Co­me fo­glie al ven­to

Ra­mi, ra­di­ci e se­mi so­no la pas­sio­ne di AN­NA­LI­SA ROS­SO: si pos­so­no toc­ca­re, esa­mi­na­re, ve­de­re cre­sce­re. Una bol­la ver­de nel­la qua­le l’esper­ta di de­si­gn tro­va la sua di­men­sio­ne di li­ber­tà

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Diem - Di AN­NA­MA­RIA SBISÀ

TLa cri­ti­ca An­na­li­sa Ros­so è cu­ra­tri­ce del fe­sti­val di de­si­gn in­di­pen­den­te Ope­rae. oc­ca­re, smon­ta­re e non sa­pe­re co­sa suc­ce­de. È la va­ria­bi­le del­la sor­pre­sa, a po­si­zio­na­re nel­la men­te di An­na­li­sa Ros­so la bo­ta­ni­ca e il suo mi­ste­rio­so di­sor­di­ne, in po­le po­si­tion ri­spet­to a tut­to e tut­ti. Per la cri­ti­ca di de­si­gn e ar­chi­tet­tu­ra, ra­mi e fo­glie so­no una ma­te­ria ir­re­si­sti­bi­le, che la iso­la dal mon­do: «Non è pas­sio­ne per il giar­di­nag­gio, l’este­ti­ca non ha nes­su­na va­len­za, de­vo so­lo ca­pi­re co­sa sta suc­ce­den­do, an­che den­tro un va­set­to». La sua for­ma­zio­ne è di ge­ne­re do­cu­men­ta­ri­sti­co, dai li­bro­ni che sfo­glia­va da bam­bi­na al­la lau­rea in Teo­ria del­la let­te­ra­tu­ra, poi l’ana­li­si dei lin­guag­gi con­tem­po­ra­nei con Edoar­do San­gui­ne­ti, per ar­ri­va­re al­la fol­go­ra­zio­ne del de­si­gn. Una ma­te­ria in cui la pra­ti­ca si af­fian­ca al­la teo­ria, a cui An­na­li­sa Ros­so è pas­sa­ta co­me a una re­li­gio­ne: «Un cam­po che of­fre so­lu­zio­ni con­cre­te, crea con­se­guen­ze». Ov­vio il ti­to­lo «De­si­gning the fu­tu­re», sot­to la sua cu­ra­te­la, per la set­ti­ma edi­zio­ne di Ope­rae, fe­sti­val di de­si­gn in­di­pen­den­te ap­pe­na svol­to a To­ri­no, in cui all’aspet­to com­mer­cia­le di una clas­si­ca fie­ra la cri­ti­ca ha ac­co­sta­to tan­ta ri­cer­ca. In sce­na, a pa­laz­zo Ci­ster­na, ha sfi­la­to un de­si­gn con­sa­pe­vo­le, con vi­sio­ne a lar­ghis­si­mo rag­gio: in­cro­ci con bo­ta­ni­ca, bio­scien­ze e bio­tec­no­lo­gia, per ar­ri­va­re fi­no al­lo sto­ma­co, agli espe­ri­men­ti di mo­di­fi­ca­zio­ne che per­met­to­no di man­gia­re ci­bi ava­ria­ti. Con An­na­li­sa Ros­so si pas­sa dal­le se­die al­lo sto­ma­co, so­prat­tut­to si pas­sa dall’an­tro­po­lo­gia, dei lin­guag­gi dell’ar­te e del tea­tro, al cre­do del­le for­me: «Mi tro­vo più a mio agio a scrivere di de­si­gn, ci so­no pe­si e mi­su­re e ri­sul­ta­ti tan­gi­bi­li». In un’ope­ra tea­tra­le? «Non puoi pren­der­la in ma­no». La ma­no che non toc­ca, non fun­zio­na. Per An­na­li­sa, nul­la e nes­su­no può es­se­re più in­te­res­san­te di una fo­glia, di un fi­lo d’er­ba o di una ra­di­ce da sfi­la­re dal ter­re­no, per os­ser­var­ne la ge­la­ti­no­si­tà. Non c’è di­scor­so o pre­sen­za al­trui che ten­ga, an­che a ta­vo­la tra gli ospi­ti, se uno scor­cio di flo­ra si tro­va a por­ta­ta di brac­cio. L’ip­no­si in cui lei sci­vo­la a con­tat­to con qua­lun­que fron­da, si fa ir­re­si­sti­bi­le: «Se non re­sto pre­sen­te a me stes­sa di­ven­to ma­le­du­ca­ta ver­so le per­so­ne con cui par­lo». Con cui par­la­va, ap­pun­to, pri­ma di ca­de­re in ten­ta­zio­ne di to­glie­re er­bac­ce e fa­re giar­di­nag­gio, traf­fi­can­do nei va­si dei pa­dro­ni di ca­sa, nel bel mez­zo di un di­scor­so: «Che in­ter­rom­po an­che se in­te­res­san­te, in­fi­lan­do­mi nel­la bol­la ver­de». A vol­te basta guar­da­re, per ca­de­re nell’in­can­to: «Ero a ca­sa di due ar­ti­sti in Bra­si­le per un la­vo­ro, mi han­no ri­pe­sca­to nel cor­ti­le, per­sa da­van­ti all’in­trec­cio di un’an­ti­ca ede­ra, che pa­re­va fat­ta a un­ci­net­to». Si per­de nel ver­de per­ché: «Nel­le pian­te tro­vo con­cre­tez­za». In real­tà, ap­pe­na toc­ca una fo­glia, An­na­li­sa vo­la via con il pen­sie­ro, sen­za sen­ti­re più nem­me­no il suo­no del te­le­fo­no. In quell’istan­te di traf­fi­co tra di­ta e bo­ta­ni­ca, si met­to­no a po­sto le idee. Per que­sto, vo­lu­ta­men­te, gi­ra­no fo­glie in­tor­no a li­bri e com­pu­ter sul suo ta­vo­lo di la­vo­ro: «Con il pas­sag­gio a Mi­la­no ho gua­da­gna­to nei co­lo­ri, le sta­gio­ni so­no cro­ma­ti­ca­men­te più de­ter­mi­na­te che in Li­gu­ria». Da bam­bi­na, per os­ser­va­re al­ter­na­ti­ve di ver­de guar­da­va gli uli­vi sot­to-so­pra, sfrut­tan­do la dop­pia pro­spet­ti­va del ter­re­no sco­sce­so. Al­tri­men­ti, pian­ta­va se­mi e ten­ta­va in­ne­sti per ve­de­re co­me an­da­va: «Mon­ta­re e smon­ta­re ra­mi e ra­di­ci è la co­sa che più as­so­mi­glia al­la li­ber­tà». In man­can­za di me­glio, ci s’im­pic­cia nei va­si al­trui, nel bel mez­zo di una con­ver­sa­zio­ne. An­che que­sta è li­ber­tà.

ESTASI VE­GE­TA­LE

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