Mo­der­ne re­gi­ne

In un «gio­co dei con­tra­ri» una fo­to­gra­fa ha chie­sto a del­le stu­den­tes­se e pro­fes­sio­ni­ste del­la nuo­va ge­ne­ra­zio­ne di don­ne afri­ca­ne di to­glie­re i jeans e in­dos­sa­re i co­stu­mi e i mo­ni­li del­la tra­di­zio­ne. Ne è na­to il pro­get­to Re­si­lien­ts, ri­trat­ti che rac­con

Vanity Fair (Italy) - - Sommario - di Cri­sti­na Man­fre­di fo­to Joa­na Chou­ma­li

Il ri­scat­to del­le gio­va­ni afri­ca­ne (che si met­to­no nei pan­ni del­le lo­ro ave)

Mol­te co­se ho im­pa­ra­to in Ma­la­wi. Che si può ra­sen­ta­re una felicità qua­si per­fet­ta se­du­ti su una stuo­ia in mez­zo al nul­la, che il sor­ri­so dei bam­bi­ni do­vreb­be es­se­re di­chia­ra­to dall’Une­sco pa­tri­mo­nio dell’uma­ni­tà e che quel­lo che ci met­tia­mo ad­dos­so è ca­pa­ce di ti­ra­re fuo­ri co­se a lun­go as­so­pi­te in noi. Na­sce­re don­na in Afri­ca an­co­ra og­gi si­gnica sot­to­sta­re a una se­rie di ob­bli­ghi, li­mi­ti e con­ven­zio­ni so­cia­li dici­li da ac­cet­ta­re. In mol­te zo­ne ru­ra­li es­se­re fem­mi­na, spes­so, vuol di­re po­si­zio­nar­si un pa­io di gra­di­ni so­pra al ran­go di ani­ma­le do­me­sti­co. De­vi ob­be­di­re al ma­ri­to, sfa­ma­re lui e i gli, spe­ran­do che re­sti qual­co­sa per te, fa­re an­da­re avan­ti la ca­sa e pre­ga­re che il tuo uo­mo non ti in­fet­ti con qual­che brut­ta ma­lat­tia (Aids, in te­sta), per­ché a quel pun­to lui po­treb­be de­ci­de­re di ri­pu­diar­ti. Sen­za con­ta­re le pres­sio­ni de­gli al­tri mem­bri del vil­lag­gio, che si sen­to­no au­to­riz­za­ti a in­ca­sel­lar­ti in ruo­li pre­sta­bi­li­ti da sem­pre. Istru­zio­ne e con­sa­pe­vo­lez­za del pro­prio va­lo­re so­no le ar­mi che le nuo­ve ge­ne­ra­zio­ni di afri­ca­ne usa­no per af­fran­car­si da uno sti­le di vi­ta re­tro­gra­do, una li­be­ra­zio­ne che pas­sa an­che dall’ab­ban­do­na­re i mo­di di ve­sti­re e di ador­nar­si del­le pro­prie ma­dri. Ne è pas­sa­to di tem­po da quel re­por­ta­ge tra Li­long­we e Blan­ty­re, tra i ri­cor­di in­de­le­bi­li re­sta la no­stra gui­da, Mau­reen. Vi­ta di cit­tà e la­vo­ro per una se­ria ong, ci ac­com­pa­gna­va in luo­ghi sper­du­ti per in­con­tra­re le po­po­la­zio­ni che be­necia­va­no di pro­gram­mi di so­ste­gno e svi­lup­po di una mi­cro eco­no­mia. Pri­ma di pre­sen­tar­ci al ca­po-vil­lag­gio ti­ra­va fuo­ri dal­la borsa due pa­gnes, i ti­pi­ci te­li a stam­pe co­lo­ra­tis­si­me con cui le don­ne di cam­pa­gna si ve­sto­no. Uno era per lei, l’al­tro per me, per­ché non vo­le­va man­ca­re di ri­spet­to al­le con­sue­tu­di­ni del po­sto con i no­stri jeans. Lo­ro, le si­gno­re del­la sa­va­na, ci ac­co­glie­va­no splen­di­de con le lo­ro col­la­ne di per­li­ne co­lo­ra­te, i brac­cia­li di le­gno, gli orec­chi­ni che ap­pe­san­ti­va­no i lo­bi. Pro­ba­bil­men­te mo­ri­ran­no sen­za sa­pe­re cos’è l’ac­qua cor­ren­te, e il ra­do be­stia­me che ave­va­no in­tor­no era po­co più di un am­mas­so di pelle, os­sa e pul­ci, ma se do­ves­si spie­ga­re a un alie­no che cos’è una re­gi­na, ti­re­rei fuo­ri quel­le fo­to. Ba­sta una ra­pi­da ri­cer­ca per ca­pi­re una co­sa: il rap­por­to tra Afri­ca e mo­ni­li è uni­co e spe­cia­le. Il più an­ti­co esem­pio di gio­iel­lo è sta­to rin­ve­nu­to nel 2004 a Blom­bos, in Su­da­fri­ca. Si trat­ta di una se­rie di con­chi­glie a cui era sta­to pra­ti­ca­to un fo­ro per inlar­le in una col­la­na e la da­ta­zio­ne ri­sa­le a cir­ca 75mi­la an­ni fa. Nel tem­po i ma­te­ria­li si so­no evo­lu­ti, an­che se è ri­ma­sta for­te la pra­ti­ca di rea­liz­za­re bi­joux uti­liz­zan­do i ma­te­ria­li pre­sen­ti nel­la na­tu­ra cir­co­stan­te. E la leg­gen­da di­ce che pos­se­de­re un pez­zo di an­ti­ca gio­iel­le­ria afri­ca­na por­ti sag­gez­za, spe­ran­za, for­tu­na e be­nes­se­re a chiun­que lo in­dos­si. In tut­to il mon­do gli or­pel­li rap­pre­sen­ta­no uno stru­men­to pre­ci­so di co­mu­ni­ca­zio­ne non ver­ba­le. Spe­cie nel­le so­cie­tà tri­ba­li aiu­ta­no a iden­tica­re chia­ra­men­te il po­te­re in­di­vi­dua­le, la ric­chez­za e il po­sto che si oc­cu­pa all’in­ter­no di un si­ste­ma di clas­si, sep­pu­re sem­plica­to. Tra gli Zu­lu, per esem­pio, so­no le so­rel­le mag­gio­ri a in­tro­dur­re le più gio­va­ni al lin­guag­gio si­len­zio­so di anel­li e col­la­ri, de­co­ra­ti con

