Pa­ri­sian Rhap­so­dy

Il pre­mio No­bel PA­TRICK MO­DIA­NO ha crea­to un al­ter ego per il suo nuo­vo li­bro, che è un va­ga­bon­dag­gio lun­go la Sen­na, tra don­ne sfug­gen­ti e uo­mi­ni mi­nac­cio­si. Con sot­to­fon­do jazz

Vanity Fair (Italy) - - Show - di MAR­CO ROSSARI

Un gior­no, sul lun­go­sen­na, il ti­to­lo di un li­bro ha at­ti­ra­to la mia at­ten­zio­ne». Co­min­cia co­sì, co­me vor­rem­mo che ini­zias­se­ro tut­ti i ro­man­zi e for­se tut­ti gli epi­so­di del­la no­stra vi­ta, la nuo­va ope­ra del pre­mio No­bel per la let­te­ra­tu­ra Pa­trick Mo­dia­no, Ri­cor­di dor­mien­ti (Ei­nau­di, pagg. 88, € 15, trad. Ema­nuel­le Cail­lat). Ope­ra è una pa­ro­la va­ga, ep­pu­re sì, de­fi­nir­lo ro­man­zo o no­vel­la o rac­con­to lun­go è dif­fi­ci­le: va­ga­bon­dag­gio estro­so, smar­ri­men­to vo­lon­ta­rio, fan­ta­sti­ca pe­re­gri­na­zio­ne. È quel ti­po di li­bro che so­lo uno scrit­to­re agli esor­di o al con­ge­do si può per­met­te­re: li­be­ris­si­mo e fe­li­ce, so­li­do e spe­ri­men­ta­le. Tut­to co­min­cia con un vo­lu­me, Il tem­po de­gli in­con­tri, tro­va­to sul­le ban­ca­rel­le che an­co­ra co­stel­la­no l’ar­gi­ne del­la Sen­na: da lì il pro­ta­go­ni­sta, Jean – un uo­mo at­tem­pa­to – si la­scia por­ta­re nel pas­sa­to in un af­fa­stel­lar­si di epi­so­di in­con­grui, die­tro a un tur­bi­nio di fre­quen­ta­zio­ni di­stan­ti al­le qua­li si me­sco­la lo sfon­do dia­fa­no di una Pa­ri­gi elu­si­va: an­dro­ni, caf­fè, mo­men­ti per­du­ti all’al­ba, fu­ghe in­con­si­sten­ti, in­vi­si­bi­li­tà, par­ven­ze, fi­no ad ar­ri­va­re a un gof­fo e ro­cam­bo­le­sco de­lit­to. C’è una car­rel­la­ta di per­so­nag­gi fem­mi­ni­li am­bi­gui e sfug­gen­ti – Mi­reil­le, Ge­ne­viè­ve, la si­gno­ra Hu­ber­sen, Ma­de­lei­ne – e die­tro ogni don­na un uo­mo co­me una va­ga mi­nac­cia, un li­bro eso­te­ri­co con una sto­ria die­tro, un ap­pun­to sbia­di­to su un qua­der­net­to, una nuo­va sca­to­la ci­ne­se do­ve en­tra­re e do­ve per­de­re il sen­so dell’orien­ta­men­to e del tut­to. Cer­ca­re di tro­va­re il ban­do­lo di que­sta ma­tas­sa sa­reb­be va­no tan­to quan­to orien­tar­si nel­la bru­ma. Il bel­lo di Ri­cor­di dor­mien­ti è pro­prio l’ab­ban­do­no a una se­rie di so­vrap­po­si­zio­ni in­com­pren­si­bi­li, che di con­ti­nuo sfu­ma­no ver­so l’in­con­si­sten­za. Ci si per­de nel la­bi­rin­to di Jean-Mo­dia­no co­me die­tro a un’im­prov­vi­sa­zio­ne di Mi­les Da­vis, ma­ga­ri con la lu­ce li­vi­da di cer­ti film di Louis Mal­le o di John Cas­sa­ve­tes. Rap­so­die jazz in bian­co e ne­ro do­ve la pel­li­co­la bru­cia con la bra­ce di una Gi­ta­nes. Il pro­ta­go­ni­sta so­stie­ne d’es­se­re sta­to con­vin­to a lun­go che si po­tes­se­ro fa­re in­con­tri ve­ri sol­tan­to per stra­da. Ma può esi­ste­re la ve­ri­tà? For­se il mo­men­to di re­sa di un nar­ra­to­re ap­pe­so al fi­lo sdru­ci­to del­la me­mo­ria è an­che una nuo­va con­sa­pe­vo­lez­za: non esi­ste un sen­so a po­ste­rio­ri, non esi­sto­no nar­ra­zio­ni at­ten­di­bi­li. «Per me Pa­ri­gi è dis­se­mi­na­ta di fan­ta­smi, nu­me­ro­si quan­to le sta­zio­ni del me­trò». Ogni scrit­to­re in­fe­sta la pro­pria me­mo­ria: una ca­sa pie­na di spet­tri in­quie­ti, ter­ro­riz­za­ti da sé stes­si.

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