CO­ME DANTE E BEATRICE

«MA­NO NEL­LA MA­NO, CAMMINIAMO IN PA­RA­DI­SO: LA SEN­SA­ZIO­NE DI ES­SE­RE PIÙ NELL’ALDILÀ CHE NELL’ALDIQUÀ È MARCATA»

Vanity Fair (Italy) - - Installati In Pigiama -

ono in pi­gia­ma a ri­ghe in mez­zo al Co­los­seo. Sul­le gra­di­na­te, la fol­la ur­la. Da una por­ta en­tra­no nell’are­na Mat­teo Ren­zi ve­sti­to da gla­dia­to­re con una fio­ci­na in ma­no e Ba­rack Oba­ma con una cri­nie­ra da leo­ne. Nel­la tri­bu­na cen­tra­le mia mo­glie Va­nes­sa, an­che lei in pi­gia­ma ma a qua­dret­ti­ni, fa il ge­sto del pol­li­ce ver­so: sono fot­tu­to. Il gla­dia­to­re Ren­zi sca­glia la sua fio­ci­na e mi traf­fig­ge. Apro gli oc­chi e una lu­ce for­tis­si­ma mi ab­ba­glia: è l’aldilà. Mi guar­do at­tor­no, sono sdra­ia­to su un let­to in una enor­me stan­za vuo­ta: al­lo­ra sono mor­to dav­ve­ro, que­sto è l’obi­to­rio. Mi al­zo bar­col­lan­te e ve­do, in un an­go­lo lon­ta­no, un al­tro let­to. Mi av­vi­ci­no e lì di­ste­sa c’è Va­nes­sa. Mor­ta an­che lei? Mac­ché: apre gli oc­chi e ur­la, spa­ven­ta­ta. Al­lo­ra mi sve­glio dav­ve­ro, ricordo tut­to e ti­ro un so­spi­ro di sol­lie­vo: era so­lo un so­gno. Sia­mo al Pi­rel­li Han­ga­rBi­coc­ca. I let­ti sono un’ope­ra dell’ar­ti­sta con­tem­po­ra­neo te­de­sco Car­sten Höl­ler, e co­sì pu­re le lu­ci stro­bo­sco­pi­che ab­ba­glian­ti. Va­nes­sa e io sia­mo ve­nu­ti a pas­sa­re una ro­man­ti­ca not­te den­tro la sua mo­stra. Un’espe­rien­za di ar­te a cin­que stel­le che tut­ti pos­so­no fa­re: ba­sta pre­no­ta­re la ca­me­ra ar­den­te da 500 me­tri qua­dra­ti e pa­ga­re 500 eu­ro, co­la­zio­ne e den­ti­fri­cio in­clu­si. Il den­ti­fri­cio, di­re­te voi, ce lo por­tia­mo da so­li. Eh no! Il den­ti­fri­cio fa par­te dell’espe­rien­za ar­ti­sti­co-oni­ri­ca: pa­re con­ten­ga so­stan­ze che fa­ci­li­ta­no i so­gni. I so­gni li fa­ci­li­ta­no an­che i due let­ti, un’ope­ra crea­ta da Höl­ler nel 2015 con il no­me Two Roa­ming Beds (Grey). Ov­ve­ro «let­ti va­gan­ti» per­ché, ben­ché al­tret­tan­to co­mo­di, non sono let­ti nor­ma­li ben­sì ro­bo­tiz­za­ti, in mo­do da muo­ver­si per tut­ta la not­te. Quan­do ce lo han­no det­to, Va­nes­sa e io ab­bia­mo pen­sa­to che non avrem­mo chiu­so oc­chio e in­ve­ce ab­bia­mo dor­mi­to co­me neo­na­ti nel­le cul­le. Cer­to, l’espe­rien­za è scon­cer­tan­te, per­ché quan­do apri gli oc­chi non ca­pi­sci mai do­ve si è: una vol­ta ve­di le lu­ci del­la mo­stra, un’al­tra una pa­re­te di ce­men­to, un’al­tra an­co­ra le por­te di un’usci­ta di emer­gen­za. a fac­cia­mo un pas­so in­die­tro e tor­nia­mo al check in. Si ar­ri­va ver­so le ot­to e mez­zo di se­ra e si va al ban­co ac­cet­ta­zio­ne, do­ve una gen­ti­le si­gno­ri­na ci ac­co­glie co­me in ogni al­ber­go che si ri­spet­ti. Con­se­gnia­mo i do­cu­men­ti, non la car­ta di cre­di­to: si fi­da­no, e poi il mi­ni­bar non c’è. Ci vie­ne da­ta una sca­to­li­na a te­sta: den­tro, tre tu­bet­ti di den­ti­fri­cio di sa­po­ri di­ver­si ma tut­ti ugual­men­te di­sgu­sto­si, as­sie­me a un tu­bet­to più gran­de che è l’at­ti­va­to­re di so­gni. Pren­dia­mo no­ta del cel­lu­la­re

