Pas­sa, sot­to lo sven­to­la­re del­le ban­die­re, tut­ta la no­stra ul­ti­ma sto­ria. Che de­ve far­si, e si fa­rà

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ban­die­ra, e, die­tro, il pri­mo lun­go plo­to­ne di atle­ti: è la Gre­cia. Un at­ti­mo, e la se­con­da ban­die­ra sven­to­la al ven­to cal­do e fiac­co, quel­la dell’Af­gha­ni­stan. Or­di­ne al­fa­be­ti­co: isti­tu­zio­ne me­ra­vi­glio­sa! Le An­til­le, le An­til­le Olan­de­si, l’Ar­gen­ti­na, l’Au­stra­lia: tut­te le na­zio­ni che co­min­cia­no per A, poi tut­te quel­le che co­min­cia­no per B. Già la pic­co­la ec­ce­zio­ne che apra la Gre­cia e chiu­da l’Ita­lia, dà un po’ fa­sti­dio, è un po’ re­to­ri­ca. Ma in quel mo­men­to non ci si pen­sa. Le rap­pre­sen­ta­ti­ve, con le lo­ro ban­die­re in te­sta, esco­no una do­po l’al­tra, e fan­no il gi­ro del­lo sta­dio sul­la pi­sta ros­sa, sen­za so­sta, in­cal­zan­ti e tran­quil­le. Le se­guo­no, man ma­no che gi­ra­no, gli ap­plau­si: ora più ora me­no for­ti ma sem­pre ami­ci, cor­dia­li (uni­ca na­zio­ne che span­de­rà in­tor­no un cer­to di­sa­gio, sa­rà la Spagna): e le ra­gio­ni di que­sti ap­plau­si so­no le più va­rie. In­tan­to, i ve­sti­ti: ogni rap­pre­sen­ta­ti­va ha un co­stu­me di­ver­so: cal­zo­ni bian­chi e giac­ca blu, cal­zo­ni gri­gi e giac­ca scu­ra, cal­zo­ni chia­ri e giac­ca gial­li­na or­la­ta di ros­so: una in­fi­ni­tà di com­bi­na­zio­ni, che so­lo il mio ami­co Ar­ba­si­no sa­reb­be in gra­do di de­scri­ve­re, col do­vu­to commento e col do­vu­to spi­ri­to. Ma l’ef­fet­to è estre­ma­men­te pia­ce­vo­le: tan­to più che ogni rap­pre­sen­ta­ti­va ha una pic­co­la va­rian­te, una pic­co­la tro­va­ta: le ca­na­de­si han­no in ma­no del­le bel­lis­si­me bor­set­te; i po­lac­chi agi­ta­no dei faz­zo­let­ti­ni co­lo­ra­ti, gli in­dia­ni han­no de­gli al­tis­si­mi tur­ban­ti aran­cio­ne: il so­le fon­de tut­to, e non c’è un so­lo co­stu­me di cat­ti­vo gu­sto, di so­lo ef­fet­to. Spe­cial­men­te le don­ne, so­no sen­si­bi­li a que­sto fat­to: e i lo­ro ap­plau­si ne so­no in­fluen­za­ti. Ci so­no poi del­le ra­gio­ni ester­ne di sim­pa­tia: mol­ti ap­plau­si han­no se­gui­to la rap­pre­sen­ta­ti­va del­le An­til­le, for­ma­ta da tre gio­va­not­ti, e mol­ti quel­la del­le Hai­ti, for­ma­ta da un so­lo, gros­so, sim­pa­ti­cis­si­mo ne­gro, tut­to su­da­to. E co­me non si po­te­va ap­plau­di­re con tut­to il cuo­re il Gha­na o la Li­be­ria? O il Giap­po­ne? O la Bul­ga­ria, la Ro­ma­nia, la Ce­co­slo­vac­chia che por­ta­va­no, con