tà, del­la de­via­zio­ne ri­spet­to a quel­la che vie­ne con­si­de­ra­ta la nor­ma, mi ha sem­pre at­trat­ta. Non so­no sta­ta una bam­bi­na «nor­ma­le», ve­ni­vo de­fi­ni­ta «ca­rat­te­ria­le», non so­no di­ven­ta­ta un’ado­le­scen­te « nor­ma­le » , non cre­do di es­se­re un’adul­ta «nor­ma­le». Le norme non mi piac­cio­no, mi so­no sem­pre sen­ti­ta «smi­su­ra­ta» in quel­lo che la poe­tes­sa rus­sa Marina Cve­tae­va chia­ma­va «l’im­pe­ro del­le mi­su­re»; mi ci ade­guo quan­to pos­so, co­me tut­ti, e vivo di ne­vro­si, co­me tan­ti. Ave­vo in men­te Te­re­sa, pro­ta­go­ni­sta del­la se­con­da par­te del ro­man­zo, ben pri­ma di co­no­sce­re la sua sto­ria. La ve­de­vo di spal­le che cam­mi­na­va sul­la

Sri­va di una spiag­gia e si ad­den­tra­va nell’ac­qua tor­bi­da di un ma­re an­co­ra sen­za no­me. Quan­do ho let­to per la pri­ma vol­ta la sto­ria dell’iso­la di Le­ros – Gre­cia, Do­de­ca­ne­so, mar Egeo – e del suo ter­ri­bi­le isti­tu­to psi­chia­tri­co, tea­tro di uno scan­da­lo in­ter­na­zio­na­le nel 1989, ho ca­pi­to che era lì che do­ve­vo an­da­re. E co­sì ho pre­so un ae­reo, un tra­ghet­to, un mo­to­ri­no e so­no ar­ri­va­ta su uno spe­ro­ne di roc­cia, a os­ser­va­re la sa­go­ma enor­me e fa­ti­scen­te di un vec­chio edi­fi­cio del­la Marina Ita­lia­na, con fi­le su fi­le di fi­ne­stre che sem­bra­va­no oc­chi e boc­che vuo­ti, spa­lan­ca­ti. Die­tro, so­no si­cu­ra di aver vi­sto le pic­co­lis­si­me per­so­ne che lì den­tro han­no con­su­ma­to le lo­ro esi­sten­ze, ho sen­ti­to le lo­ro vo­ci chia­mar­mi. Do­ve­vo rac­con­ta­re di lo­ro e at­tra­ver­so lo­ro avrei for­se rac­con­ta­to di me, del mio pae­se, di mia ma­dre. Avrei rac­con­ta­to di tan­ti, for­se, in qual­che mo­do, di tut­ti: il con­fi­ne che ci se­pa­ra dal­la fol­lia è un se­gno di ma­ti­ta sot­ti­lis­si­mo: è fa­ci­le attraversarlo sen­za ac­cor­ger­se­ne. I ma­ni­co­mi so­no sta­ti aper­ti, ma i luo­ghi di re­clu­sio­ne esi­sto­no an­co­ra, esi­sto­no i mu­ri, le fron­tie­re die­tro le qua­li ri­but­ta­re a for­za gli in­de­si­de­ra­bi­li. Di que­sto vo­le­vo rac­con­ta­re.

LA PRI­MA VE­RI­TÀ

di Simona Vin­ci

(Ei­nau­di, pagg. 408, ¤ 20)

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