MA NOI ITA­LIA­NE NON DOVEVAMO FA­RE FIGLI?

Vanity Fair (Italy) - - Il Postino - ILLUSTRAZIONE ANDRƒ DA LOBA

Ca­ro Mas­si­mo,

Ti scri­vo per­ché ho per­so la for­za di ri­co­min­cia­re. So­no col­pe­vo­le di es­se­re ri­ma­sta in­cin­ta du­ran­te la mia pri­ma espe­rien­za re­tri­bui­ta in un luo­go di la­vo­ro. Ho con­se­gui­to una lau­rea trien­na­le a pie­ni vo­ti e con lo­de a 22 an­ni, una se­con­da a 25, in­fram­mez­za­te da ti­ro­ci­ni e la­vo­ri gra­tui­ti e no, pres­so i mi­glio­ri spe­cia­li­sti del mio ra­mo scien­ti­fi­co. Fi­nal­men­te a qua­si 30 an­ni ho tro­va­to il la­vo­ro che ave­vo sem­pre de­si­de­ra­to, e sen­za la ne­ces­si­tà di far­lo gra­tis. Quan­do l’il­lu­mi­na­ta Re­gio­ne au­to­no­ma Val­le d’Ao­sta ha ri­ce­vu­to la no­ti­zia del­la mia gra­vi­dan­za, so­no au­men­ta­ti gli osta­co­li. Non era suf­fi­cien­te sve­gliar­si al­le cin­que per pren­de­re il tre­no, né ini­zia­re a stu­dia­re fran­ce­se par­ten­do da ze­ro. La di­re­zio­ne, in­cu­ran­te del mio cur­ri­cu­lum sia sul­la car­ta sia nel­la pra­ti­ca, non mi ha rin­no­va­to il con­trat­to, con buo­na pa­ce del­la no­stra mi­ni­stra del­la Sa­lu­te Lo­ren­zin, del Fer­ti­li­ty Day e di tut­te le al­tre al­lu­ci­na­zio­ni del no­stro Sta­to fan­toc­cio. Ora so­no a ca­sa, con un cur­ri­cu­lum che ri­ce­ve i com­pli­men­ti di chi lo leg­ge, al­la ri­cer­ca di un la­vo­ro che dif­fi­cil­men­te tro­ve­rò, no­no­stan­te la di­spo­ni­bi­li­tà di ora­ri e spo­sta­men­ti, con mu­tuo sul­la ca­sa e ra­te dell’au­to. Io e mio ma­ri­to siamo in at­te­sa di ve­de­re il sor­ri­so del­la no­stra Bea­tri­ce, mi sen­to in col­pa per ave­re fat­to pas­sa­re a mia fi­glia una vi­ta stres­sa­ta e mo­vi­men­ta­ta già nel­la pan­cia: in­va­no. Ri­par­ti­rò a set­tem­bre con lo zai­no in spal­la co­me sem­pre nel­la mia vi­ta, ap­pe­san­ti­ta, e non so do­ve tro­va­re le for­ze. —VALENTINA

