COM­POR­TAR­SI DA BEL­LI O DIVENTARLO DAV­VE­RO? ME­GLIO AMARSI UN POÕ

Vanity Fair (Italy) - - Week -

ébel­lo chi si com­por­ta da bel­lo. Pen­so a John Be­lu­shi pic­co­lo ton­do e ir­re­si­sti­bi­le nei Blues Bro­thers, a cer­te da­me sfio­ri­te e fa­ta­li dei ro­man­zi del Set­te­cen­to, a una mia com­pa­gna di stu­di col dop­pio men­to e i fi­dan­za­ti fi­ghis­si­mi, a co­me so­no for­tu­na­ti quel­li che si piac­cio­no. Chi si sen­te bel­lo lo di­ven­ta. Ba­sta cre­der­ci. Ma­ga­ri John Be­lu­shi non è l’esem­pio mi­glio­re, vi­sto che è mor­to di eroi­na a tren­ta­tré an­ni. Ma è sta­to un in­ci­den­te. Gli smo­da­ti so­no spe­ri­co­la­ti, e lui lo era. Di­ce­va che «la gen­te non de­ve es­se­re ne­ces­sa­ria­men­te per­fet­ta, non de­ve se­gui­re le re­go­le, la mag­gior par­te dei film fa sen­ti­re la gen­te ina­de­gua­ta, io no». Ave­va un gran­de fa­sci­no, ma non do­ve­va vo­ler­si mol­to be­ne. O se ne vo­le­va trop­po e si vi­zia­va? Com­por­tar­si da bel­li, o diventarlo dav­ve­ro, co­me in quel­le sto­rie clic­ca­tis­si­me dei va­ri bo­xi­ni pun­to it, co­me Jef­frey Ken­dall, il ven­ti­seien­ne del Con­nec­ti­cut che ha pub­bli­ca­to gli scat­ti del­la sua tra­sfor­ma­zio­ne da pa­cia­rot­to con bar­ba e baf­fi a mo­del­lo iden­ti­co al prin­ci­pe del­la Bel­la e la be­stia, rac­con­tan­do di aver com­bat­tu­to la de­pres­sio­ne la­vo­ran­do sul fi­si­co e le abi­tu­di­ni ali­men­ta­ri e in­vi­tan­do tut­ti a vo­ler­si be­ne. Op­pu­re fre­gar­se­ne, di­ce­va mia ma­dre, che da ra­gaz­za era un giun­co e do­po i qua­ran­ta un pez­zo di mo­rac­chio­na in car­ne, gran­de por­ta­men­to, e a set­tant’an­ni si por­ta­va al ci­ne­ma uno spil­lo­ne per pun­ge­re gli omi­ni che le si se­de­va­no ac­can­to e an­co­ra ci pro­va­va­no. «Fre­ga­te­ne!», in­vei­va, ma chi l’ha mai ascol­ta­ta, chi ascol­ta le ma­dri. Fre­gar­se­ne co­me Drew Bar­ry­mo­re che ri­spon­de a una fan: «Non so­no in­cin­ta, so­no so­lo gras­sa».

Epoi c’è Bea­tri­ce di Ri­vo­li, quin­di­ci an­ni, che co­me tut­te le mat­ti­ne sa­lu­ta la mam­ma e va al­la sta­zio­ne di Por­ta Su­sa per pren­de­re il re­gio­na­le che la por­ta al li­ceo mu­si­ca­le di Ver­cel­li, e ca­de sot­to al tre­no. Sem­bra un in­ci­den­te, un in­se­gnan­te sul­la ban­chi­na ri­fe­ri­sce del­lo zai­no im­pi­glia­to che la por­ta via, gli ami­ci scioc­ca­ti, era co­sì dol­ce di­co­no, il pre­si­de riu­ni­sce gli stu­den­ti, cer­ca di tro­va­re le pa­ro­le. Ma a ca­sa tro­va­no il suo diario, c’è scrit­to quan­to sof­fri­va per il suo aspet­to, nell’ul­ti­ma pa­gi­na chie­de scu­sa ai ge­ni­to­ri e di­ce ad­dio. Ma­ga­ri non vo­le­va far­lo dav­ve­ro. Ma­ga­ri l’ha scrit­to, e poi non vo­le­va, e poi è suc­ces­so. A Na­ta­le era sta­ta in un cen­tro an­ti obe­si­tà, non era so­la con quel pe­so che la fa­ce­va sen­ti­re di­ver­sa. Lo sa­pe­va Bea­tri­ce che tut­ti si sen­to­no di­ver­si a quin­di­ci an­ni? An­che per un den­te stor­to, per i ca­pel­li cre­spi in­ve­ce che li­sci, le co­sce tor­ni­te in­ve­ce che sca­va­te. Lei ave­va un pro­ble­ma se­rio, ma l’obe­si­tà si può cu­ra­re, ave­va ini­zia­to a far­lo. Una mia ami­ca quan­do ave­va l’età di Bea­tri­ce pe­sa­va quin­di­ci chi­li più di ades­so, la chia­ma­va­no Ti­na, ab­bre­via­ti­vo di Ele­fan­ti­na. Ora è mol­to ma­gra, fin trop­po secondo me, ma si ar­rab­bia se glie­lo di­co. Si pia­ce co­sì, ha im­pa­ra­to a con­trol­lar­si e a con­trol­la­re tut­to, tro­va de­li­zio­si cer­ti crac­kers di po­li­sti­ro­lo che fan­no vo­mi­ta­re. A vol­te mi chie­do co­me sa­reb­be sta­ta la sua vi­ta, coi chi­li di più e me­no con­trol­lo. Più o me­no fe­li­ce?

Bi­so­gna vo­ler­si be­ne, di­ce Jef­frey Ken­dall. Lo di­co­no tut­ti. «Un be­ne in­con­di­zio­na­to, co­me se fos­si un neo­na­to», mi dis­se una vol­ta un me­di­co. A me quel­li che si ama­no trop­po stan­no sul­le pal­le, co­sa ci pos­so fa­re. Amarsi il giu­sto, ec­co, si do­vreb­be. Ma an­che di­men­ti­car­se­lo un po’, ogni tan­to, que­sto cor­po ido­la­tra­to. Amarsi un po’.

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.