l’Unio­ne So­vie­ti­ca, l’abi­tu­di­ne di co­mu­ni­ca­re con la fol­la, e ri­spon­de­re all’ap­plau­so con l’ap­plau­so, al sa­lu­to col sa­lu­to, al sor­ri­so col sor­ri­so? Ma c’era qual­co­sa di più for­te e misterioso, che su­sci­ta­va, an­co­ra, gli ap­plau­si, e la sim­pa­tia. Quel­le pic­co­le rap­pre­sen­ta­ti­ve, con la lo­ro ban­die­ra in te­sta, e per la mag­gior par­te, in­ca­pa­ci di an­da­re a pas­so di mar­cia, e con da­van­ti i di­ri­gen­ti, spes­so pan­cio­ni e an­si­man­ti, tut­ti su­da­ti, man ma­no che si pre­sen­ta­va­no e pas­sa­va­no, di­ven­ta­va­no qual­co­sa di enor­me e di im­pre­vi­sto. Era­no, ve­ra­men­te, tut­ta la lo­ro na­zio­ne. Ba­sta­va il no­me del car­tel­lo che li pre­ce­de­va, e le lo­ro fac­ce qua­si sem­pre umi­li, di gen­te mo­de­sta, spes­so po­ve­ra, per­ché l’in­te­ro lo­ro mon­do fos­se evo­ca­to. Ed era­no bra­ni di sto­ria con­tem­po­ra­nea, vi­vi, co­me bran­del­li di car­ne, sor­pren­den­ti o stra­zian­ti. Il Giap­po­ne, Cu­ba, pa­re­va­no por­ta­re den­tro lo sta­dio, co­sì pu­ro, co­sì ano­ni­mo, la con­cre­tez­za vi­ven­te del­le re­cen­ti bat­ta­glie, del­le re­cen­ti mor­ti, del­le re­cen­ti pas­sio­ni: ma tut­to co­me pu­ri­fi­ca­to, di­ven­ta­to espe­rien­za e dolore di ognu­no di noi, e, co­me ta­le, su­pe­ra­to, vin­to dall’in­cal­za­re del tem­po e del­la sto­ria. Era­no co­me im­prov­vi­se ven­ta­te, una do­po l’al­tra: il di­stac­ca­to, tran­quil­lo rias­sun­to, a pas­so di mar­cia, sot­to lo sven­to­la­re del­le ban­die­re, di tut­ta la no­stra ul­ti­ma sto­ria. Che de­ve an­co­ra far­si: e si fa­rà, e ri­chie­de­rà nuo­ve bat­ta­glie, nuo­ve mor­ti, nuo­ve pas­sio­ni. Era pre­sen­te, in quel­la pa­ra­ta pie­na di co­lo­ri, l’in­te­ro mon­do. Il mon­do nell’ul­ti­mo istan­te del suo es­se­re sto­ri­co: an­co­ra in­can­de­scen­te, an­co­ra pie­no del suo im­me­dia­to fu­tu­ro: un mon­do che sa­rà co­sì di­ver­so da quel­lo che ci sia­mo abi­tua­ti a con­si­de­ra­re no­stro: per­ché gli uo­mi­ni di co­lo­re so­no li­be­ri, le lo­ro na­zio­ni han­no la lo­ro ban­die­ra al ven­to, per­ché gli sta­ti più po­ve­ri co­min­cia­no una lo­ro vi­ta ci­vi­le, per­ché gli sta­ti più ric­chi e gran­di, gli USA, l’URSS, so­no a una svol­ta de­ci­si­va del­la lo­ro sto­ria, che li por­te­rà a pos­se­de­re il cosmo: a rior­di­na­re in un’al­tra or­ga­niz­za­zio­ne que­sta ter­ra. Man ma­no che le rap­pre­sen­ta­ti­ve sfi­la­no, com’è uso, van­no ad al­li­near­si in mez­zo al­lo sta­dio, lo gre­mi­sco­no: