LA MUER­TE DE LA IMA­GI­NA­CIÓN

El Sol de Bajío - - Circulos - De “Bul­ga­ria” 1998

“Lo que más te­mo es la muer­te de la ima­gi­na­ción”

Syl­via Plath

El co­ra­zón no tie­ne quien le es­cri­ba, na­die se atre­ve a cru­zar la no­che re­man­do en la in­tem­pe­rie

( na­die se ve )

Y si no fue más que un amor ne­gro, su­su­rran­te que na­da da, el viaje más le­jano fue el de mi ca­be­za ha­cia su hom­bro

( el más inú­til )

La ra­ma gol­pea en la te­rra­za pe­ro es so­la­men­te os­cu­ra. El miedo se sien­ta a co­mer un pas­tel en la co­ci­na

( y di­ce que es real )

¿Al­guien pu­do to­car a la de­ses­pe­ra­ción?

Ter­cio­pe­lo, pa­pel de dia­rio, una la­ta oxi­da­da, no hay va­cu­na con­tra las su­per­fi­cies.

El mun­do es un hue­co ta­pa­do con bar­niz

( y no res­pi­ra. )

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