Что-то бы­ло все­гда впе­ре­ди

Literaturnaya Gazeta - - ПОРТФЕЛЬ «ЛГ» - Игорь Шк­ля­рев­ский

***

Бы­ва­ют дни, ко­гда

всё как бы незна­ко­мо. Без­люд­ный двор,

бездонная во­да… И луч­ше до утра

не вы­хо­дить из до­ма, не ухо­дить из до­ма

ни­ку­да.

Уте­ше­ния

Ото­шла зем­ля­ни­ка, но по­спе­ла чер­ни­ка. От чер­ни­ки язык ещё си­ний, а уже мы в ма­лине. Со­би­ра­ешь ма­ли­ну гу­ба­ми, а уже по­тя­ну­ло гри­ба­ми, па­у­тин­ные ткут­ся до­жди. За­си­не­ли в ле­щине про­ре­хи, а в порт­фе­ле – оре­хи! Что-то бы­ло все­гда впе­ре­ди.

В гра­де Пс­ко­ве ино­ку кры­ла­то­му Ва­лен­ти­ну Яко­вле­ви­чу Кур­ба­то­ву

Вол­чьим ню­хом обо­няя сло­во, но­чью при­ле­та­ет он из Пс­ко­ва и пеш­ком гу­ля­ет по Москве. А кры­ло он пря­чет в ру­ка­ве.

Ори­ен­та­ция на мест­но­сти

– Да­ле­ко ли от­сю­да ре­ка?

– Да ря­дом! –

отве­ча­ет маль­чик, объ­ез­жая лу­жи на ве­ло­си­пе­де. – За ле­сом, –

уточ­ня­ет жен­щи­на, по­ка­зы­вая в по­ле,

как буд­то я шпи­он и в удоч­ке мо­ей за­пря­та­на ан­тен­на. Нель­зя у жен­щин спра­ши­вать до­ро­гу. На­дёж­ней – у гу­сей, у се­но­ко­са. А ес­ли но­чью,

то у ко­ро­сте­лей. На бе­ре­гу, как тём­ные оте­ли, сто­ят сто­га…

На­хо­дишь их ли­цом и уто­па­ешь в кле­вер­ной по­сте­ли.

Вос­по­ми­на­ние о слав­го­род­ской пы­ли Это пыль на обо­чине или по­э­зия пы­ли, или по­лу­сти­хи, по­лу­про­за с от­пе­чат­ка­ми пальцев зав­хо­за на бу­тыл­ках порт­вей­на мол­дав­ско­го крас­но­го. Ти­хий Слав­го­род в жар­ком июле, ино­гда про­ез­жа­ет по ули­це ав­то­мо­биль, и за ним поды­ма­ет­ся об­ла­ко пы­ли, за­ле­тая в ок­но бух­гал­те­рии УЖКХ. Все ушли на обед

и ок­но не за­кры­ли. А от­ту­да по ра­дио плачут ви­о­лон­че­ли. Го­лос дик­то­ра:

– Ка­прич­чи­о­зо Сен-Сан­са. И взмы­ва­ет ду­ша, вспо­ми­ная качели.

На обо­чине бе­лой до­ро­ги дол­го ждём гру­зо­вик, и кур­лы­чет под кам­нем род­ник. Уд­ли­ня­ют­ся те­ни, ухо­дит жа­ра. С огур­цом в ко­бу­ре участ­ко­вый вы­смат­ри­ва­ет зав­хо­за, объ­ез­жая пла­ку­чие ивы

над Со­жем. От него не уй­дёшь…

Пыль по­ка­зы­ва­ет сле­ды. Их при­я­тель лес­ник ис­тер­зал­ся во­про­сом: по­че­му нам всё вре­мя вид­на од­на сто­ро­на Лу­ны? Не­уже­ли Лу­на не вра­ща­ет­ся? Пла­чет по­сле вто­ро­го ста­ка­на, под за­дум­чи­вым взгля­дом

зав­хо­за. Меж­ду тем рас­ка­лён­ное солн­це за­шло за ле­са и на Слав­го­род с неба

спу­сти­лась про­хла­да. – По­со­ли огу­рец и не плачь. – На­ли­вать ему боль­ше не на­до. Ти­хо ре­ют под звёз­да­ми

их го­ло­са.

Newspapers in Russian

Newspapers from Russia

© PressReader. All rights reserved.