FEUILLETON

Le Quotidien (Luxembourg) - - La Dernière -

- J'ai là, me dit-il, un in­con­nu bles­sé d'une balle à l'épaule que j'hé­berge de­puis deux jours… Un étran­ger, de sur­croît, qui ne parle pas un mot de fran­çais ! Et comme je suis in­ca­pable de m'ex­pri­mer en por­tu­gais!

- En por­tu­gais?

- Oui. J'ai dû avoir re­cours à Car­men, notre jeune bonne es­pa­gnole qui à vé­cu plu­sieurs mois à Por­to… Après avoir beau­coup hé­si­té, par crainte des col­por­tages. Dame! On pour­rait me de­man­der des comptes! Et quand je dis on, c'est à la police que je pense. Met­tez-vous à ma place. Mon “in­con­nu est peu­têtre un gang­ster ré­chap­pé de quelque hold-up, quoique au­cune at­taque à main ar­mée n'ait eu lieu dans la ré­gion ces jours-ci, si j'en juge par les jour­naux et les in­for­ma­tions té­lé­vi­sées. Les me­nus cam­brio­lages que l'on m'a si­gna­lés ne se sont pas ter­mi­nés par un échange de coups de feu… Il n'en reste pas moins que cet étran­ger est “bel et bien bles­sé, et beau­coup plus pro­fon­dé­ment qu'il n'y pa­rais­sait au pre­mier abord. J'es­pé­rais que Car­men ti­re­rait de lui un in­dice sus­cep­tible de m'éclai­rer et, vous l'avoue­rai-je? de me ras­su­rer! En ac­cueillant cet homme chez moi, en ac­cé­dant à son dé­sir de ne pas l'en­voyer à l'hô­pi­tal, j'ai pris un gros risque… Pour­tant je n'ar­rive pas à le re­gret­ter.

Na­tu­rel­le­ment, je compte sur votre dis­cré­tion, mon cher Gar­nier. Car­men n'a pas ob­te­nu grand­chose. Je crois même que si nous in­sis­tions, An­to­nio? «c'est tout ce que nous sa­vons de lui !» s'en­fui­rait. Rien ne vient à bout de sa dé­fiance! Dans son état, je ne le vois pas er­rer de par les rues! Cette mau­dite fièvre ne baisse pas! Voi­ci ce qui me tra­casse pour le mo­ment.

- Ro­cam­bo­lesque! dis-je, très ex­ci­té par cette ré­vé­la­tion. Vou­lez­vous me per­mettre de le voir?

- Si vous in­sis­tez… Mais sans qu'il ne s'en doute, «sur­tout!»

J'ac­quies­çai et le doc­teur Se­bert m'en­traî­na vers son ca­bi­net dont il lais­sa la porte en­tre­bâillée. Ce fut de cette ma­nière que je pus contem­pler l'in­con­nu qui semble si bien cor­res­pondre à votre mys­té­rieux bles­sé, mon­sieur Smith.

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