В ла­ду с со­бою – жи­ви за­бо­той

Literaturnaya Gazeta - - КЛУБ СТУЛЬЕВ - Пе­ре­вод Сер­гея Яна­ки Фа­ниль Бу­ля­ков

Ро­дил­ся в 1980 го­ду в се­ле Иман­гу­ло­во Уча­лин­ско­го рай­о­на Рес­пуб­ли­ки Баш­кор­то­стан. По­сле окон­ча­ния Ба­шГУ в 2000 го­ду на­чал свою тру­до­вую де­я­тель­ность в дет­ской те­ле­ра­дио­сту­дии «Та­мыр» в Уфе ре­дак­то­ром те­ле­ви­де­ния. Вёл пе­ре­да­чу «Тай-ту­лак». В 2006 го­ду окон­чил ИПК ра­бот­ни­ков ТВ и РВ в Москве по спе­ци­аль­но­сти «те­ле­ра­дио­жур­на­ли­сти­ка». В 2012 го­ду по­лу­чил ди­плом БАГСУ по спе­ци­аль­но­сти му­ни­ци­паль­ное управ­ле­ние. Ра­бо­тал кор­ре­спон­ден­том, ди­рек­то­ром МБОУ СОШ с. Иман­гу­ло­во. С 2011 го­да по настоящее вре­мя – гла­ва сель­ско­го по­се­ле­ния Иман­гу­лов­ский сель­со­вет. Твор­че­ством за­ни­ма­ет­ся со сту­ден­че­ских лет. В 2009 го­ду вы­шел сбор­ник сти­хов «В по­ис­ках точ­ки от­счё­та». Рас­ка­ты гро­ма – небес ры­да­нье… За­чем в ис­пу­ге стре­мишь­ся прочь? – Ты мол­ний власт­ных стра­шись

мол­ча­нья, Жи­вых и смерт­ных вле­ку­щих в ночь.

Не до­ве­ряй­ся люд­ской сти­хии – Мя­теж­ным си­лам, по­рой, под стать, Не­взгод встре­чая гла­за су­хие, Сво­ей на­деж­де не дай про­пасть.

Как омут хищ­ной гро­зит зе­во­той, Так жиз­ни брен­ной – во­до­во­рот. В ла­ду с со­бою – жи­ви за­бо­той, И ти­хий бе­рег те­бя най­дёт.

Всё пре­хо­дя­ще, мой друг, всё зыб­ко, Все на­ши судь­бы од­них кро­вей… И ми­мо­лёт­ной тво­ей улыб­кой Ро­са на жух­лой блес­нёт тра­ве.

Сго­рал за­кат. Ду­ша сми­ря­лась с тьмой. Ус­ну­ло те­ло, толь­ко ей не спит­ся. И ко­лют мыс­ли острою иг­лой,

И сон укра­ден­ный – во мгле та­ит­ся. Чер­не­ет ночь… Пол­на вол­не­нья грудь. Оскол­ка­ми ду­ши – мои ито­ги. Но ве­рую, что вновь ко­гда-ни­будь Мне по­ут­ру ро­са омо­ет но­ги.

Я про­бе­гусь по тра­вам в се­реб­ре И зо­ло­тых лу­чей кос­нут­ся ру­ки, Вче­ра я за­блу­дил­ся сам в се­бе, Но зав­тра – всё! – ко­нец мо­ей раз­лу­ки.

Ночь ко­рот­ка… Ещё ду­ша бод­ра, И мысль ме­ня счаст­ли­во оза­ря­ет: На­деж­да, ты, как мать, ко мне добра, Не веч­на ночь.

Гля­ди, – за­ря пы­ла­ет!

Зем­ля оч­ну­лась от жи­ви­тель­ных лу­чей, От ласк же­лан­ных

и от чув­ствен­ных ре­чей. И сквозь су­гро­бы про­би­ва­ют­ся ру­чьи И вто­рят нам:

«Мы не твои, зи­ма, – ни­чьи!»

Ды­ха­нье веш­нее. Над паш­ня­ми па­ры. И за ночь вы­тка­лись зе­лё­ные ков­ры. Зем­ные за­па­хи мою взды­ма­ют грудь. Вес­на бе­жит. И я за ней. И лё­гок путь.

Ве­се­лье в серд­це! Что на­де­ла­ла вес­на! И я от сча­стья в двух ша­гах, и не до сна. Вот так бы взмыть на кры­льях вы­со­ко, Судь­бу и ве­тер чув­ствуя вис­ком.

