Afue­ra, aden­tro

La Voz de Galicia (Barbanza) - - Barbanza-muros-noia - Gon­za­lo Tras­bach

Em­bru­ja­da ho­ra de me­dia­no­che. Afue­ra: lu­ces, vo­ces, gri­tos, so­no­ras car­ca­ja­das. Aden­tro: som­bras, si­len­cio, el acom­pa­sa­do alen­tar del cuer­po de tu amor. Pol­vo. Pol­vo enamo­ra­do, como can­ta­ba el clá­si­co. Vue­las al­to y raso. Cru­zas el cie­lo y el océano. Ha­bía un di­mi­nu­to co­li­brí en aque­lla es­tan­cia de Bue­nos Ai­res. Her­mo­so pá­ja­ro. Nun­ca an­tes lo ha­bías vis­to en es­ta­do de li­ber­tad. Mar­ce­lo fran­queó los ven­ta­na­les. Sa­lió. Se per­dió en la azu­la­da tar­de bo­nae­ren­se. Ri­quí­si­mas fauna y flo­ra en aquel country don­de per­noc­ta­mos, aho­ra atra­ve­san­do y des­fi­lan­do por tu duer­me­ve­la.

Aso­ma­do a la pro­fun­da noche de ve­rano. Apo­ya­do en el al­féi­zar de la an­ti­gua casa: tu vie­ja ma­dre des­can­sa, res­pi­ra len­ta­men­te. Llo­ras: dos lá­gri­mas bas­tan pa­ra hu­me­de­cer sus manos re­se­cas. ¡Ma­dre! Afue­ra: alta pa­rra y al­to mu­ro de pie­dra. De­trás: al­to maíz verde os­cu­ro al­za­do ha­cia las es­tre­llas, le­ja­nas, in­di­fe­ren­tes. Al fondo: ru­mor de ho­jas cons­pi­ran­do, mur­mu­ran­do his­to­rias de amor. Aún más le­jos: el mar la­mien­do tier­na­men­te las he­ri­das de la are­na de la pla­ya, a la que lle­ga sin alien­to la me­lo­día del re­ga­to, ba­jo la te­nue luz de la lu­na. Ama­ne­ce: ca­bal­ga el sue­ño acom­pa­ña­do de la mú­si­ca del flau­tis­ta a las puer­tas del al­ba. Re­cuer­das a Syd Ba­rret: hi­jo de la luz y las som­bras. Como tú, que aca­ri­cias las arru­gas del ros­tro ma­terno an­tes de dor­mir­te. Su­suss­suff­figth, su­suss­su, ssff­fusss...

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