UN MO­MEN­TO MUY ES­PE­CIAL

AR - - EN NUESTRO BUZÓN - María de B.

Pa­re­ce ayer y han pa­sa­do cua­ren­ta años... Mi abue­la era ma­yor, se­gu­ra­men­te te­nía alz­héi­mer, pe­ro en­ton­ces no co­no­cía­mos esa pa­la­bra y, sim­ple­men­te, era ma­yor. Te­nía ol­vi­dos, ca­da vez más, y al fi­nal no nos co­no­cía a na­die, ex­cep­to a su hi­ja, mi ma­dre, a la que ella lla­ma­ba ‘ma­má’. Re­cuer­do la in­fi­ni­ta pa­cien­cia y ter­nu­ra con que mi ma­dre la cui­da­ba, que­ría, aten­día y mi­ma­ba. Qué lec­ción de vi­da me dio mi ma­dre; sin una so­la que­ja, cui­dán­do­la día tras día has­ta el fi­nal. Aho­ra mi ma­dre es ma­yor y tie­ne alz­héi­mer, y yo la cui­do. Po­co a po­co se van di­lu­yen­do sus re­cuer­dos y sus cer­te­zas, pe­ro hay una pe­que­ña chis­pa que se en­cien­de de­trás de sus ojos de vez en cuan­do al oír cier­tas can­cio­nes, al oler cier­tos aro­mas. Y una vez al mes, cuan­do lle­go con vues­tra re­vis­ta, que se lla­ma co­mo se lla­ma­ba su ma­dre, en­tro y le di­go: “Ma­má, Ana Ro­sa!”. Y se aco­mo­da en su bu­ta­ca... y en sus ojos la chis­pi­ta... es­pe­ran­do que me sien­te a su la­do y la mi­re­mos jun­tas. Gra­cias por ese ra­ti­to que nos re­ga­láis ca­da mes.

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