Ci so­no mo­men­ti in cui ver­reb­be vo­glia di di­met­ter­si da ita­lia­ni. Ho gi­ra­to la tua sto­ria a tre ma­dri: una fran­ce­se, una te­de­sca e una spa­gno­la, co­me nel­le bar­zel­let­te, ri­ce­ven­do com­men­ti stu­pi­ti. A ca­sa lo­ro pa­re che fun­zio­ni di­ver­sa­men­te: quan­do una don­na ri­ma­ne in­cin­ta è una fe­sta, non una iat­tu­ra. La Fran­cia, vi­ci­na di pia­ne­rot­to­lo dei val­do­sta­ni, spen­de ol­tre il dop­pio di noi per le po­li­ti­che fa­mi­lia­ri. Ma non è so­lo que­stio­ne di sol­di. Esi­ste un’or­ga­niz­za­zio­ne, una men­ta­li­tà. In­som­ma, uno Sta­to. Qui in­ve­ce cia­scu­no com­bat­te da so­lo con le ma­ni le­ga­te die­tro la schie­na. Ep­pu­re c’è qual­co­sa che tro­vo an­co­ra più in­sop­por­ta­bi­le del­la di­sor­ga­niz­za­zio­ne e per­si­no dell’in­sen­si­bi­li­tà, ed è l’ipo­cri­sia di chi a pa­ro­le de­pre­ca il crol­lo del­le na­sci­te e nei fat­ti lo fa­vo­ri­sce, tra­sfor­man­do la ma­ter­ni­tà in un in­tral­cio, quan­do non in una col­pa. Con l’an­daz­zo at­tua­le, una don­na ita­lia­na do­vreb­be ri­nun­cia­re a fa­re figli fi­no a qua­rant’an­ni. Non esclu­do che in fu­tu­ro qual­che azien­da sug­ge­ri­rà al­le di­pen­den­ti di sfor­nar­li per pro­cu­ra, an­dan­do a ri­ti­rar­li quan­do han­no com­piu­to la mag­gio­re età e for­se non si fan­no più la pi­pì ad­dos­so. Mi fer­mo per­ché que­sto non è uno spa­zio di de­nun­cia so­cia­le. Qui non si fa l’Ita­lia e nem­me­no gli ita­lia­ni. Non tut­ti, al­me­no, ché sa­reb­be un va­sto pro­gram­ma. So­lo quel­li che han­no la gen­ti­lez­za di met­te­re le lo­ro sto­rie da­van­ti al­lo spec­chio. Da do­ve ri­co­min­cia­re, Valentina? Si­cu­ra­men­te dal­lo smet­te­re di la­men­tar­ti e di pro­va­re rab­bia ver­so chi ti ha of­fe­so. Rea­zio­ni sa­cro­san­te e giu­sti­fi­ca­te, pe­rò con­tro­pro­du­cen­ti. L’ester­no è una pro­ie­zio­ne dell’in­ter­no. Se ti la­men­ti, crei al­tre si­tua­zio­ni di cui la­men­tar­ti. Se pro­vi rab­bia ver­so il mon­do, il mon­do ti re­sti­tui­rà an­co­ra più rab­bia. Non chie­der­mi per­ché, ma fun­zio­na co­sì e ne ab­bia­mo con­fer­ma ogni gior­no. Su­pe­ra il ran­co­re. Non per di­ven­ta­re più buo­na, ma più lu­ci­da. Su­pe­rar­lo si­gni­fi­ca smet­te­re di es­ser­ne vit­ti­me, ma non si­gni­fi­ca af­fat­to ri­muo­ver­lo. Al con­tra­rio: en­tra den­tro la tua rab­bia, os­ser­va­la sen­za giu­di­car­la e man­da­le tut­to l’amo­re che puoi. A quel pun­to ti sem­bre­rà di ri­sve­gliar­ti do­po un lun­go son­no. Ve­drai gli even­ti del­la tua vi­ta da un’an­go­la­zio­ne ine­di­ta e ti si apri­ran­no nuo­ve op­por­tu­ni­tà. Hai quel­lo che ti ser­ve per far­ce­la: ta­len­to, pas­sio­ne, di­sci­pli­na, com­pe­ten­za, spi­ri­to di sa­cri­fi­cio e ades­so an­che l’ar­ma che cen­tu­pli­ca l’ef­fet­to di tut­te le al­tre, l’amo­re per tua fi­glia. Stai per di­ven­ta­re una for­za del­la na­tu­ra. Ir­re­fre­na­bi­le per­si­no per la bu­ro­cra­zia di que­sto ad­dor­men­ta­to Pae­se (o di quel­lo in cui, da ri­sve­glia­ta, de­ci­des­si even­tual­men­te di tra­sfe­rir­ti…).

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