Из ли­ри­ки это­го ле­та

Novaya Gazeta - - ЮБИЛЕЙ/СУПЕРСИЯ —1972 - Дмит­рий БЫ­КОВ

По свет­лым ве­че­рам над веш­нею рав­ни­ной Ви­та­ет слож­ный дух, и греш­ный, и невин­ный: Цве­те­нье всех цве­тов, дре­вес­ных и реч­ных, Сим­фо­ния днев­ных, ве­чер­них и ноч­ных: Во­рон­ки хищ­ные, око­вы и аль­ко­вы,

Тех тя­нет увя­дать, те рас­цве­тать го­то­вы, Сад ве­ет яб­ло­ней, по­ме­лой, муш­му­лой, Рас­цве­том ги­бель­ным и све­же­стью гни­лой. Ве­не­рин баш­ма­чок, Зме­и­ная за­ба­ва, Ста­ру­ше­чья лю­бовь, Не­ве­сти­на отра­ва, И Вол­чья жи­мо­лость ко­лы­шет­ся шур­ша И чут­ко ше­ле­стит, как За­я­чья ду­ша; Ро­ня­ет се­реб­ро Аскле­пи­ев фо­на­рик, Ночь Аф­ри­ки го­рит, Сон ра­зу­ма во­ня­ет, Со­чит­ся По­хот­ник, и Де­ви­чий бо­чок Вы­со­вы­ва­ет свой вор­си­стый язы­чок.

Ко­гда нач­нет тем­неть, к тос­ку­ю­щей ги­та­ре Спол­за­ют­ся на свет та­ин­ствен­ные тва­ри: Назой­ли­вый Ли­зун в зе­ле­ной че­шуе,

С ши­па­ми по бо­кам, как за­мок Рам­буйе, Дву­те­лый Ска­ло­лаз, лю­би­мец Мар­ко По­ло, Что не да­ет взай­мы и не име­ет по­ла; Ши­пя­щий Опол­зень в под­шер­стии гу­стом, Во­ин­ствен­ный Хво­стун с раз­вер­ну­тым

хво­стом, Стыд­ли­вый Бо­го­мол, неум­ный Бо­го­бо­рец, Чван­ли­вый Са­мо­вол, одес­ский Чер­но­мо­рец, Ика­ет Стре­лоч­ник, и Скольз­кий Про­ста­чок По­ка­зы­ва­ет свой при­ят­ный пу­стя­чок.

В сгу­стив­шей­ся но­чи, сгу­щая бла­го­дат­ность, Созвез­дия го­рят, на­гляд­ные, как ат­лас: Над­мен­ный Во­ло­пас па­сет сво­их во­лов, Над­мен­ный Ры­бо­лов счи­та­ет свой улов, Из аль­фы Со­ло­вья до­но­сят­ся сиг­на­лы В со­звез­дие Сви­ньи, в уро­чи­ще Валь­гал­лы, И гла­зом зо­ло­тым ко­сит небес­ный Кот, Как роб­ко всхо­дит Мышь на тем­но-си­ний свод. Су­ро­вый Про­грам­мист сту­чит по звезд­ной

кла­ве, Пуг­ли­вый Афе­рист пол­зет по Сверх­дер­жа­ве На Выш­ний Во­ло­чок, а Ниж­ний Во­ло­чок По­че­сы­ва­ет свой квад­рат­ный пя­та­чок.

Ах, толь­ко че­ло­век средь этих див­ных вся­чин Так без­на­деж­но зол, так груст­но оза­да­чен, Так по­гло­щен со­бой, са­мо­лю­би­во слеп

И так цеп­ля­ет­ся за свой про­гнив­ший склеп. Сре­ди небес­ных див, кра­си­лен, пи­во­ва­рен Так ред­ко счаст­лив он и так небла­го­да­рен — И непо­нят­но, в чем наш пер­во­род­ный грех: Не то мы про­ще всех, не то слож­нее всех.

Newspapers in Russian

Newspapers from Russia

© PressReader. All rights reserved.