l’Ita­lia con­clu­de la pa­ra­ta. E qui sia­mo, – e non pos­so ta­cer­lo, – al­la se­con­da par­te del­la ce­ri­mo­nia. Il mi­ni­stro An­dreot­ti fa il di­scor­so del ben­ve­nu­to: e cre­do che sia dif­fi­ci­le im­ma­gi­na­re un di­scor­so più re­to­ri­co e più pro­vin­cia­le del suo. E in­ter­mi­na­bi­le, poi: tan­to da fi­ni­re mi­se­ra­men­te tra gli zit­tii ge­ne­ra­li. Non par­lia­mo dei rari ro­ma­ni, che co­min­cia­va­no a fa­re «Uuuuuh!», «E pian­ta­la!», ma de­gli stra­nie­ri stes­si, che, ben­ché edu­ca­ta­men­te, da­va­no se­gni di im­pa­zien­za: ve­ra­men­te non riu­sci­va­no a con­ce­pi­re il fi­lo con­dut­to­re di tan­to mu­ni­ci­pa­li­smo, di tan­ta po­ve­ra re­to­ri­ca, di tan­to ov­vio or­go­glio per l’ope­ra svol­ta, che ri­du­ce­va Ro­ma (che noi, lo so, ab­bia­mo vi­sto pre­pa­rar­si con tan­to af­fan­no) a un ca­po­luo­go di pro­vin­cia. For­se Ra­scel po­treb­be fa­re una su­bli­me ca­ri­ca­tu­ra di que­sto di­scor­so. Che ha da­to il là a tut­ta la par­te re­to­ri­ca, e, al­me­no per con­to mio, in­sop­por­ta­bi­le, del­la ma­ni­fe­sta­zio­ne: il can­to dell’In­no olim­pi­co, un re­lit­to wag­ne­ria­no da strin­ge­re il cuo­re, l’in­gres­so, del re­sto ri­ma­sto in­vi­si­bi­le ai più, del­la ban­die­ra olim­pi­ca, le tre sal­ve di ar­ti­glie­ria che han­no fat­to gri­da­re di spa­ven­to le si­gno­re, il vo­lo di pic­cio­ni che ha riem­pi­to il cie­lo co­me un for­mi­ca­io, e il suo­no di tut­te le cam­pa­ne di Ro­ma. Tut­to ciar­pa­me de­ca­den­te e este­tiz­zan­te, mer­ce del peg­gio­re neo-clas­si­ci­smo e del peg­gio­re romanticismo. E ciar­pa­me an­che la fa­mo­sa fiac­co­la, e il fa­mo­so fuo­co sa­cro, ac­ce­so sul tri­po­de. Me­no ma­le che gli atle­ti, in mez­zo al cam­po, ave­va­no rot­to le fi­le, e, ar­ma­ti del­le più bor­ghe­si mac­chi­net­te fo­to­gra­fi­che, si era­no spar­pa­glia­ti a fo­to­gra­fa­re il te­do­fo­ro, che pas­sa­va tra lo­ro bal­do gio­va­not­to tra bal­di gio­va­not­ti, nel­la più sim­pa­ti­ca in­di­sci­pli­na. Ma la par­te sgra­de­vo­le è pre­sto di­men­ti­ca­ta: in­go­ia­re e di­ge­ri­re co­se del ge­ne­re è una no­stra vec­chia abi­tu­di­ne. Re­ste­rà la par­te bel­la: que­sta gio­va­ni­le, co­lo­ri­ta vi­sio­ne del mon­do riu­ni­to in una pa­ci­fi­ca sfi­da, que­sta evo­ca­zio­ne dei mo­men­ti sto­ri­ci, co­me stac­ca­ti dal ma­le e dal be­ne, qua­si pron­ti a far par­te di una co­scien­za più al­ta e se­re­na, quel­la che li giu­di­che­rà do­ma­ni.

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