Piaz­za­le Lo­re­to

Es­te poe­ma, que for­ma par­te de un li­bro en pre­pa­ra­ción, convoca a un au­tó­cra­ta y ver­du­go fi­nal­men­te con­de­na­do

Milenio - Laberinto - - ANTESALA -

Pea­to­nes pa­san co­mo si na­da. Nu­bo­so y gri­sá­ceo el cie­lo. La llu­via cae y cae in­ce­san­te.

To­mó el po­der por dé­ca­das. Tu­vo ár­bo­les co­mo sue­ños, pe­ro al es­ca­lar en po­lí­ti­ca hi­zo gran ta­la del bos­que. A cien­tos de miles man­dó a la gue­rra, y de­ce­nas de miles ca­ye­ron muer­tos o he­ri­dos en Ru­sia, el Áfri­ca y Eu­ro­pa. Ciu­da­des se vol­vie­ron ur­nas.

Se le col­gó, jun­to a la aman­te, ca­be­za aba­jo, en es­ta pla­za pe­ri­fé­ri­ca, y en do­ble muer­te, fue­ron pa­tea­dos y apa­lea­dos has­ta per­der to­da for­ma. Ver­ti­cal la lá­pi­da se al­za, y en ella fi­gú­ra­se en el fren­te la ima­gen de San Se­bas­tián.

No pa­ses de lar­go, ca­mi­nan­te. De­ten­te. No ha­gas ca­so omi­so: Si en­tre­vés en la nie­bla, to­da­vía el au­tó­cra­ta se ha­lla, des­fi­gu­ra­do el ros­tro, atados los pies, boca aba­jo.

Mi­lán, 2016

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