trian­go­li co­lo­ra­ti do­ve il ver­ti­ce in su o in giù può lan­cia­re mes­sag­gi mol­to di­ver­si. Noi oc­ci­den­ta­li di so­li­to stra­bi­lia­mo di fron­te al fa­sci­no di quel­le crea­zio­ni an­ce­stra­li. Ci in lia­mo en­tu­sia­sti le di brac­cia­let­ti, che ma­ga­ri ab­ban­do­ne­re­mo nel cas­set­to una vol­ta rien­tra­ti a ca­sa. Fa­ti­chia­mo a com­pren­de­re che una ra­gaz­za di lag­giù pos­sa non vo­ler­ne sa­pe­re di met­ter­se­li ad­dos­so. Re­si­lien­ts è il pro­get­to por­ta­to avan­ti dal­la fo­to­gra­fa Joa­na Chou­ma­li per ri­met­te­re in con­tat­to le don­ne afri­ca­ne più eman­ci­pa­te con le lo­ro ra­di­ci. Per me­tà ivo­ria­na, in­cro­cia­ta con san­gue spa­gno­lo e del­la Gui­nea equa­to­ria­le, Chou­ma­li ha chie­sto a una se­rie di don­ne cre­sciu­te nel­le cit­tà, o ad­di­rit­tu­ra al di fuo­ri del con­ti­nen­te, di po­sa­re in­dos­san­do abi­ti e gio­iel­li tra­di­zio­na­li. Il tut­to na­sce dal­la sua espe­rien­za per­so­na­le, quan­do al­la mor­te del­la non­na, nel 2001, si ren­de con­to di quan­to ba­ga­glio cul­tu­ra­le sia an­da­to per­so in­sie­me a lei. Pren­de vi­ta co­sì l’idea di crea­re un set e pro­por­re a don­ne co­me lei di con­fron­tar­si con le tra­di­zio­ni. Le «mo­del­le» ar­ri­va­no dai pun­ti più di­spa­ra­ti dell’Afri­ca e per mol­te non è sem­pli­ce riap­pro­priar­si del­le pro­prie ra­di­ci, nché Joa­na in­tro­du­ce una no­vi­tà: po­sa­re in­dos­san­do abi­ti e gio­iel­li ti­pi­ci del­le di­ver­se et­nie. A quel pun­to tut­to cam­bia. La fac­cen­da pren­de qua­si una pie­ga ri­tua­le. Mol­te ar­ri­va­no all’ap­pun­ta­men­to fa­cen­do­si ac­com­pa­gna­re dal­la ma­dre, dal­le so­rel­le, op­pu­re dal­le ami­che. Qual­cu­na por­ta con sé in­du­men­ti e mo­ni­li di fa­mi­glia, al­tre se li fan­no im­pre­sta­re. Si ve­sto­no, si si­ste­ma­no sul­la se­dia e i lo­ro ge­sti, la po­stu­ra, gli sguar­di non so­no più gli stes­si. Di­co­no che i gio­iel­li e le sto‘e le fan­no sen­ti­re più for­ti, che scat­ta den­tro di lo­ro una sen­sa­zio­ne di re­ga­li­tà. Poi ini­zia­no a ri­cor­da­re, a rac­con­ta­re le sto­rie de­gli an­te­na­ti, a far­si do­man­de sul­la vi­ta che stan­no vi­ven­do, sul co­me si per­ce­pi­sco­no. Ha un che di ma­gi­co il pro­ces­so emo­ti­vo che si in­ne­sca, in fon­do so­no so­lo sto‘e sgar­gian­ti e pez­zi di os­so, le­gno, per­li­ne. Og­get­ti co­mu­ni ca­pa­ci di crea­re una con­nes­sio­ne vi­vi­da tra pre­sen­te e pas­sa­to. A guar­da­re le im­ma­gi­ni vie­ne a gal­la una do­man­da. Per chi, co­me noi, è cre­sciu­to con strap­pi, in ap­pa­ren­za, me­no trau­ma­ti­ci tra il mo­do di vivere di ma­dri e glie l’espe­ri­men­to sa­reb­be al­tret­tan­to e”ca­ce? In tan­te ab­bia­mo sac­cheg­gia­to l’ar­ma­dio e il por­ta­gio­ie del­la mam­ma da ra­gaz­zi­ne. Lo ab­bia­mo fat­to per gio­co, sen­za ba­dar­ci trop­po. Ma se do­ves­si­mo fa­re un elen­co del­le co­se a cui pos­sia­mo ri­nun­cia­re, in po­che in­clu­de­rem­mo l’anel­lo del­la non­na. Quel­li non so­no gio­iel­li, so­no pez­zi del­la no­stra sto­ria.

