Des­po­jos sin im­por­tan­cia

De tri­pas co­ra­zón trans­cu­rre en una mor­gue en la que la muerte vio­len­ta pier­de sus atri­bu­tos de tra­ge­dia

Milenio - Laberinto - - ESCENARIOS - ALE­GRÍA MARTÍNEZ ale­griamtz@gmail.com

La pe­sa­di­lla que im­pli­ca que el cuer­po de un ser que­ri­do lle­gue a la mor­gue es plan­tea­da en una far­sa en la que el hu­mor me­xi­cano arra­sa con la po­si­bi­li­dad de to­mar en se­rio a los per­so­na­jes prin­ci­pa­les, dos em­plea­dos del go­bierno que han he­cho de la muerte con vio­len­cia el uni­ver­so de una vi­da co­ti­dia­na que, pa­ra sub­sis­tir, no pue­de to­mar­se en se­rio.

Es­cri­ta por la jo­ven Anaid Va­re­la, la obra De tri­pas co­ra­zón, ga­na­do­ra del Pre­mio Na­cio­nal de Dra­ma­tur­gia Jo­ven Ge­rar­do Mancebo del Cas­ti­llo Tre­jo 2015, es una es­pe­cie de via­je al sub­mun­do en que los se­res hu­ma­nos se han trans­for­ma­do en des­po­jo sin im­por­tan­cia pa­ra quie­nes los re­ci­ben, aus­cul­tan, ob­ser­van y abren, en una es­pe­cie de jue­go ma­ca­bro que se vuel­ve par­te de la bro­ma del día, de la co­mi­da y las can­cio­nes de amor que pro­te­gen a los re­cep­to­res de cuer­pos, al abri­go de lo que se ha con­ver­ti­do en su pro­pio re­fu­gio.

Ma­ria­na Har­ta­sán­chez di­ri­ge es­ta nue­va obra que abor­da vie­jas con­duc­tas y vi­cios des­de una mi­ra­da fres­ca que jue­ga con los ex­ce­sos de un doc­tor, una asis­ten­te, una je­fa de de­par­ta­men­to y un em­pren­de­dor, per­so­na­jes sa­li­dos de una his­to­rie­ta en la que ocu­rren­cias, des­pro­pó­si­tos e in­do­len­cia son par­te de un jue­go que mues­tra la otra ca­ra de nues­tra mi­se­ria so­cial y en­ci­ma, nos causa ri­sa.

Mon­ta­da so­bre un es­ce­na­rio de la­te­ra­les abier­tos, a po­ca dis­tan­cia del es­pec­ta­dor, cu­yos za­pa­tos ca­si pue­den to­car el pi­so en­san­gren­ta­do gra­cias a una al­fom­bra plás­ti­ca, cual mi­ca gi­gan­te con­te­ne­do­ra del lí­qui­do ro­jo que via­ja ho­ri­zon­tal­men­te se­gún la pre­sión de las pi­sa­das, la ac­ción de De tri­pas co­ra­zón trans­cu­rre en­tre ele­men­tos rea­les co­mo una ca­mi­lla me­tá­li­ca, dos si­llas, al­gún ban­co, una vie­ja má­qui­na de es­cri­bir, arroz, al­bón­di­gas y la pro­yec­ción de pai­sa­jes de­sér­ti­cos, has­ta don­de se aso­ma al­gún chan­go, una va­ca y un di­no­sau­rio, en­tre nu­bes negras, azu­les y blancas que avan­zan rau­das el agres­te te­rri­to­rio.

So­bre es­ta es­ce­no­gra­fía e ilu­mi­na­ción di­se­ña­da por Fer­nan­do Flo­res y an­te la ani­ma­ción de di­se­ño y mul­ti­me­dia de Is­mael Gi­ma­te, po­see­do­ras am­bas de su pro­pio hu­mor, el mon­ta­je co­rre ve­loz a par­tir de una ac­tua­ción es­pon­tá­nea y des­par­pa­ja­da del elen­co, en­ca­be­za­do por Em­ma­nuel Már­quez, quien le pres­ta a su per­so­na­je de doc­tor esa ca­pa­ci­dad que el ac­tor tie­ne de bur­lar­se de sí y de to­da si­tua­ción an­te la que se en­cuen­tre su mé­di­co es­pe­cia­li­za­do, al que le aña­de un en­can­to per­ver­so, co­mo el que le es pro­pio a los se­res apol­tro­na­dos en su mu­lli­da de­sidia.

Por su par­te, la jo­ven ayu­dan­te, in­ter­pre­ta­da por Tha­nia Lu­na, quien se ajus­ta abier­ta­men­te al de­sen­can­to de su per­so­na­je, cons­tru­ye ho­nes­ta­men­te una na­tu­ra­le­za frá­gil ba­jo la piel du­ra de una mu­jer au­to­su­fi­cien­te y en­tro­na, que no co­no­ce na­da más allá del de­pó­si­to de ca­dá­ve­res.

Ser­gio Bá­tiz, quien in­ter­pre­ta al­gu­nas pie­zas en acordeón, ade­más de en­car­nar al na­rra­dor, a Re­gi­na, la je­fa, al Sol­da­do, a Lá­gri­mas Negras, al ca­mi­lle­ro y al pe­rro, en­tra y sa­le del jue­go, co­mo si fue­ra una ca­ri­ca­tu­ra que pue­de cam­biar de per­so­na­je me­dian­te un gi­ro, ba­jo una ca­chu­cha, una pe­lu­ca co­lor bu­gam­bi­lia o la lán­gui­da, en­tra­ña­ble y hu­ma­na mi­ra­da de un can que se ha vuel­to par­te del equi­po mor­tuo­rio.

Francisco Bahe­na, a car­go del per­so­na­je de El va­ca con cuer­nos, el ca­mi­lle­ro y Yá­ñez, el em­pren­de­dor que tras su bue­na in­ten­ción trans­for­ma­do­ra y op­ti­mis­ta ocul­ta su in­men­sa de­bi­li­dad, otor­ga con es­te per­so­na­je un con­tra­pun­to que se des­va­ne­ce an­te la reali­dad que su­je­ta a los per­so­na­jes a una des­con­so­la­do­ra exis­ten­cia de men­ti­ras, co­rrup­ción y vio­len­cia.

Ma­ria­na Har­ta­sán­chez sa­be có­mo guiar a es­te equi­po so­bre la cres­ta de un gé­ne­ro re­je­go. Se per­ci­be el apo­yo que tan­to la di­rec­to­ra co­mo los ac­to­res Már­quez y Ba­tiz, los más ex­pe­ri­men­ta­dos, apor­tan al mon­ta­je y al nu­tri­men­to del tex­to. Se aplau­de el im­pul­so de un pre­mio co­mo el Ge­rar­do Mancebo, que permite tra­ba­jar un tex­to dra­má­ti­co dis­tin­to, que apo­ya su ve­ri­fi­ca­ción es­cé­ni­ca y con és­ta da alien­to a la jo­ven dra­ma­tur­gia. De tri­pas co­ra­zón ha­ce reír pa­ra con­ge­lar más tar­de esa de­to­na­ción fes­ti­va en al­go amar­go.

LL

ES­PE­CIAL

La obra se pre­sen­ta los vier­nes a las 20:30 en La Gru­ta del Cen­tro Cul­tu­ral He­lé­ni­co.

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