Mdel re­spon­sa­bi­le si­cu­rez­za, Co­si­mo, che sor­ve­glie­rà lo spa­zio tut­ta la not­te: non si sa mai. Car­sten Höl­ler è un ar­ti­sta sa­di­co: ogni sua ope­ra met­te a pro­va le no­stre de­bo­lez­ze. Io, per esem­pio, sono clau­stro­fo­bi­co. En­tra­re nel­la mo­stra at­tra­ver­so un tun­nel­la­bi­rin­to com­ple­ta­men­te buio mi pro­vo­ca una cri­si iste­ri­ca. A me­tà del per­cor­so ce­do al­la ten­ta­zio­ne, ba­ro e ac­cen­do la lu­ce del cel­lu­la­re. Va­nes­sa, più fur­ba di me, è en­tra­ta da una por­ta la­te­ra­le, evi­tan­do il tun­nel. In com­pen­so ha la fo­bia dei pe­sci, quin­di do­ver in­fi­la­re la te­sta in un ac­qua­rio – al­tra ope­ra del no­stro – la met­te in uno sta­to di ter­ro­re to­ta­le. Due gran­di scher­mi pro­iet­ta­no con­cer­ti rock in Con­go: con que­sto bac­ca­no, sia­mo cer­ti che non ci sen­ti­re­mo so­li. Al­tret­tan­to cer­ti, pri­ma di co­ri­car­ci, vo­glia­mo es­se­re del­la po­si­zio­ne dei ba­gni. Per ar­ri­var­ci si pas­sa ac­can­to ai Set­te pa­laz­zi ce­le­sti di An­selm Kie­fer, ope­ra per­ma­nen­te dell’Han­gar, bel­lis­si­ma ma ras­si­cu­ran­te più o me­no quan­to la re­si­den­za esti­va di Bin La­den. La sen­sa­zio­ne di es­se­re più nell’aldilà che nell’aldiquà è ab­ba­stan­za marcata. i la­via­mo i den­ti con i den­ti­fri­ci in do­ta­zio­ne, in­dos­sia­mo i pi­gia­mi e tor­nia­mo in «ca­me­ra», do­ve le lu­ci ac­ce­can­ti ci co­strin­go­no a co­prir­ci gli oc­chi. Ci in­fi­lia­mo sot­to le co­per­te e ten­tia­mo di fa­re due chiac­chie­re pri­ma di ad­dor­men­tar­ci, ma i let­ti, co­me va­scel­li nell’ocea­no, sono già par­ti­ti e lon­ta­ni. Dob­bia­mo ur­la­re, e con l’eco non si ca­pi­sce nul­la. Sa­rà il den­ti­fri­cio o sa­ran­no le pa­stic­che di Som­na­pu­re che ab­bia­mo pre­so a scan­so di equi­vo­ci, il son­no pren­de il so­prav­ven­to. Ci sve­glia­mo in pie­na not­te per una cer­ta ne­ces­si­tà fi­si­ca. Ma­no nel­la ma­no, camminiamo at­tra­ver­so la mo­stra, ac­can­to a gio­stre il­lu­mi­na­te che si muo­vo­no len­ta­men­te, co­me Dante e Beatrice che pas­seg­gia­no in Pa­ra­di­so. Tor­nia­mo a let­to, ci riad­dor­men­tia­mo, mi sve­glio al­le set­te del mat­ti­no, do­po il biz­zar­ro in­cu­bo nel Co­los­seo. Per quan­to ap­prez­zi le espe­rien­ze ar­ti­sti­che, sono felice che que­sta in par­ti­co­la­re sia ter­mi­na­ta sen­za dan­ni fi­si­ci né men­ta­li. Va­nes­sa vor­reb­be dormire an­co­ra un po’, le chie­do se il den­ti­fri­cio per ca­so l’ha fat­ta im­paz­zi­re, e la co­strin­go ad al­zar­si. Nel­la caf­fet­te­ria dell’Han­gar, co­me pro­mes­so dall’agen­zia di viag­gi na­zi­sta, ci aspet­ta un son­tuo­so break­fa­st de­gno di un al­ber­go ti­ro­le­se: ap­prez­zia­mo, ma non ap­pro­fit­tia­mo. Rien­tran­do a Mi­la­no in au­to ci sen­tia­mo co­me so­prav­vis­su­ti, e la gri­gia cit­tà sem­bra bel­lis­si­ma. Lo scor­so an­no sono sta­to al Po­lo Sud, que­st’an­no ho dor­mi­to nel­la sui­te di Car­sten Höl­ler. Due av­ven­tu­re di­ver­sa­men­te in­cre­di­bi­li. Al­la do­man­da «Le ri­fa­re­sti?», ri­spon­do edu­ca­ta­men­te «No, grazie», ma vor­rei di­re «Col c....!».

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