Cleo­pa­tre stu­dia all’uni­ver­si­tà di Abi­d­jan, in Co­sta d’Avo­rio. Ap­par­tie­ne al­la tri­bù Akan Ebrié e so­gna di di­ven­ta­re pe­dia­tra.

Se­le­na Soua­dou ha 21 an­ni. Na­ta in Gui­nea, di­scen­de dal­le tri­bù Fu­la­ni e Sa­ra­ko­lé. Ha vis­su­to in Se­ne­gal e Co­sta d’Avo­rio, e og­gi stu­dia Re­la­zio­ni in­ter­na­zio­na­li ne­gli Stati Uni­ti. Il no­me Soua­dou l’ha ere­di­ta­to dal­la non­na ma­ter­na.

A si­ni­stra, San­dri­ne, ivo­ria­na-se­ne­ga­le­se del­la tri­bù At­tié. Do­po un pe­rio­do dif ici­le in se­gui­to al di­vor­zio, og­gi vi­ve ad Abi­d­jan, Co­sta d’Avo­rio, e la­vo­ra co­me agen­te di com­mer­cio.

A de­stra, Ra­biya al Ada­wiya, 28 an­ni, ivo­ria­na-su­da­ne­se: «So­no ie­ra di es­se­re afri­ca­na. Per le no­stre tra­di­zio­ni, la mo­ra­le, l’este­ti­ca dei co­lo­ri».

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