Пусть от­дох­нут…

Стре­но­жу ло­ша­дей.

Осту­дит ве­тер взмы­лен­ный их стан. Бо­га­че ста­нет зав­тра иль бед­ней,

Я раб его вла­де­ний или хан? Се­чёт гу­бу ко­ням степ­ной ко­выль, И нозд­ри фыр­ка­ют над сон-тра­вой. Ночь ко­рот­ка и день остыл, как пыль, И тьма ме­ня укры­ла с го­ло­вой.

Как буд­то меч рас­сёк кро­меш­ный мрак, Искрит­ся звёзд свер­ка­ю­щая соль. Уста­ло серд­це и не зна­ет как Унять ду­ши немерк­ну­щую боль. Насто­ро­жи­лись ко­ни на лу­гу…

О чём их ду­мы? Кто их сон украл? А вдруг за­ря спо­ткнёт­ся на бе­гу, Се­дою мглой на­крыв се­дой Урал?.. Но вот вос­ход! Встаю на стре­ме­на, Судь­бе на­встре­чу пти­цею ле­чу. О но­вом дне ра­деть – не ска­ку­нам, Мысль о стране – Муж­чи­нам по пле­чу.

Че­рё­му­хи ли­сточ­ком – со­ло­вей Кос­нул­ся неж­но серд­ца мо­е­го. Не цве­ти­ки пья­нят, – ви­на хмель­ней – От пес­ни за­ми­раю за­ре­вой.

И как не разо­рвёт­ся – ты спро­си – Сер­деч­ко пта­хи пев­чей на за­ре? Слад­чай­ший звон, це­леб­нее ро­сы, Вра­чу­ет грудь мою, люб­ви ско­рей.

На кры­лыш­ках ме­ло­дия па­рит, Из клю­ва из­ли­ва­ет­ся, как пар, И ды­шит лист пред­чув­стви­ем за­ри, И со­ло­вьи­ный сла­вит чуд­ный дар.

Вол­ну­ет­ся че­рё­му­хо­вый цвет, И со­ло­вьём ду­ша моя по­ёт,

И в го­лу­бую высь бе­рёт раз­гон, Где лод­ка лу­че­зар­ная плы­вёт.

Кро­шáт­ся зу­бы…

Тщет­но. –

Сталь креп­ка.

За­кал­кой ме­чен в куз­ни­це кап­кан. Але­ет кровь на ла­пах во­жа­ка.

Его свя­зал от­ча­я­нья ар­кан.

В гла­зах у зве­ря не сыс­кать моль­бы… Оставь­те псам – ви­лять хво­стом вра­гу. Сво­бо­ды дань од­на у го­лыть­бы – Кро­ва­вый след на ис­кри­стом сне­гу.

Жел­ты клы­ки. Гро­зит бе­дою пасть. Ме­ня встре­ча­ет ярост­ный оскал. О, вол­чий дух! О, ди­кой во­ли страсть! Что с мо­ло­ком вол­чи­цы он всо­сал.

От этих глаз по­ща­ды не ви­дать.

В них гор­дый ум, он от нево­ли злей… Лю­бой ду­ше – сво­бо­ды бла­го­дать Все­го пре­вы­ше бу­дет на зем­ле.

Бе­ри её, неси, коль по пле­чу, Че­рез глу­хой, нехо­же­ный ур­ман… И я бре­ду и ду­шу во­ло­чу, По­пав­шую ко Вре­ме­ни в кап­кан.

Не ве­рю, нет, мы не ме­ня­ем­ся, Из­ве­ри­лась ве­ра моя,– С на­деж­дою пер­вой про­ща­ет­ся, По­след­нюю го­речь хра­ня.

Не ве­рю, что зав­тра с рас­све­том Судь­бу раз­га­даю свою И, зна­чит, счаст­ли­вым по­этом Я но­вую пес­ню спою.

И кни­гу за­мыс­лю та­кую, Ка­кую ни­кто не чи­тал… За то ли я жиз­нью рискую, Что лю­дям люб­ви недо­дал?

Я ве­рю – от бе­лой пе­лён­ки Я преж­ний,– как Бог спе­ле­нал, И счаст­лив, как кто-то да­лё­кий, Что ближ­не­му ду­шу от­дал.

Хоть верь, хоть не верь, но в стра­да­нье Мы су­ще­го смысл по­зна­ём…

И ан­ге­лы на­ши де­я­нья Очи­нен­ным пи­шут пе­ром.

Newspapers in Russian

Newspapers from Russia

© PressReader. All rights reserved.