To­do es­tá en ven­ta

La Voz de Galicia (A Coruña) - Fugas - - [ CINE ] -

JO­SE BA­RREI­RO | No hay du­da de que en Hollywood la in­te­gri­dad sue­le ser un ani­mal de­ses­pe­ra­do, in­clu­so mi­to­ló­gi­co. Ca­da vez que la in­te­gri­dad apa­re­ce en se­me­jan­te geo­gra­fía el fe­nó­meno co­bra vi­sos de avis­ta­mien­to mar­ciano y se im­preg­na inevi­ta­ble­men­te de ci­nis­mo y de­sen­can­to, al­go que el cine se ha en­car­ga­do de mos­trar­nos en El cre­púscu­lo de los dio­ses o en S.O.B., una pe­lí­cu­la po­co fre­cuen­ta­da y es­con­di­da en la fil­mo­gra­fía de Bla­ke Ed­wards. Las si­glas S.O.B. alu­den a una ex­pre­sión que go­za de gran po­pu­la­ri­dad en la in­dus­tria ci­ne­ma­to­grá­fi­ca: «Stan­dard Ope­ra­tio­nal Bulls­hit», que en una tra­duc­ción pre­ca­ria vie­ne a ser al­go pa­re­ci­do a «cual­quier mier­da que uno se in­ven­ta pa­ra jus­ti­fi­car lo que sea».

Fé­lix Far­mer es un pro­duc­tor de éxi­to que pier­de la cor­du­ra cuan­do la pe­lí­cu­la más ca­ra de su ca­rre­ra se con­vier­te en un fias­co. De re­pen­te, su­fre una epi­fa­nía ta­qui­lle­ra que con­sis­te en vol­ver a ro­dar­lo to­do trans­for­man­do la tra­ma en una ba­zo­fia se­mi­eró­ti­ca don­de su mu­jer (Ju­lie An­drews), acos­tum­bra­da a pa­pe­les de per­fil mo­ji­ga­to es­ti­lo Do­ris Day, sir­ve de re­cla­mo.

Se­gu­ro que co­no­cen esa fa­mo­sa sen­ten­cia que Grou­cho Marx sol­ta­ba al des­cui­do ca­da vez que se re­fe­ría a Do­ris Day: «La co­noz­co des­de an­tes de que fue­ra vir­gen». Du­ran­te al­gún tiem­po, Ju­lie An­drews su­frió un mo- men­to Dis­ney si­mi­lar, es de­cir, vi­vía atra­pa­da en un fo­to­gra­ma de Mary Pop­pins o, peor aún, en uno de Son­ri­sas y lá­gri­mas, has­ta que su ma­ri­do, Bla­ke Ed­wards, in­ten­tó qui­tar­le esa eti­que­ta de fa­vo­ri­ta de las fa­mi­lias nor­te­ame­ri­ca­nas con al­gu­na es­ce­na atre­vi­da en Dar­ling Li­li. Re­sul­ta ob­vio que el ar­gu­men­to de S.O.B. po­see una gran car­ga au­to­bio­grá­fi­ca. Ed­wards ha­ce aco­pio de to­dos los agra­vios su­fri­dos en su tra­yec­to­ria y di­ri­ge una sá­ti­ra dis­pa­ra­ta­da con un jefe del es­tu­dio afi­cio­na­do al tra­ves­tis­mo, pro­duc­to­res afi­cio­na­dos a ampu­tar pe­lí­cu­las, pe­rio­dis­tas de co­ti­lleos al bor­de de la de­men­cia y una plé­ya­de de re­pre­sen­tan­tes, abo­ga­dos, asis­ten­tes y apo­de­ra­dos de to­do pe­la­je a los que el guión va des­qui­cian­do los diá­lo­gos has­ta ex­tre­mos tan hi­la­ran­tes que el es­pec­ta­dor en­cuen­tra un re­ma­te sul­fú­ri­co en la es­qui­na de ca­da fra­se. La es­ce­na de la fies­ta, re­ple­ta de si­tua­cio­nes des­ca­be­lla­das, pros­ti­tu­ción in­fi­ni­ta y un sar­cas­mo tan co­rro­si­vo co­mo el de Billy Wil­der, es el me­jor ejem­plo. Cuan­do dos po­li­cías lla­man al tim­bre, Wi­lliam Hol­den, di­rec­tor ve­ni­do a me­nos, les da la bien­ve­ni­da: «Qué me­jor que un uni­for­me pa­ra man­te­ner el or­den en una or­gía». «¿Es­tá bro­mean­do?», pre­gun­ta el agen­te. «So­bor­nar, tal vez, pe­ro bro­mear, ja­más», apos­ti­lla. Y los po­li­cías en­tran y se adap­tan con to­tal na­tu­ra­li­dad a la des­me­su­ra.

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